All Chapters of جاذبيات: Chapter 11 - Chapter 20

ليانا --- مرت ساعة على غروب الشمس عندما يفتح الباب الداخلي. أنا جالسة على حافة السرير، ويداي متقاطعتان على ركبتيّ، وقلبي يخفق بقوة لدرجة أنني أشعر به حتى في صدغيّ. جاءت الخادمات لتجهيزي ككل مساء، صامتات وفعّالات، وألبسنني ثوب نوم لم أكن لأجرؤ على ارتدائه بمحض إرادتي. ساتان أسود، رقيق لدرجة أنه يبدو سائلاً، ينزلق على بشرتي كالماء الداكن. الأشرطة هي تشابك من حبال رفيعة متقاطعة في ظهري، ترسم هندسة معقدة تجذب النظرة نحو أسفل كليتيّ. خط العنق ينخفض على شكل V إلى منبت بطني، وطبقا القماش ممسكان برباط بسيط يمر بين ثدييّ، ويبرزهما دون أن يخفيهما تماماً. مع كل نفس، يرتجف الساتان، ويكاد يكشف حلمتيّ المتصلبتين من برودة الغرفة ومن شيء آخر أرفض تسميته. هذا هو أول شيء ينظر إليه كايل عندما يدخل. ليس وجهي — بل صدري، ذلك الرباط السخيف الذي لا يطلب سوى أن يُفك، ذلك القماش الذي لا يحمي شيئاً. نظره يتوقف، ويغتم، ثم يصعد ببطء نحو عينيّ. — أنتِ رائعة، يقول ببساطة. صوته أكثر جفافاً من المعتاد، وكأن الكلمات تكلفه جهداً. يرتدي قميصه الأسود المعتاد، لكن الأزرار الأولى مفكوكة، وأرى الزغب الداكن على صدره،

ليانا --- في اليوم التالي، أُستدعى إلى قاعة العرش لجلسة استماع عامة. لا شيء غير عادي في الظاهر — يجب على الملكات أحياناً مرافقة أزواجهن أثناء تظلمات الرعايا، وهو تقليد أعرفه منذ الطفولة. لكن عندما أصل، محاطة بحارسين صامتين تطلق دروعهما ومضات فضية، أفهم فوراً أن هذه ليست جلسة عادية. قاعة العرش مزدحمة إلى أقصى حد. جميع النبلاء حاضرون، بثيابهم الرسمية، مصطفين على طول الجدران كغربان على غصن. الوزراء، وضباط التاج، ووصيفات الملكة، وفرسان الحرس الملكي — كلهم هناك، مصطفون في صمت ثقيل، وأنظارهم تتجه نحوي كشفرات. وجوههم مغلقة، ومعادية، وأشعر بوزن حكمهم على بشرتي كغطاء من الرصاص. في وسط القاعة، واقفة أمام العرش، تقف السيدة إيزادورا. أجمل من أي وقت مضى، وأخطر من أي وقت مضى. فستانها أحمر عميق لدرجة أنه يبدو أسوداً تقريباً، أحمر دم جاف، وجريمة قديمة. المخمل يلتصق بمنحنياتها الممتلئة كجلد ثانٍ، ويتعمق بين ثدييها، ومشقوق من الجانب ليكشف عن فخذها المغلف بالحرير. شعرها الأحمر مصفف في تاج من الضفائر، وقلادتها — تلك القلادة الملعونة ذات الذئب الفضي، توأم دبوس كايل — تتلألأ على رقبتها ككأس. تثبتني با

إيريك --- الحانة تفوح منها رائحة البيرة الزنخة، والعرق، واليأس. أنا جالس في الزاوية الأكثر ظلمة، وظهراي على الجدار الحجري الرطب، وعيناي مثبتتان على الباب وكأن حياتي تعتمد عليه. مضت أربعة أيام منذ أن غادرت القصر. أربعة أيام منذ أن أمسكت ليانا بين ذراعيّ، وتذوقت شفتيها، وشعرت بقلبها يخفق ضد قلبي. أربع ليالٍ أنام فيها على أرض غابة ثورنوود، ملفوفاً ببطانية نتنة، مترقباً شبحاً لا يأتي. شبح لن يأتي أبداً. لن تأتي. أعرف ذلك الآن بيقين يلتهم أحشائي كحمض. شيء تغير فيها — رأيته في عينيها عندما قالت "لا أعرف". لم يكن رفضاً، ولا قبولاً. بل كان أسوأ. كان تردداً. ليانا التي أحببتها، ليانا التي أحبتني منذ الطفولة، لم تكن لتردد أبداً. كانت لتقول نعم دون تفكير، وكانت لتأخذ يدي وتتبعني إلى آخر الدنيا. لكن المرأة التي رأيتها في تلك الغرفة لم تعد كما كانت. كان في عينيها شيء لم أره قط — فضول، وافتتان، وانجذاب كانت تحاول إخفاءه ويظهر رغماً عنها. هذا الملك الملعون سحرها. ليس بجرعات أو تعاويذ — بصبره المفترس، وأخلاقه

ليانا --- لقد مرت الآن تسع ليالٍ منذ أن بدأ الطقس. تسع ليالٍ يدخل فيها كايل إلى هذه الغرفة في الساعة نفسها، بنفس الالتزام بالموعد الذي لا يلين، ليرسم خريطة جزء جديد من جسدي قبل أن يتمدد بجانبي دون أن يتجاوز أبدًا الحاجز الأخير. تسع ليالٍ أغفو فيها ودفؤه في متناول يدي وأستيقظ فيها وحدي، الملاءات لا تزال مشبعة برائحته – هذا المزيج من خشب الأرز والمسك ودخان الخشب الذي أصبح، رغمًا عني، رائحة مألوفة، شبه مطمئنة. تسع ليالٍ وأنا أكافح هذا الانجذاب الخبيث الذي ينمو فيّ كنبتة سامة، جميلة ومميتة في آنٍ واحد. هذه الليلة، مع ذلك، شيء ما مختلف. لقد دخل دون كلمة. لم ينظر إليّ حتى وهو يدخل الغرفة. توجه مباشرة إلى المقعد قرب المدفأة، جلس عليه بثقل، ولم يعلن عن أي مرحلة. لا رسم خرائط. لا طقس. لا شيء. فقط صمته، أثقل من كل الكلمات، أكثر قمعًا من ثقل جسده على الفراش. بقي هكذا لدقائق طويلة، عيناه مثبتتان على النيران، وجهه مغلق، يداه موضوعتان بشكل مسطح على مسندي الذراعين، مفاصله بيضاء. كنت أرى عضلات فكه تنقبض، أصابعه تغوص في جلد المقعد. كان مسكونًا، معذبًا، ملتهمًا من الداخل بشيء لا يستطيع تس

الصمت الذي يتبع كلماتي عميق لدرجة أنني أسمع قلبي ينبض. كايل لا يجيب فورًا. يبقى جامدًا فوقي، مستندًا على مرفقيه، وجهه على بعد سنتيمترات قليلة من وجهي. ثم يده ترتفع مجددًا، توضع على خدي المبلل بالدموع، وإبهامه يمسح برقة الثلم الرطب الذي ينزل من عيني إلى ذقني. هذه الإيماءة – البسيطة جدًا، الحنونة جدًا – تتناقض بعنف مع حدة القبلة التي سرقها مني لدرجة أن أنفاسي تنقطع.— لديك الحق في الشعور بكل ما تشعرين به، يقول أخيرًا. ليس هناك عار في الرغبة. ليس هناك عار في الانجذاب لشخص ما، حتى لو بدا لكِ هذا الانجذاب محظورًا، غير لائق، مستحيلاً. الرغبة لا تُؤمر، ليانا. إنها لا تُختار. إنها تفرض نفسها، تغمركِ، تغرقكِ. الحب أيضًا لا يُؤمر. ولا الشغف. ولا الانجذاب. إنها قوى تتجاوزنا.— تتحدثون عن الحب الآن؟ هذا سهل عليكم، أنتم لم تحبوا أبدًا شخصًا آخر. ليس لديكم شبح يطاردكم، حب أول يذكركم بلا توقف بمن كنتم من قبل.— لا أعرف إذا كان هذا حبًا، يجيب بصوت منخفض جدًا لدرجة أنني بالكاد أسمعه. لا أعرف ما هو الحب. لم أعرفه أبدًا. أمي ماتت عندما كان عمري ست سنوات، مغتالة أمام عينيّ. أبي كان طاغية كرهته قبل أن أرا