All Chapters of Embrasse-moi 4: Chapter 121 - Chapter 130

Je me hais. Je me hais de faire ça. Je me hais de bander devant cette image. Je me hais de me caresser comme un adolescent devant la femme que j'aime en train d'en baiser un autre. Mais je ne peux pas m'arrêter. Mon corps ne veut pas s'arrêter. Mon corps veut jouir. Mon corps veut cette décharge, cette libération, cette fin. Mon corps se fout de ma dignité, de ma morale, de mes larmes. Mon corps est un animal. Et moi, je suis cet animal.Je gémis. Un son bas, rauque, ce son qui sort de ma gorge sans que je le contrôle. L'eau clapote autour de mon poignet, ces petites vagues qui viennent mourir contre les parois de la baignoire. Ma respiration s'accélère, ce souffle court, ces halètements qui résonnent dans la pièce carrelée. Je pense à elle. Je pense à sa bouche. Je pense à ses seins contre la vitre, ces seins écrasés contre le verre froid, ces tétons durs, ces aréoles sombres. Je pense à ses fesses, ces fesses marquées, ces zébrures rouges que Gabriel a laissées.

Raphaël Le carnet est lourd dans ma main. Ce poids, ces pages, cette tranche de cuir qui s'effrite, ces coins cornés, ces taches d'encre et de café. Je le tiens comme on tient une chose fragile. Une chose dangereuse. Une chose qui pourrait me briser. Je suis assis à mon bureau. Cette lampe, cette lumière jaune qui éclaire à peine, ces ombres qui dansent sur les murs. Devant moi, le carnet. Le troisième. Celui que j'ai trouvé hier, dans cette malle poussiéreuse, derrière ces vieux draps. Je l'ai ouvert. J'ai lu quelques pages. J'ai refermé. J'ai eu peur. Peur de quoi ? Je ne sais pas. Peur de ce que j'allais trouver. Peur de ce que j'allais comprendre. Peur de me reconnaître. Je l'ouvre encore. Ces pages. Ces mots. Cette écriture serrée. Serge. Serge qui écrit. Serge qui raconte. Ces nuits. Ces femmes. Ces corps. Je lis. Je lis cette page. Cette page où il parle d'une femme. D'une femme qui n'est pas celle du carnet précéde

Je regarde mes mains. Ces mains sur mes genoux. Ces mains qui tremblent. Ces mains qui serrent le tissu de mon pantalon. Je ne veux pas entendre ça. Je ne veux pas imaginer ça. Ma mère. Serge. Ces corps. Ces gestes. Mais je ne peux pas m'arrêter. Je ne peux pas me boucher les oreilles. Je ne peux pas fuir. Je suis cloué à ce fauteuil, à cette pièce, à cette confession.— Il m'a fait jouir avec sa bouche. Une fois. Deux fois. Trois fois. Je ne comptais plus. Je ne pensais plus. J'étais cette chose qui jouit, cette chose qui se tord, cette chose qui crie. Et puis il m'a pénétrée. D'un coup. Ce coup qui m'a remplie, qui m'a ouverte, qui m'a prise. Il était grand. Il était épais. Il me remplissait comme personne ne m'avait remplie. Il bougeait. Lentement d'abord. Ces va-et-vient profonds, ces coups qui touchaient quelque chose au fond de moi. Et puis plus vite. Plus fort. Cette sauvagerie. Cette brutalité. Cette chose qui n'était plus de l'amour mais de la faim.E

Il bouge. Ces va-et-vient. Lents d'abord. Ces coups profonds. Ces coups qui touchent. Qui trouvent. Qui frappent. Cette chose au fond de moi. Cette chose qui n'appartient qu'à lui. Et puis plus vite. Plus fort. Cette sauvagerie. Cette brutalité. Cette faim. Cette faim de lui. Cette faim de moi. Cette faim de nous.Je le prends. Je le prends avec mon sexe. Je le prends avec mes mains. Je le prends avec ma bouche. Je le prends avec tout mon corps. Tout mon être. Toute mon âme. Chaque caresse. Chaque baiser. Chaque coup. C'est un blasphème. Chaque gémissement. Chaque cri. Chaque orgasme. C'est une damnation. Nous baisons comme des bêtes. Comme des dieux. Comme des damnés. Nous baisons comme si c'était la dernière fois. Comme si le monde allait finir. Comme si nous étions les derniers survivants. Nous baisons comme Serge et ma mère. Comme Serge et cette femme aux cheveux noirs. Comme Serge et cette femme à la peau dorée. Comme notre père. Comme notre sang. Comme notre dest

Je la hais. Je la hais de me faire ça. De me transformer en ça. En cet homme qui baise un cadavre. En cet homme qui jouit d'un corps vide. En cet homme qui n'est plus rien. Je la hais. Je la hais de ne pas me haïr. De ne pas me crier. De ne pas me griffer. De ne pas me mordre. De ne pas me rendre ma haine. Je la hais de rester là. Ce corps. Ce corps qui n'est plus un corps. Ce corps qui est une chose. Une chose que j'utilise. Une chose que je brise. Une chose que je salis.Et je jouis. Ce spasme. Cette décharge. Ce cri. Ce cri qui sort. Ce cri qui est vide. Ce cri qui est mort. Je jouis en elle. Dans ce corps. Dans cette chose. Ce sperme. Ce sperme qui coule. Qui se perd. Qui ne sert à rien. Je m'effondre. Ce poids. Ce poids sur elle. Ces respirations. Ces halètements. Ces choses qui sont les miennes. Les siennes. Non. Les siennes ne sont rien. Les siennes n'existent pas.Je me retire. Je m'allonge à côté. Ce lit. Ces draps. Cette chose que nous venons de faire. Ce