All Chapters of جاذبيات: Chapter 1 - Chapter 10

ليانا---تلك الليلة، يهرب مني النوم. كلما أغمضت عيني، أرى الرق المجعد، والكتابة القاسية، والأيام الثلاثة التي تنقضي كالرمال بين أصابعي. لكن ليس التهديد ما يبقيني مستيقظة. بل ذكرى تلك النظرة، قبل ستة أشهر. تلك الطريقة التي كان ينظر بها إليّ وكأنني المرأة الوحيدة في قاعة تضم ثلاثمائة شخص.أنزلق خارج غرفتي عندما يبلغ القمر ذروته، ملقياً بركاً فضية على بلاط الممرات الخالية. أعرف هذا الطريق عن ظهر قلب. الممر الخلفي خلف نسيج الأسد. الدرج الحلزوني الذي تفوح منه رائحة الرطوبة والذكريات. الباب الحديدي الصغير الذي يقاوم قليلاً عند دفعه، ويؤدي إلى الحدائق المهجورة حيث غزا العشب البري الممرات.إيريك موجود بالفعل.متكئاً على البلوط القديم الذي شهد كل لقاءاتنا السرية، ووجهه مرفوع نحو النجوم وكأنه يبحث عن إجابة في لامبالاتها. القمر يلامس شعره الأشقر، وفكه المربع، وكتفيه العريضين الفارسين. قميصه المفتوح يترك مجالاً لتخمين بداية صدره، ذلك الخط العضلي الذي أعرفه عن ظهر قلب لأنني لمسته كثيراً. قلبي ينقبض بشدة لدرجة أن أنفاسي تنقطع.يستدير. ابتسامته تنطفئ فوراً.— لقد بكيتِ.يعبر العشب في ثلاث خطوات وذر

ليانا---داخل القصر هو تباين صارخ مع دفء يده. بارد. مظلم. جدران الحجر الأسود تمتص الضوء، والمنسوجات تصور ذئاباً تلتهم فرائسها، والمشاعل تلقي بظلال متحركة ترقص على بلاط الرخام. خطواتي تتردد. كل صوت يتضخم. كل نفس يبدو مراقباً.خادمة صامتة تقودني. لا تتكلم. لا تنظر إليّ. تمشي خطوتين أمامي، ورأسها منخفض. أتساءل إن كان لسانها قد قُطع أم أن الخوف هو من يخنقها. هنا، كلا الاحتمالين وارد.شقتي فاخرة. إنه لأمر شبه مهين. غرفة ضخمة، وسرير بمظلة من المخمل الأرجواني العميق لدرجة أنه يبدو أسود. مدفأة ضخمة حيث تشتعل نار. سجاد سميك تغوص فيه حذائي. رائحة الأرز والمسك تطفو في الهواء، رائحة رجالية، ساحرة. عطر الملك. يغلف الستائر، والوسائد، والملاءات. أنا في منطقته.أجول في الغرفة. الباب الرئيسي، ثقيل، معزز بالحديد. نافذة ضيقة تطل على الخندق. وباب ثانٍ، أصغر، على الجدار الخلفي. أقترب منه، ويدي ممدودة.— لا تدخلي أبداً دون أن تُدعي، صاحبة السمو.صوت الخادمة يجلد كسوط. أسحب يدي.— هذه غرفة الملك. الباب المتصل. سيناديكِ عندما يراه مناسباً.إذن، يمكنه الدخول إلى غرفتي متى شاء. لكنني لا أستطيع الدخول إلى غرفت

ليانا---القاعة الكبرى للعرش غير معروفة.أتوقف على العتبة، وأنفاسي تقطعها المفاجأة. المشاعل ت投射 ضوءاً ذهبياً، متحركاً، يرقص على الستائر السوداء كلهيب سائل. المئات من الورود البيضاء — المفضلة لدي، منذ الطفولة — تزين المذبح، والأعمدة، وحواف النوافذ. عطرها الحلو يطفو في الهواء، ممتزجاً برائحة البخور والشمع الساخن. كيف يعرف عن الورود البيضاء؟ كيف يعرف أي شيء عني؟المئات من الوجوه تتجه نحوي. نبلاء بثيابهم الرسمية، جنود بزيهم الاحتفالي، خدم متجمدون على الجدران. كلهم صامتون. كلهم شهود على هزيمتي. أنظارهم تثقل على بشرتي كأصابع غير مرئية. بعضهم فضولي، وآخرون مشفقون، وآخرون معادون صراحة — أنصار إيزادورا بلا شك، الذين يرون فيني دخيلة، ومغتصبة.فستاني هو تحفة من الحرير الأبيض الذي يلتصق بمنحنياتي كجلد ثانٍ. الخياطات عملن طوال الليل لتعديله، يسحبن الخيوط، ويشدن الصدرية حتى يبدو خصري صغيراً، وحتى يكون صدري معروضاً دون أن يكون مكشوفاً. الأكمام الطويلة تتساقط كشلال من الدانتيل، وتلامس معصميّ عندما أتحرك. خط العنق محتشم، مربع، ومزين باللآلئ الصغيرة، لكن القماش رقيق جداً، ومنسوج بدقة، لدرجة أنه يخمن ش

ليانا---منذ وقت طويل، دقت منتصف الليل عندما تأتي وصيفات الشرف لأخذي.تنتهي الوليمة بالضحكات الدسمة، والنكات الثقيلة، وأغاني النبلاء الثملين الذين شربوا وأكلوا كثيراً. لا أحد ينظر إلى العروس تغادر القاعة. أو بالأحرى، الجميع يتظاهرون بعدم النظر، لكنني أشعر بالنظرات الخفية، والابتسامات المفهومة، والهمسات المتبادلة خلف الأيادي. العروس ستُقاد إلى الغرفة. العروس ستُجهز لزوجها. العروس ستُقدم للملك.أربع نساء صامتات يرافقنني عبر الممرات المظلمة. إنهن يرتدين فساتين رمادية، موحدة، وشعرهن مخفي تحت أغطية الرأس، وعيونهن منخفضة. لا يتحدثن. خطواتهن خفيفة على بلاط الرخام، والمشاعل ت投射 ظلالهن المشوهة على الجدران الحجرية. القصر صامت الآن، صامت بشكل غريب، وكأنه يحبس أنفاسه في انتظار ما سيحدث في الغرفة الملكية.شقتي. شقتنا الآن.يخلعنني في صمت. أياديهن ناعمة، غير شخصية، فعّالة، كخادمات يجهزن دمية لواجهة عرض. يفككن فستان زفافي، ويفتحن المئات من الأزرار الصغيرة من عرق اللؤلؤ التي تمتد على طول عمودي الفقري، وينزلق الحرير الأبيض إلى قدميّ بحفيف سائل. أبقى بملابس داخلية من الدانتيل، وكتفيّ عاريان، وقشعريرة

ليانا---يعود كايل في مساء اليوم التالي. أسمعه قبل أن أراه. خطواته في الممر، أثقل من المعتاد، وأسرع أيضاً، تدق البلاط كمدقات. الباب يفتح بقوة، ويصطدم بالجدار في قعقعة تجعلني أقفز.يدخل دون أن يطرق، دون أن يعلن عن نفسه، ووجهه يكفي لتجميدني بالرعب. قناع ملك الجليد عاد، أكثر انغلاقاً من أي وقت مضى، وأبرد من حجارة قصره. فكه مشدود، وشفتاه خط أبيض، وعيناه هاوية بلا قاع. يجوب الغرفة بنظره وتتوقف عيناه عليّ. أنا جالسة بالقرب من المدفأة، وكتاب بيدي — نفس القصائد من فالكورت، عزائي الوحيد.— لقد استقبلتِ زائراً بالأمس.ليس سؤالاً. إنه حكم. دمي يتجمد في عروقي.— لا أعرف ما تقصد…— لا تكذبي، ليانا.صوته هدير مكتوم، مكبوت، أكثر رعباً من صراخ. يعبر الغرفة بثلاث خطوات، ويتوقف أمامي. إنه ضخم، ومهدد، ومع ذلك، وبشكل غريب، لا أتراجع. شيء في داخلي يرفض الاستسلام للخوف. أو ربما هو شيء آخر — ربما تعلمت، خلال هذه الليالي الثلاث، أن هذا الرجل ليس الوحش الذي يدّعيه. أنه يخفي شرخاً، وجرحاً، وإنسانية لا يظهرها لأحد.— حسناً، أقول رافعة رأسي لأواجه نظره. لقد رأيت صديقاً. صديقاً من فالكورت جاء ليطمئن عليّ. هل هذا