Sœurs de sang, Sœurs de lit のすべてのチャプター: チャプター 271 - チャプター 280

Je ne t’ai jamais aimée. Dès le premier jour, dès la première rencontre organisée par ton père, j’ai su que tu n’étais pas la femme qu’il me fallait. Tu étais trop intelligente, trop indépendante, trop fière. Tu posais des questions, tu exigeais des réponses, tu refusais de te soumettre. J’aurais dû rompre, chercher ailleurs, épouser une femme plus docile. Mais ton père avait ce qu’il fallait pour ma carrière : de l’argent, des relations, un nom respecté. Alors j’ai accepté le marché. Je t’ai épousée pour ce que tu représentais, pas pour ce que tu étais.Éléonore serra les dents, mais elle continua à lire.Je t’ai fait souffrir. Je le sais. Je ne m’en excuse pas. Je n’ai jamais cru aux excuses – ce sont des mots vides, des formules de politesse qui ne réparent rien. Mais je veux que tu saches que je ne te détestais pas. Je te méprisais, ce qui est peut-être pire. Tu étais un obstacle à mes ambitions, un fardeau dont je ne pouvais pas me défaire. J’aurais pu te tuer, comme j’ai fait po

Une fille. Une petite fille aux cheveux bruns, au visage fripé, aux poings serrés qui s’agitaient dans l’air. La sage-femme la posa sur la poitrine d’Éléonore, et le monde s’arrêta de tourner.— Bonjour, murmura Éléonore en caressant la joue de sa fille. Bonjour, mon amour. Je suis ta maman.Amir s’était approché, le visage baigné de larmes silencieuses. Il regardait le bébé avec une intensité bouleversante, comme s’il n’arrivait pas à croire que cet être minuscule était réel, vivant, là. Éléonore leva les yeux vers lui et lui sourit.— Tu veux la prendre ?Il hocha la tête, incapable de parler. La sage-femme l’aida à installer le bébé dans ses bras, soutenant la petite tête fragile. Il la tenait avec une délicatesse infinie, comme on tient un oiseau tombé du nid. Et puis il murmura un mot, un seul, qui emplit la salle de travail comme une prière.— Clara. Elle s’appellera Clara.Éléonore ferma les yeux, les larmes coulant librement sur ses joues. Elle savait ce que ce prénom signifia

Rebecca garda Clara dans ses bras un long moment, lui murmurant des mots doux que personne d’autre n’entendit. Puis elle la rendit à Éléonore et se leva, essuyant ses joues d’un geste brusque.— Bon, dit-elle en reprenant sa voix habituelle. Assez de sentimentalisme. J’ai apporté du champagne sans alcool – enfin, du jus de raisin pétillant, c’est pareil. On va trinquer à la santé de cette petite fille.— Et à la mémoire de l’autre Clara ? demanda Amir.— Oui. À sa mémoire. Et à tout ce qu’elle nous a appris. Le courage. La détermination. L’amour. Elle ne sera jamais oubliée. Pas tant que cette petite portera son prénom.Ils trinquèrent tous les trois, dans le salon baigné de lumière, autour du berceau où dormait la nouvelle Clara. Le soleil entrait à flots par les fenêtres ouvertes, et les lavandes du jardin embaumaient l’air de leur parfum sucré.— Tu sais ce qu’elle m’a dit, l’autre Clara ? demanda soudain Amir. Dans la lettre posthume que j’ai lue au procès. Elle m’a dit : « Ne res

Quelques jours plus tard, Amir installa la sculpture dans le jardin, à l’ombre du figuier. Il la plaça sur un socle de pierre, face à la vallée, pour que le soleil du matin l’éclaire et que le vent du soir caresse son visage de bois. Elle semblait faite pour cet endroit, comme si elle avait toujours été là, silencieuse et bienveillante, veillant sur la magnanerie et ses habitants.Ce fut un matin d’octobre que Clara, qui jouait dans le jardin, s’arrêta devant la sculpture. Elle la regarda longuement, ses petits sourcils froncés par une réflexion intense. Puis elle se tourna vers son père, qui la surveillait depuis la terrasse, et demanda :— C’est maman ?Amir s’approcha d’elle et s’agenouilla à sa hauteur.— Oui, dit-il. C’est maman. Mais c’est aussi d’autres femmes. Des femmes que tu n’as pas connues, mais qui étaient très courageuses.— Courageuses ?— Oui. Comme toi. Comme ta maman. Comme toutes les femmes qui se battent pour être libres.Clara hocha gravement la tête, comme si el

La nouvelle arriva par un matin gris de novembre, portée par un appel de Maître Moreau. Éléonore était dans la cuisine, en train de préparer le petit-déjeuner de Clara qui, du haut de ses deux ans, réclamait ses tartines « toute seule, maman, toute seule ». Amir était descendu à l’atelier pour travailler sur une nouvelle sculpture. Le téléphone sonna, et Éléonore décrocha.— C’est fini, dit Maître Moreau sans préambule. La Cour de cassation a rejeté le pourvoi. La condamnation de Jacques Servin est définitive. Il n’y aura plus d’appel, plus de recours, plus de procédure. Il est condamné. Définitivement.Éléonore resta silencieuse un long moment, le téléphone serré contre son oreille, les yeux fixés sur la vallée qui s’étendait derrière la fenêtre. Les brumes matinales se dissipaient doucement, découvrant les champs de lavande endormis par l’hiver.— Merci, maître, dit-elle enfin. Merci pour tout.— C’est moi qui vous remercie. Sans vous, sans votre courage, ce procès n’aurait jamais a