All Chapters of Mariée au milliardaire sous contrat : Chapter 11 - Chapter 20

Chapitre 11KaelorL'intérieur de l'entrepôt est une ruche de béton brut et de néons blafards, un décor de fin du monde où s'entassent des caisses en bois aux inscriptions cyrilliques, des ordinateurs portables alignés sur des tréteaux métalliques, des cartes topographiques punaisées aux murs avec des épingles de couleur. L'odeur est un mélange de sueur, de café froid et de poudre brûlée, cette odeur caractéristique des armes qu'on vient de nettoyer ou de tirer. Je traverse l'espace principal sans ralentir, salué par des hommes au visage fermé qui hochent la tête avec cette déférence muette des soldats envers leur commandant. Aucun ne parle. Aucun ne pose de questions. Chacun sait que ma présence ici est une anomalie nécessaire, un secret partagé qui les protège autant qu'il les menace. La mission de cette nuit est une récupération de données, le transfert d'un disque dur contenant des preuves sur le réseau de blanchiment d'argent qui finance l'organisation. Une pièce de plus dans le

Chapitre 13KaelorLa salle de bain attenante à la chambre d'Elena est un tombeau de marbre blanc où chaque son résonne avec une clarté d'église. La lumière du lustre en cristal est trop vive, trop crue, elle accuse chaque détail que je voudrais ignorer : la trace de boue sur sa joue, les égratignures qui zèbrent ses avant-bras, le tremblement de ses mains posées à plat sur ses cuisses, ce tremblement qu'elle ne contrôle pas et qui m'accuse plus sûrement qu'un réquisitoire. Je me suis agenouillé devant elle sans savoir comment je me suis retrouvé dans cette position, moi qui ne m'agenouille devant personne, moi qui ai bâti mon existence entière sur le refus de toute soumission. Elle est assise sur le tabouret de velours devant la coiffeuse, sa robe de soie noire déchirée à l'ourlet, ses escarpins perdus quelque part dans la ruelle, ses pieds nus et meurtris posés sur le carrelage glacial. Elle ne parle pas. Elle me regarde. Ses yeux, ces yeux noisette que j'ai vus pour la première foi

Chapitre 15ElenaL'invitation est arrivée une semaine plus tôt, sur un bristol crème aux lettres dorées, et je l'ai contemplée avec le même enthousiasme qu'on réserve à une convocation au tribunal. Le gala annuel de la Fondation Whitmore est l'événement mondain le plus couru de la saison, un rassemblement de tout ce que la côte Est compte de fortunes anciennes et de noms à rallonge, une parade de diamants et de sourires aiguisés comme des rasoirs. Kaelor y est invité en tant que principal donateur de la fondation, et moi, en tant que Madame Veyne, je dois l'accompagner. C'est une obligation contractuelle, inscrite noir sur blanc dans le document que j'ai signé dans l'avion. Deux apparitions publiques par mois. Ni plus, ni moins. La première a été le conseil d'administration où j'ai été humiliée par Archibald Thornton. La seconde sera ce gala, et j'ai la certitude viscérale, en montant les marches du musée d'art contemporain de Boston, que cette soirée ne vaudra pas mieux.La robe que

Chapitre 17ElenaLe bureau de Kaelor est une forteresse dans la forteresse, un sanctuaire interdit dont la porte est toujours fermée à clé et dont la femme de ménage elle-même n'a pas l'autorisation de franchir le seuil. C'est Madame Harlowe qui m'en a informée lors de mon installation, avec cette voix blanche et ce regard de reptile qui caractérisent toutes ses communications. L'aile ouest vous est interdite, Madame. Le bureau de Monsieur en particulier. Une consigne que j'ai respectée pendant des semaines, par crainte, par résignation, par ce sentiment d'illégitimité qui m'écrase depuis que j'ai posé le pied dans ce manoir. Mais aujourd'hui, quelque chose a changé. Aujourd'hui, après le gala, après l'humiliation publique et le silence de mon mari, après les nuits de mystère et les hommes armés et les coups de feu dans la ruelle, je ne peux plus me contenter d'obéir. Je veux savoir. J'ai besoin de savoir. Et puisque Kaelor est parti pour une de ses réunions d'affaires dont je ne sai

Chapitre 19ElenaCe matin-là, le ciel du Connecticut est un couvercle de plomb, lourd et bas, qui écrase la cime des chênes et transforme la lumière en un voile grisâtre, sans ombre ni relief. Je prends la route pour me rendre à la ville voisine, une course sans importance, un prétexte pour m'extraire quelques heures du manoir, de son silence oppressant, de ses couloirs qui sentent la cire et le secret. La Bentley que j'ai empruntée au garage principal est un vaisseau trop luxueux pour une banale virée chez le fleuriste, mais c'est le seul véhicule que Madame Harlowe a bien voulu mettre à ma disposition, avec cette réprobation muette qui accompagne chacune de ses interactions avec moi. La route serpente entre les forêts détrempées, le bitume luit sous la bruine, et je conduis lentement, les mains crispées sur le volant gainé de cuir, l'esprit ailleurs, perdu dans le labyrinthe des questions sans réponses. Julian. Ce prénom découvert sur une photographie jaunie, dans une boîte en bois