Todos os capítulos de La esposa que olvide amar: Capítulo 161 - Capítulo 170

La semana había sido buena. Genuinamente buena. No de esas que se dan por fingidas, donde dices "buena" porque la alternativa requiere más explicaciones de las que tienes energía. Sino de esas auténticas, donde al final de un largo día vuelves a tu apartamento y te sientas con la satisfacción particular de un trabajo que te exigió todo y te lo devolvió todo. El director tenía una forma de dirigir una sala que no había visto antes. No dirigía tanto como que creaba las condiciones. Ponía algo en marcha y luego se apartaba para observar lo que sucedía y ajustaba con tanta discreción que no te dabas cuenta del ajuste hasta tres escenas después, cuando te percatabas de que todo había cambiado sin que nadie dijera nada al respecto. Entendía ese instinto a la perfección. El miércoles, después de una sesión que no había funcionado, me apartó y me preguntó: "¿Qué crees que pasó ahí dentro?". No me lo dijo. Me preguntó. Como si mi respuesta fuera justo lo que necesitaba antes de poder formular

Era domingo. Lo sé porque los domingos en la nueva ciudad tenían una cualidad particular a la que aún me estaba acostumbrando. Más lento. El edificio de producción estaba cerrado. Las calles a su alrededor más tranquilas. Esa particular sensación dominical de una ciudad que había estado trabajando duro toda la semana y que ahora tomaba un respiro antes de volver a empezar. Había pasado la mañana leyendo las notas del guion de la semana y la tarde caminando por una parte de la ciudad que aún no conocía. Un mercado. Edificios antiguos que no se disculpaban por ser antiguos. Una librería tan pequeña que tenías que girarte de lado en los pasillos. Compré dos libros que no necesitaba y me sentí bien al respecto. Volví al apartamento a las cuatro. Preparé té. Me quedé de pie junto a la ventana. La ciudad haciendo lo suyo los domingos debajo de mí. Ordinaria y sin prisas, sin pedir nada a nadie. Mi teléfono sonó a las cuatro y veinte. Cassidy. Contesté. "Iba a llamarte esta noche". "Lo sé".

Esperó hasta las nueve y cuarenta. La última persona en el piso se fue a las nueve y doce. Había estado mirando el tiempo como miraba todo. Con precisión. Sin parecer que miraba nada. Calculó veintiocho minutos después de que las puertas del ascensor se cerraran por última vez. Tiempo suficiente para que cualquiera que volviera a buscar una chaqueta olvidada o un teléfono dejado en un escritorio ya hubiera regresado. No tanto como para que el equipo de limpieza que empezó en los pisos inferiores a las nueve hubiera subido. Veintiocho minutos. Lo había calculado la semana anterior. Apagó su monitor. Dejó su bolso en su escritorio como quien deja un bolso cuando se ausenta un momento y volverá. Caminó hacia el pasillo. La sala de archivos estaba al final, pasando la sala de impresión, la pequeña cocina y una hilera de puertas que estaban oscuras tras sus paneles de vidrio. El edificio tenía su sonido nocturno. El zumbido de la ventilación. La maquinaria lejana de un lugar que nunca se d

Llevaban tres días intentando perfeccionar la escena.En teoría, no era una escena complicada. Una mujer coge su bolso. Camina hacia la puerta. Se da la vuelta una vez. Se va. Cuatro acciones. El tipo de escena que debería tomar una hora para terminarla y seguir adelante.Pero seguía sin funcionar.La primera actriz que probaron la interpretó de forma exagerada. Demasiado expresiva. El dolor era solo superficial, y el director vio la grabación y dijo: "No, está actuando, sabe que la están observando y se nota". El segundo intento fue todo lo contrario: plana y controlada hasta la inexpresividad, y dijo: "Tampoco es eso, no hay nada que transmitir".El miércoles le pidió a Helena que viera la escena.No que la interpretara. Solo que la viera.La leyó dos veces. Se la devolvió. Dijo: "Creo que el problema es que sabe demasiado". Sabe que se va, sabe por qué, ya lo ha asimilado y el público puede sentir que ya ha tomado la decisión. Pero irse de verdad no se siente así. Irse de verdad se

La llamada llegó a las seis y cuarenta y tres.Damián seguía en su escritorio. Llevaba allí desde las siete de la mañana, el expediente de Morrison estaba terminado, las enmiendas de Reinholt también, y hacía una hora que se le había acabado el trabajo legítimo, pero se había quedado porque quedarse significaba poder vigilar la oficina, y vigilar la oficina significaba poder vigilar el escritorio de ella, y vigilar el escritorio de ella significaba que estaba haciendo algo, aunque ese algo solo estuviera esperando.Contestó al primer timbrazo.Detrás de Marcus se oía el ruido de la calle. Tráfico. El ambiente particular de una acera urbana, en lugar de una oficina o un coche. Damian lo notó enseguida y no dijo nada."Encontré dos más", dijo Marcus. Sin preámbulos. Sin un "¿Cómo estás?". Directo al grano, como solía ir directo al grano cuando algo le preocupaba. "Más pequeñas que la primera. Cuenta diferente. El mismo patrón"."¿Cuándo?"."Hace seis semanas y hace ocho semanas. Antes d