جاذبيات

ليانا

---

لا يزال الدخان يتصاعد من ضواحي فالكورت عندما أدخل قاعة المجلس. رائحة الخشب المحترق اللاذعة تتسلل عبر النوافذ غير المحكمة، وتختلط بالعرق البارد للوزراء، بالخوف الذي يتسرب من جدران الحجر منذ أحد وعشرين يوماً. أحد وعشرون يوماً منذ أن رفرفت الرايات السوداء ذات الذئب الفضي أمام أسوارنا. أحد وعشرون يوماً منذ أن أنام وبطني خاوٍ تضامناً مع شعبي.

والدي منهار في نهاية الطاولة. يداه ترتجفان على الخشب البالي. لم ينم منذ أسبوع. أعلم ذلك لأنني أيضاً لم أنم. الهالات تحت عيني محفورة كخدود الأطفال الذين رأيتهم أمس في ساحة المعبد، صامتين، مستسلمين، وعيونهم كبيرة جداً في وجوههم النحيلة. المستشار أورفين يتجنب نظري.

— الأميرة ليانا، تفضلي بالجلوس، يهمس.

لا أجلس. جسدي كله مشدود كوتر القوس.

— كم يوماً تبقى لنا؟

والدي يرفع عينيه. إنهما محمرتان، محاطتان بدموع جافة.

— لا شيء. الملك كايل أرسل مبعوثاً هذا الصباح.

قلبي يتوقف. ثانية. اثنتان. ثم ينطلق مجدداً، يخفق على أضلاعي كقبضة يائسة.

— عرض سلام، يواصل أورفين وهو يفرد رقاً. فوري. بدون شروط جزاء أو احتلال عسكري.

أشعر بالفخ قبل أن يفتح فمه. أشعر به في الصمت الثقيل جداً، في يد والدي المتشنجة، في قطرة العرق التي تتكاثف على صدغ المستشار.

— مقابل ماذا؟

— يدكِ، أميرتي.

يدي. جسدي. حياتي كلها.

القاعة تتمايل. أهز رأسي، غير مصدقة، غاضبة، ودمي يغلي في عروقي.

— إنه يحاصر مملكتي، ويجوع شعبي، ويقصف ضواحي ويجرؤ على طلب يدي؟ قولوا له إنني أرفض. قولوا له إنني أفضل الموت وأنا أحمل السلاح.

أخرج وأنا أغلق الباب بقوة، وخديّ محمران، وحلقي منقبض. خطواتي تتردد على البلاط الجليدي. أركض نحو شقتي، نحو الشخص الوحيد القادر على تهدئة هذا الغضب الذي يلتهمني. نحو إيريك.

لكنني لا أصل إليه.

أمام بابي، رجل ينتظرني. جندي من جنود كايل. ضخم. ندبة قديمة تعبر وجهه. لا يرتدي درعاً، بل سترة سوداء بشعار الذئب. في يده المغطاة بقفاز، طية أصغر، وأكثر تحفظاً من الرسالة الرسمية.

— من جانب جلالته.

يجب أن أمزق هذا الرق. أن أدوسه. وأن أرمي برفضي في وجهه. لكن أصابعي تغلق على الورق رغماً عني. أنشره. الخط دقيق، أرستقراطي، وكل حرف مرسوم بإتقان مطلق.

"كلمة منكِ، وأنجي شعبكِ. رفض، وأسوي فالكورت. كل حجر. كل برج. كل ذكرى. لديكِ ثلاثة أيام لتختاري. بعد ذلك، لن يكون هناك خيار على الإطلاق.

كايل"

أرفع عيني. صوتي يرتجف، لكنه من الغضب.

— هل يكتب ملككِ دائماً لضحاياه قبل أن يسحقهم؟

الرجل لا يرمش.

— جلالته يكتب نادراً. عندما يفعل، فهذا يعني أنه متأكد بالفعل من الجواب.

ينحني ويختفي في الدرج. أتّكئ على الحائط الجليدي، وقلبي يدق، والرق مجعد في قبضتي المشدودة.

وفجأة، أتذكر.

قبل ستة أشهر. قمة الممالك المجاورة. قاعة مزدحمة بالدبلوماسيين والأمراء. كان كايل هناك، متكئاً على عمود، صامتاً، في الخلف. لم أخاطبه. لكنني شعرت به. نظره عليّ. ثقيل، ملح، مغناطيسي. نظرة توقفت على رقبتي عندما أدرت رأسي، وعلى شفتيّ عندما تكلمت، وعلى يديّ عندما أشرت. نظرة أزعجتني أكثر مما أردت الاعتراف. أتذكر أنني شعرت بخديّ يسخنان دون سبب، وتنفسي يصبح أقصر، وأصابعي تشتد على كأسي. أتذكر أنني هربت من تلك القاعة، وقلبي يدق، لأن شيئاً في داخلي قد استجاب لتلك النظرة الصامتة. شيء حيواني، غريزي، خنقته فوراً تحت كبريائي.

المبعوث أكده لأورفين قبل قليل، في همس سمعته وأنا أغادر:

"لم تكن تنظر إليكِ كعدو، أميرتي. كانت تلتهمكِ بعينيها."

كان يلتهمني بعينيها.

والآن، يريد الباقي.

بشرتي ترتعش عند هذا الفكر. ليس فقط من الخوف. بل من شيء آخر، لا يمكن البوح به، أرفض تسميته. شيء يشبه الفضول الخطير، والفتنة المرعبة. كيف ستكون يداه عليّ، تلك اليدان اللتان تمسكان جيشاً في راحتهما؟ كيف سيكون أنفاسه على رقبتي، ذلك النفس الذي يقرر مصير الممالك؟ بطني ينقبض وأنا أكره هذا الإحساس، وأدفعه بكل قوتي، لكنه هناك، خبيث، عنيد كجمرة تحت الرماد.

ثلاثة أيام. لدي ثلاثة أيام لأختار بين شعبي وحريتي. بين واجبي وقلبي. بين الكراهية وشيء ما زلت أرفض فهمه.

---