Semua Bab Le milliardaire qui a perdu son identité : Bab 21 - Bab 30

Chapitre 21AvenL'aube se lève à peine sur la vallée, une brume légère qui flotte au ras des prairies et que les premiers rayons du soleil transpercent de flèches dorées, quand je retrouve Nysa devant la porte de la maison, son panier d'osier au bras et sa trousse de cuir usé à l'épaule. Chaque matin désormais, je l'accompagne dans ses tournées auprès des malades, ces fermes isolées et ces masures perdues dans la montagne où vivent des vieillards qui ne peuvent plus se déplacer, des enfants fiévreux que les mères veillent en silence, des bergers solitaires que la rudesse du climat a usés jusqu'à l'os. Elle ne m'a rien demandé, elle a simplement accepté ma présence avec ce sourire timide qui éclaire son visage et qui me fait oublier, l'espace d'un instant, le vide vertigineux de ma mémoire. J'ai besoin de ces tournées, besoin de marcher, besoin de sentir mes muscles travailler, besoin de me prouver que ce corps brisé par le crash est encore capable d'être utile à quelque chose. Rester

Chapitre 23AvenLe bois de la vieille étagère cède sous la pression du marteau avec un craquement sec, et je jure entre mes dents en voyant la planche se fendre en deux morceaux irrécupérables. Je suis debout dans le dispensaire depuis l'aube, entouré de planches de récupération, de clous rouillés que j'ai redressés un à un, d'un marteau emprunté au vieux Thomas le bûcheron qui me l'a prêté avec une méfiance à peine dissimulée. Mes mains sont couvertes d'échardes et de petites coupures, la sueur colle ma chemise à mon dos malgré le froid qui règne dans la pièce, et ma jambe blessée proteste à chaque mouvement un peu brusque. Mais je ne m'arrête pas. Je ne peux pas m'arrêter. Depuis que j'ai vu Nysa rentrer du marché le visage couvert de boue, depuis que j'ai compris l'ampleur de la souffrance qu'elle endure chaque jour sans jamais se plaindre, quelque chose en moi s'est réveillé, une force que je ne connaissais pas, un besoin viscéral d'agir, de réparer, de construire, de faire quelq

Chapitre 25AvenJe ne l'apprends pas tout de suite, parce que Nysa ne me dit rien, parce qu'elle ne se plaint jamais, parce qu'elle a pris l'habitude d'encaisser les coups en silence comme si la souffrance était son lot et la résignation sa seule vertu. C'est la vieille madame Morel qui m'en informe, en passant devant le jardin du dispensaire où je continue à planter mes herbes médicinales, une bêche à la main, les genoux dans la terre.— Vous êtes au courant, l'étranger ? grogne-t-elle de sa voix bourrue. Ils ont renvoyé la petite Nysa. À cause de vous. À cause des saletés que la fille Mercier a racontées sur votre compte. C'est une honte, une vraie honte. Cette gamine n'a jamais rien fait de mal, et ils la traitent comme une pestiférée.Je me redresse brusquement, la bêche serrée dans mon poing, le cœur soudain glacé. Renvoyée. Nysa a été renvoyée à cause de moi. À cause des rumeurs que notre amitié a suscitées. À cause de cette jalousie mesquine qui a transformé la plus pure des r

Chapitre 28NysaLa nuit est tombée depuis longtemps, une nuit sans lune, épaisse et silencieuse, que seul trouble le souffle irrégulier de Gabriel allongé sur son lit, le visage pâle, les traits tirés par la douleur qui lui a déchiré le crâne cet après-midi. Je suis assise à son chevet, les mains croisées sur mes genoux, les yeux fixés sur son visage endormi, et je veille, je veille comme je veille chaque nuit depuis qu'il est arrivé dans ma vie, depuis que je l'ai ramené du crash, depuis que j'ai posé mes doigts sur son cou pour chercher ce pouls fragile qui était son seul lien avec le monde des vivants. Combien de nuits ai-je passées ainsi, immobile sur cette chaise inconfortable, à surveiller sa respiration, à éponger son front couvert de sueur, à prier pour qu'il survive, pour qu'il guérisse, pour qu'il reste ? Je ne les compte plus, ces nuits sans sommeil qui s'accumulent et qui creusent des cernes sous mes yeux, qui alourdissent mes paupières, qui épuisent mon corps déjà fatigu

Chapitre 30NysaLa fête bat son plein sur la place du village, une effervescence joyeuse que je n'avais pas vue depuis des années, peut-être depuis les fêtes de la Saint-Jean de mon enfance, quand ma mère était encore vivante et que le monde n'était pas encore devenu ce champ de ruines et de mépris. Les guirlandes de papier coloré oscillent doucement dans la brise du soir, les lampions accrochés aux branches des tilleuls diffusent une lumière chaude et tremblotante qui fait danser les ombres sur les façades de pierre, et une longue table a été dressée au milieu de la place, croulant sous les victuailles que chacun a apportées : des tourtes à la viande, des fromages de chèvre, des tartes aux fruits, des pichets de vin rouge qui circulent de main en main et qui délient les langues. Les rires fusent, les enfants courent entre les jambes des adultes en poussant des cris aigus, et le vieux Marcel a sorti son accordéon pour jouer des airs de montagne qui font taper du pied les plus anciens