Semua Bab À la recherche de Monsieur Parfait: Bab 1 - Bab 10

Point de vue : NoraJ'étais réveillé avant que les domestiques de la maison ne se réveillent. C'est devenu une routine ici.Je suis assis au bureau de ma chambre, portant un pull en laine et des lunettes de lecture que je ne porte jamais en bas, à mi-chemin d'un rapport financier ouvert à côté de mon cahier.Puis j'entends des pas dans le couloir.Roland. Les pas s'arrêtent devant ma porte.Un son doux suit. Papier contre bois.Puis silence. Puis les pas continuent dans le couloir.J'ai regardé la porte pendant un moment avant de me lever.Lorsque je l'ouvre, une enveloppe repose sur le sol juste au-delà du seuil.Pas de sceau. Aucune adresse de retour.Seulement mon nom écrit sur le devant à l’encre noire.Nora. Pas Mme Mercer.L'écriture manuscrite n'est pas familière, même si elle était suffisamment intentionnelle pour suggérer le secret.Je regarde aux deux extrémités du couloir.Vide. Un courant d’air se déplace légèrement dans le couloir, remuant l’ourlet de ma robe.Je récupère

Point de vue : NoraJ'ai acheté le test dans trois villes un mardi matin.Pas parce que n’importe qui me reconnaîtrait à proximité. La plupart des gens dans cette partie du pays ne connaissent mon nom de femme mariée que grâce aux chroniques économiques et aux photos d’œuvres caritatives. Pourtant, la prudence est devenue instinctive chez moi. Je porte un chapeau que je n'ai jamais porté, des lunettes de soleil malgré la couverture nuageuse et je paie en liquide sans regarder directement la caisse.Sur le chemin du retour vers Mercer Estate, je ne pense pas à ce qu'il y a dans mon sac à main à côté de moi.La pluie me suit presque tout le chemin du retour, fine et régulière contre le pare-brise. Au moment où j'arrive dans le domaine, j'ai mal au ventre à cause de la tension que j'ai passé quarante minutes à faire semblant de ne pas ressentir.Pourtant, je marche normalement à l’intérieur. Je salue Roland normalement. Je monte les escaliers normalement.Ce n’est que lorsque je verrouil

Point de vue : NoraLe bureau de Gerald Fitch est au quatorzième étage et l'ascenseur est lent et j'en profite pour parcourir le pont une fois de plus dans ma tête. Faites glisser un à douze. Des chiffres que je peux réciter sans regarder. Les questions qu'il pourrait poser et les réponses que j'ai préparées et les deux questions que je vais lui poser en retour.L'ascenseur s'ouvre. La réceptionniste lève les yeux."Nora Calloway. Neuf heures trente avec M. Fitch.Elle vérifie son écran. "Il est prêt pour toi."Je boutonne le premier bouton de mon manteau et j'entre.***Gerald Fitch est plus petit que ce à quoi je m'attendais et a les yeux d'un homme qui a entendu toutes les versions de chaque pitch et a conservé la lassitude spécifique de quelqu'un qui a cessé d'être surpris depuis longtemps. Il se lève quand j'entre, me serre la main une fois, ferme et brève, et me désigne la chaise en face de son bureau."Mme. Calloway.""M. Fitch. Merci pour le temps.""Vous avez quarante minutes

Point de vue : ÉthanLa réunion du conseil d'administration durait depuis quarante-trois minutes lorsque je l'ai remarqué.Hargrove présente les projections du quatrième trimestre et je regarde les chiffres et quelque part entre la deuxième et la troisième diapositive, la pensée fait surface sans invitation : onze jours.Je n'ai pas pensé à Vivienne depuis onze jours.J'ai laissé cette pensée là pendant un moment. Je le chronomètre de la même manière que tout ce qui ne correspond pas au modèle attendu – sans réaction visible, avec une attention interne totale. Ensuite, je le classe, je regarde la diapositive et je dis : « Exécutez à nouveau la variance sur la distribution nord. La marge sur la troisième diapositive ne tient pas compte de l'ajustement du taux. »Hargrove hoche la tête et la réunion continue et je ne retire pas les onze jours en arrière.***La réunion se termine à midi. Lena attend à l'extérieur de la salle de réunion avec son ordinateur portable sous le bras et l'expr

Point de vue : JAMES James Mercer avait trente-cinq ans, et pendant vingt-deux ans, il avait gardé un secret si longtemps qu'il était devenu impossible de le distinguer de lui-même. Cela ne ressemblait plus à quelque chose dont il se souvenait. C'était comme quelque chose d'incrusté sous sa peau, une vieille cicatrice que seul un changement de temps pouvait réveiller. Certains jours, il oubliait que c'était là. Puis, sans avertissement, il se faisait sentir avec une douleur sourde et familière. Lors des dîners du dimanche chez ses parents. Lors des anniversaires où tout le monde riait un peu plus fort que nécessaire. Pendant les trajets tranquilles vers la maison avec la radio diffusant des chansons qu'il n'écoutait pas. Cela arrivait dans des moments ordinaires, lui rappelant que le silence avait son propre poids. Il l'imaginait souvent comme une pierre posée dans la poche de chaque manteau qu'il avait jamais possédé. Peu importe la vie dans laquelle il s’est engagé, peu importe à q