All Chapters of لقد تركني أذهب، والآن يتوسل إليّ.: Chapter 61 - Chapter 70

توقفت أمام الشرفة، على بعد أمتار قليلة من الباب الأمامي. لم تفتحه. لم تحاول الدخول. لم يعد هذا منزلها.بقيت واقفة، ذراعاها على جانبيها، ووجهها مُتجه نحو الواجهة. نظرت إلى النوافذ، واحدة تلو الأخرى، بنظرةٍ حادةٍ تكاد تكون مؤلمة. النافذة الكبيرة المطلة على غرفة المعيشة، حيث أمضت العديد من الأمسيات تبتسم للضيوف، وكأس الشمبانيا في يدها، وقلبها مُحطم. النافذة الصغيرة في المطبخ، حيث أعدت العديد من الوجبات دون أن يلاحظها أحد، حيث أمضت ساعاتٍ طويلة بمفردها، أمام الحوض، تغسل الأواني والمقالي، وتستمع إلى الصمت. الأبواب الفرنسية لغرفة النوم، التي بكت خلفها مراتٍ عديدة، تكتم شهقاتها في الوسادة حتى لا توقظ غابرييل. نافذة غرفة النوم الصغيرة، ذلك الملاذ الصغير حيث أخفت دفاترها ورسوماتها وأسرارها.ثماني سنوات من حياتها. ثماني سنوات حبيسة هذا المنزل الذي كان قفصها الذهبي. ثماني سنوات تصعد وتنزل هذه السلالم، وتسير في هذه الممرات، وتفتح وتغلق هذه الأبواب. ثماني سنوات كانت فيها السيدة فانيك، الزوجة المثالية، المرأة التي تُزين المنزل. ثماني سنوات تتلاشى، تختفي، تموت موتاً بطيئاً.لم تشعر بالحزن. ولا بالحن

قلبت الصفحات، ونظرت إليها مرة أخرى، وابتسمت.كانت هاتان اليدان ترسمان وتلونان وتبدعان. كانتا توقعان على اللوحات، وتمسكان بالفرش، وتداعبان الدفاتر. كانت هاتان اليدان ملكًا لها وحدها. لم يعد أحد يوجههما. لم يعد أحد يملي عليهما ما يفعلانه.واصلت الحافلة سيرها لفترة طويلة، عبر مناظر طبيعية تزداد جمالاً وروعة. لم تملّ إليانور من النظر. كل منعطف يكشف عن مشهد جديد، وكل تل يخفي لغزاً جديداً.وأخيراً، ظهرت المدينة في الأفق.ليون.جلست منتصبة، وقلبها ينبض أسرع قليلاً. لم تكن تعرف هذه المدينة، أو تكاد لا تعرفها. زارتها مرةً واحدة، في طفولتها، مع والديها. تذكرت الأرصفة والجسور والمباني القديمة. لكنها كانت ذكرى باهتة، شبه منسية، لن تفيدها بشيء.كان عليها أن تكتشف كل شيء. أن تتعلم كل شيء. أن تخترع كل شيء.سارت الحافلة عبر الضواحي، ثم خففت سرعتها بسبب الازدحام المروري، واتجهت نحو مركز المدينة. كانت محطة الحافلات أكبر من نقطة الانطلاق، وأكثر ازدحامًا وضجيجًا. توقفت الحافلة بصوت صرير الفرامل، وانفتحت الأبواب، وبدأ الركاب بالنزول.بقيت إليانور جالسة لبضع ثوانٍ أخرى. نظرت إلى الرصيف، والحشد، والحافلات ا

ملأت قدرًا بالماء، ووضعته على الموقد الكهربائي، وشغّلت النار. وبينما كان الماء يسخن، قطّعت البصل، وقلّبته في قليل من الزيت، ثم أضافت الطماطم المقشّرة، ورشة ملح، ورشة سكر لموازنة الحموضة. لم يكن لديها أعشاب، ولا توابل نادرة، ولا مكونات فاخرة. لكن الرائحة المنبعثة من القدر كانت شهية. رائحة بسيطة ودافئة ملأت الاستوديو بأكمله.عندما بدأ الماء بالغليان، أضافت المعكرونة وحركتها برفق بملعقة خشبية. راقبت السباغيتي وهي تتلوى في الماء المغلي، تتشابك وتختلط. تذكرت حياتها السابقة، تلك العشاءات التي لا تنتهي حيث لم تأكل شيئًا تقريبًا، معدتها منقبضة من القلق، وحلقها خانق من الصمت. تذكرت الأحاديث التي لم تكن أحاديث على الإطلاق، النظرات التي لم ترَها، والابتسامات التي لم تكن موجهة إليها.انتهى كل شيء.صفّت المعكرونة، وسكبتها في طبق عميق، وغطّتها بصلصة الطماطم. لم يكن لديها جبن بارميزان، ولا ريحان طازج، ولا خبز مقرمش. لم يكن لديها سوى شوكة، وطبق مكسور، وكرسي مهتز أمام طاولة من الفورميكا.جلست، ووضعت الطبق أمامها، ونظرت إلى الوجبة المتواضعة. معكرونة بصلصة الطماطم. أبسط طبق في العالم. الأكثر شيوعاً، وال

كان بإمكانه العثور عليها. كان يملك الوسائل، والعلاقات، والموارد. محقق خاص، بضع مكالمات هاتفية، وسيعرف مكانها، ومن تعيش معه، وماذا تفعل. بإمكانه إعادتها بالقوة، وسحبها إلى المحكمة، وتدميرها، وتحطيمها. لكن ما الفائدة؟ رحلت. اختارت الرحيل. راقبته لثماني سنوات دون أن يراها، وتحدثت إليه دون أن يسمعها، وبكت دون أن يلاحظ. والآن، هي بعيدة، ولأول مرة، أدرك حجم الفراغ الذي تركته وراءها. أفرغ كأسه، ووضعه على المكتب، وأغمض عينيه. لم يكن حزينًا. لم يكن تعيسًا. كان مرتبكًا، مشوشًا، تائهًا. المرأة التي ظن أنه يملكها، المرأة التي اعتبرها أمرًا مفروغًا منه، المرأة التي عاملها كقطعة أثاث، أثبتت له للتو أنها لا تنتمي إليه. وأنها لم تكن تنتمي إليه أبدًا. وهذا ما لم يستطع تحمله. بقي هناك في الظلام، يحدق في الجدار دون أن يراه، مصغياً إلى صمت المنزل الخالي. كانت الرسالة على طاولة غرفة المعيشة، وخاتم الزواج بجانبها. لم يلتقطهما. ولم يرمِهما. تركهما هناك، كعتاب صامت، كدليل على فشله. في الخارج، كان الليل بارداً وجافاً. في مكان ما، بعيداً عن هذا المنزل، بعيداً عن هذا الرجل، نامت إليانور في شقة استودي

أغلق غابرييل الهاتف، وألقى به على الطاولة، وانتظر. لم يكن يجيد الانتظار قط، فقد كان يُشعره بالتوتر والانفعال. لكن اليوم، لم يكن أمامه خيار. كان عليه أن يكبح جماح نفسه، ويسيطر على أعصابه، ويحافظ على هدوئه. الغضب لا طائل منه، فقد دمّر كل شيء من حوله. ما يحتاجه الآن هو المنهجية والدقة والاحترافية.وصل ستيرن بعد أقل من ساعة. كان رجلاً طويلاً ونحيفاً، ذو وجهٍ على شكل ثقب المفتاح وعينين رماديتين ثابتتين. كان يرتدي بدلة داكنة لا تليق به، ويحمل حقيبة جلدية مهترئة. دخل غرفة المعيشة، وألقى نظرة خاطفة على الحطام المتناثر على الأرض، لكنه لم يُدلِ بأي تعليق. لم يكن يتقاضى أجراً مقابل التعليق.قال غابرييل مشيرًا إلى أريكة لم يمسها أحد تقريبًا: "اجلس".جلس ستيرن، ووضع حقيبته على ركبتيه، وضم يديه."أنا أستمع إليك."ناول غابرييل الرسالة لستيرن دون أن ينبس ببنت شفة. أخذها ستيرن، وقرأها بسرعة، ثم أعادها إلى الطاولة. لم تظهر على وجهه أي مشاعر."غادرت زوجتي صباح أمس. أريد أن أعرف أين هي، ومع من هي، وماذا تفعل. أريد أن أعرف كل شيء."أومأ ستيرن برأسه، وأخرج دفتر ملاحظات من حقيبته، ودون بعض الملاحظات. ثم طرح