Semua Bab Ils m'ont détruite, Je les ai enterrés: Bab 321 - Bab 330

Ghislain rentra dans la maison, Espoir dans les bras. L’enfant avait les joues rougies par le vent et les cheveux pleins de feuilles mortes. — Alors, ma chérie ? demanda-t-il doucement. Tu vas bien ? — Oui, répondit Nina en se tournant vers lui. Je vais bien. Vraiment bien. — Tu as répondu à la lettre ? — Non. Je ne répondrai pas. Ghislain hocha la tête, comprenant sans qu’elle ait besoin de s’expliquer. — Tu as bien fait, dit-il simplement. Le silence est parfois la plus belle des réponses. — Ce n’est pas un silence de colère, précisa Nina. Ni de rancune. C’est un silence de paix. La paix que j’ai trouvée, que j’ai construite, et que je ne veux plus jamais perdre. Louisette a fait son chemin, j’ai fait le mien. Nos routes se sont croisées, puis séparées. Il n’y a pas de retour en arrière possible. — Elle comprendra, dit Ghislain. Si elle a vraiment changé, comme elle le dit, elle comprendra. — Je crois qu’elle a changé, murmura Nina. Vraiment changé. Sa lettre est si

— Tu as gagné, dit-il simplement. Tu as gagné contre tout. Contre Éric, contre Louisette, contre tes propres démons. Tu as gagné parce que tu n’as jamais renoncé. Parce que tu as cru en toi, même quand personne d’autre ne croyait en toi.— Grâce à toi, murmura-t-elle. Grâce à Esther. Grâce à maman. Sans vous, je n’y serais jamais arrivée.— Nous t’avons aidée, c’est vrai. Mais le mérite te revient. C’est toi qui t’es relevée. C’est toi qui as choisi de vivre, d’aimer, d’être heureuse. C’est toi qui as vaincu.Espoir, fatigué de courir après les papillons, revint vers ses parents en trottinant. Il tenait dans sa main une fleur qu’il avait cueillie dans le parterre de roses – une rose blanche, à peine éclose, qu’il tendit fièrement à sa mère.— Tiens, maman. C’est pour toi.Nina prit la fleur, la respira, les larmes aux yeux.— Merci, mon ange. Elle est magnifique.— C’est la plus belle de tout le jardin, dit Espoir gravement. Comme toi.Ghislain éclata de rire, et Nina l’imita, touchée

Nina ne l’avait pas vu. Ou peut-être l’avait-elle vu sans le reconnaître. Comment l’aurait-elle reconnu ? Il n’était plus que l’ombre de l’homme qu’elle avait aimé, un fantôme en haillons qui hantait les rues sans que personne ne le remarque. Il n’était plus rien. Un souvenir. Une ombre. Un regret.Il resta longtemps immobile sur le trottoir, les yeux fixés sur la rue où la voiture avait disparu. Les passants le contournaient, indifférents, pressés de rentrer chez eux. Personne ne lui prêtait attention. Il était seul, comme il l’avait toujours été, mais cette solitude, aujourd’hui, lui parut plus lourde que jamais.Il repensa à sa vie, à tout ce qu’il avait eu, à tout ce qu’il avait perdu. Il repensa à Nina, à ce qu’elle lui avait donné, à ce qu’il avait détruit. Il repensa à cet enfant qu’elle tenait dans ses bras, cet enfant qui aurait pu être le sien si seulement il avait su aimer, si seulement il avait su voir, si seulement il avait su être.— Pardonne-moi, murmura-t-il une derniè

Les verres s’entrechoquèrent, et un éclat de rire général s’éleva dans la nuit. Espoir, attiré par le bruit, accourut vers la table et grimpa sur les genoux de sa mère.— Maman, c’est quoi la patience ? demanda-t-il.— C’est attendre sans s’énerver, répondit Nina en le serrant contre elle.— Et la dignité ?— C’est rester debout même quand on a envie de tomber.Espoir réfléchit un instant, puis hocha gravement la tête.— Alors toi, t’as beaucoup de dignité. Et papa, il a beaucoup de patience.Les rires redoublèrent autour de la table. Ghislain ébouriffa les cheveux de son fils, et Nina l’embrassa sur le front.— Tu vois, dit Esther en s’asseyant à côté d’elle. Même les enfants comprennent. La patience et la dignité. C’est la recette du bonheur.— La recette du bonheur, répéta Nina. Tu devrais écrire un livre, Esther.— J’y penserai. Mais d’abord, finissons ce dessert.Et tandis que la nuit s’étendait doucement sur le jardin, que les guirlandes clignotaient dans les branches du vieux t

Ce fut par un matin d’hiver, alors que la neige tombait doucement sur le jardin et qu’Espoir était à l’école, que Nina s’installa devant son ordinateur et commença à écrire. Elle ne savait pas exactement pourquoi elle faisait cela, ni pour qui elle écrivait. Peut-être pour elle-même, pour mettre de l’ordre dans ses souvenirs, pour graver dans le marbre ce qui risquait de s’effacer avec le temps. Peut-être pour Espoir, pour qu’un jour, quand il serait assez grand, il puisse lire l’histoire de sa mère et comprendre d’où il venait. Peut-être pour toutes les femmes qui avaient souffert, qui s’étaient relevées, qui cherchaient une raison d’espérer.Elle avait ouvert un document vierge, et le curseur clignotait sur l’écran, comme une invitation muette. Elle avait hésité longtemps, les doigts suspendus au-dessus du clavier, cherchant la première phrase, celle qui donnerait le ton, qui ouvrirait la voie. Et puis les mots étaient venus, d’abord timidement, puis de plus en plus vite, comme un t