Embrasse-moi 4 のすべてのチャプター: チャプター 111 - チャプター 120

J'ouvre les yeux. Son visage est si proche que je vois chaque détail, la goutte de sueur à sa tempe, la tension dans ses traits. Il accélère encore. Ses coups de reins deviennent brutaux, chaque poussée m'écrase contre le mur. Le marbre cogne dans mon dos. Mes seins ballotent sous ma robe, les seins durcis frottent contre le tissu. Le bruit de nos corps, de sa queue qui glisse dans ma chatte trempée, est obscène.— Gabriel...C'est tout ce que je peux dire. Mon souffle est haché, mes jambes tremblent autour de sa taille. Le plaisir est une spirale qui se resserre, qui monte. Je sens mon orgasme approcher, cette tension familière dans mon ventre.— Pas encore.Il ralentit. Mes parois se contractent autour de lui, frustrées. Un gémissement échappe de mes lèvres. Il sourit, ce sourire que je connais, celui qui dit qu'il contrôle tout. Puis il reprend, plus fort, plus profond. Chaque coup de boutoir atteint mon point sensible, cette zone à l

RaphaëlLa photo est restée sur la table toute la nuit. Je l'ai regardée jusqu'à ce que l'aube blanchisse les rideaux, jusqu'à ce que mes yeux brûlent et que mon sexe, épuisé, refuse de répondre encore. Les trains de banlieue commencent à passer vers cinq heures, leurs halos jaunes balayant le mur de la cuisine à intervalles réguliers, et chaque passage fait trembler la vaisselle dans l'égouttoir, un tintement discret, métallique, comme un reproche. Je n'ai pas dormi. Je me suis levé, j'ai bu un café noir, debout, appuyé contre le plan de travail, et j'ai écrit.Trois pages. À la main. Stylo bleu, comme Serge, mais l'écriture différente, la mienne, plus nerveuse, plus inclinée, les jambages qui dérapent à la fin des mots quand l'émotion déborde. J'ai écrit ce que je n'ai jamais dit. Ce que je ne dirai jamais autrement. J'ai écrit Léa, ton nom, et puis j'ai écrit le reste, les années, le silence, la façon dont je te regarde quand tu ne sais pas, la façon dont mon corps se souvient de t

GabrielLa lettre est arrivée entre mes mains par un pur hasard. Ou pas. Je ne crois pas au hasard. Je crois aux failles, aux faiblesses, aux hommes qui laissent traîner leurs secrets comme des mouchoirs usagés. Raphaël est de ceux-là. Il écrit des lettres, il les lit à voix haute dans des hôtels de passe, il les laisse dans sa veste, sur une chaise, et il repart en oubliant l'enveloppe. L'enveloppe avec la photo. L'enveloppe avec tout.Je l'ai trouvée le lendemain, dans la chambre 12, quand la femme de chambre a appelé la réception pour signaler un objet oublié. Le type du comptoir, un certain M. Bertin, me doit des faveurs. Des petites faveurs, des services discrets, le genre de choses qui s'accumulent et qui finissent par peser lourd. Il m'a appelé. Il m'a dit, monsieur Gabriel, il y a une enveloppe, avec une photo dedans, et des feuilles froissées. J'ai dit, garde tout. Je passe ce soir.J'ai lu la lettre dans ma voiture, garé le long du cana

Gabriel Elle est revenue. Dix-neuf heures pile, comme la veille, comme la première fois. La ponctualité des femmes qui ont peur est une ponctualité militaire. Elle entre, elle ne dit rien, elle reste debout au milieu du bureau, les bras le long du corps, la tête haute, ce regard qu'elle me lance et qui voudrait me tuer. Je la laisse faire. Je la laisse me regarder comme on regarde une bête dans une cage. Elle ne sait pas encore qui est dans la cage. Elle ne sait pas encore. Je me lève. Je contourne la table en verre, lentement, mes pas sur la moquette épaisse, ce bruit sourd, ce bruit de fauve. Je m'arrête derrière elle. Je respire son parfum, ce boisé sombre, cette odeur de peau chère. Elle ne bouge pas. Son dos est droit, sa nuque dégagée, cette petite veine qui bat sous la peau fine, à la naissance du cou. Je pourrais poser ma bouche là. Je pourrais. Je ne le fais pas. Pas encore. Je retourne à mon fauteuil. J'ouvre le

Je me relève. Je la regarde. Elle est là, nue, marquée, mouillée, contre la vitre, et elle me regarde. Et je comprends, soudain, avec une clarté qui me glace, que je ne l'ai pas brisée. Que je ne la briserai jamais. Que cette femme, cette femme que je croyais tenir, que je croyais posséder, est plus forte que moi. Plus forte que Serge. Plus forte que tout ce que j'ai connu. Elle a encaissé vingt coups de cravache sans pleurer. Elle a joui sans un mot. Elle m'a regardé dans les yeux pendant que je la léchais comme un chien. Et elle est toujours debout. Toujours droite. Toujours elle. Je recule. Je m'assois dans mon fauteuil. Mes mains tremblent. Je les cache sous la table. Je ne veux pas qu'elle voie. Je ne veux pas qu'elle sache. Mais elle sait. Elle sait toujours. Elle me regarde, ce petit sourire au coin des lèvres, ce sourire qui n'était pas là avant, ce sourire qui me dit, tu as perdu. Tu as perdu, Gabriel. Tu as cru me prendre, et c'est moi qui t'ai pris.