All Chapters of La Marque du Silence: Chapter 11 - Chapter 20

Colton posa le téléphone sur la table du motel comme s'il risquait d'exploser.« Frank a une housse de fusil et une caméra de surveillance le situe à trois pâtés de maisons de la planque vingt minutes avant les tir, » dit-il en se frottant la mâchoire d'une main. « Ce n'est pas une preuve qu'il a appuyé sur la détente. Mais ce n'est pas rien. »« Il m'a mis en garde contre lui-même. » Grant était assis, la chemise à demi boutonnée, le pansement contrastant vivement avec sa peau. « C'est ce qui n'a pas de sens. Pourquoi me donner un avertissement et essayer de me tuer une heure plus tard ? »« Peut-être que l'avertissement ne le concernait pas, » dit Claire. « Peut-être qu'il voulait que tu regardes ailleurs pendant qu'il ajustait son tir. »Personne ne contesta cela.Le téléphone de Colton vibra de nouveau. Il y jeta un coup d'œil, et cette fois-ci il ne cacha pas l'écran — il le tourna et le posa à plat sur la table pour qu'ils pussent tous les deux le voir.*Colis laissé à la récept

La lumière du porche de Diane était allumée à dix heures du matin, ce qui était anormal avant même que Claire ne sortît de la voiture.« Elle ne laisse jamais cette lumière allumée, » dit Claire. « Pas une seule fois, pas même à Noël. Elle trouve que cela gaspille de l'électricité. »Grant balayait déjà la rue du regard, de la même manière que Colton le faisait sans paraître s'y efforcer. « Elle a peut-être oublié. »« Diane n'oublie rien. » Claire s'avançait déjà sur l'allée avant d'avoir fini sa phrase, et Grant la rattrapa à la porte.Elle n'était pas fermée à clé.« Diane ? » Claire la poussa lentement. La maison sentait ce que la maison de sa tante avait toujours senti — la lavande et le vieux café —, mais quelque chose en dessous n'allait pas, un silence qui n'avait rien à faire dans une maison où une personne vivait seule et laissait toujours la radio allumée.« Reste derrière moi, » dit Grant, et pour une fois Claire ne contesta pas.Le salon était vide. La cuisine l'était aus

​Grant ne parla pas avant qu'ils ne fussent à trois pâtés de maisons de la cave.​Puis il s'arrêta net sur le trottoir, et pendant une seconde, Claire pensa que quelque chose ne allait pas chez lui — sa respiration était devenue courte, ses yeux fixés sur le vide.​« Mon oncle est vivant. »​Il le dit lentement, testant les mots, comme si le fait de les dire à voix haute une seconde fois allait les transformer en quelque chose qu'il pouvait réellement porter.​« Mon père a construit tout un enterrement autour d'un mensonge pour le protéger. Vingt ans de ma vie, et je n'ai jamais su que tout cela existait. » Il passa ses deux mains dans ses cheveux. Pendant une seconde, il ressembla moins à l'homme posé à qui elle avait serré la main des semaines plus tôt qu'à quelqu'un debout au milieu des décombres d'une maison qu'il croyait être un sol solide. « Je pensais savoir exactement qui j'étais. Grant Whitfield. Quelqu'un. Maintenant, je ne sais même plus ce que ce nom est censé vouloir dire

​La portière ne claqua pas. Elle se ferma doucement, de manière délibérée, et c’était d’une certaine façon pire que s’il l’avait fermée d’un coup de pied.​Claire se plaça à plat contre le mur à côté de la fenêtre, la main de Grant toujours serrée autour de son poignet, Diane figée à mi-chemin de la porte de la buanderie.​« Il est seul », chuchota Grant, risquant un coup d’œil. « Pas de renforts. Pas de seconde voiture. »​« Cela ne le rend pas moins dangereux », siffla Diane. « Cela le rend désespéré. Et les hommes désespérés ne prévoient pas de témoins. »​Des pas retentirent sur le perron. Sans hâte. Un homme qui avait attendu dix-huit ans n’avait pas besoin de précipiter les dix derniers mètres.​Le coup frappé à la porte, lorsqu’il vint, fut presque poli.​« Claire Bennett. » La voix d’Alden Whitfield traversa la porte, suave, distinguée, n’ayant rien à voir avec le monstre brut que Claire avait façonné dans son imagination pendant dix-huit ans. « Je pense qu’il est temps que no

Claire ne l’appela pas pendant les onze jours qui suivirent.Ce n’était pas une punition. Elle se le répéta chacun de ces onze jours, et au neuvième, elle commençait presque à y croire. C’était plutôt que tout s’était déroulé si vite — la cassette, la confrontation, l’arrestation, dix-huit ans de chagrin se réécrivant en temps réel — qu’elle avait besoin de savoir si ce qu’elle éprouvait pour Grant Whitfield pouvait survivre à une version de sa vie qui ne fuirait plus quelque chose.Elle se jeta à la place dans le travail. Elle rédigea ses notes sur l’affaire d’une main épurée et minutieuse, comme le faisait son père avant un grand article, et s’aperçut qu’elle ne pouvait pas terminer une seule page sans que son esprit ne vagabondât vers la banquette d’un café et une main recouvrant la sienne.Le quatrième jour, Colton se présenta à son appartement avec des plats à emporter qu’elle n’avait pas commandés, et elle ne lui demanda pas de partir.« Tu as une mine affreuse », dit-il, en pos