All Chapters of Daddy et moi 3: Chapter 141 - Chapter 150

Je m'avance. Un pas. Deux. Je me place entre eux. Entre l'arme et lui. Entre la mort et la vie. Je sens la peur me serrer la gorge. Je sens mon cœur battre à tout rompre. Mais je ne recule pas. Je ne cède pas. Je reste.— Ximena, non.La voix de Valerio est brisée. Paniquée. Terriblement humaine.— Ximena, recule. Maintenant.— Non.— Ximena, je t'en supplie.— Non.Je regarde Vicente. Ses yeux fous. Son visage ravagé. L'arme qui tremble dans sa main.— Tu veux me tuer ? Tue-moi. Mais tu ne le toucheras pas. Tu ne le toucheras plus jamais. Tu as passé ta vie à le haïr. À le blâmer. À le détruire. Mais tu t'es trompé. Tu t'es trompé sur lui. Tu t'es trompé sur elle. Tu t'es trompé sur tout.— Tais-toi.— Lucía n'est pas morte à cause de lui. Elle est morte à cause de sa maladie. À cause de sa douleur. À cause de quelque chose que personne ne pouvait réparer. Pas lui. Pas toi. Pas moi. Perso

XimenaLes jours passent. Lents. Paisibles. L'hôpital. Les visites. Les examens. Les infirmières. Les médicaments. La douleur qui s'estompe. La cicatrice qui se forme. La vie qui revient.Il ne me quitte pas.Il dort dans le fauteuil. Il mange à peine. Il parle peu. Il me regarde. Il me touche. Il m'embrasse. Il me tient la main. Il me murmure des mots d'amour. Il me raconte des histoires. Il me lit des poèmes. Il me chante des chansons. Il me fait rire. Il me fait pleurer. Il me fait vivre.Une nuit, je me réveille.La chambre est sombre. Les machines bipent doucement. La lune projette une lumière argentée sur le sol. Je tourne la tête. Il est là. Assis dans le fauteuil. Les yeux ouverts. Le regard fixé sur moi.— Tu ne dors pas ?— Non.— Pourquoi ?— Je te regarde.— Tu me regardes depuis des jours.— Je sais. Je ne peux pas m'en empêcher. J'ai peur que si je ferme les yeu

Une nuit, je me réveille en sursaut.La douleur est vive. Une lame qui me traverse l'épaule. Je gémis. Je me tourne. Je cherche Valerio. Il est là. Il dort. Pour une fois, il dort. Je ne veux pas le réveiller. Je ne veux pas qu'il s'inquiète. Je respire. Je ferme les yeux. J'attends que ça passe.Ça ne passe pas.Je me redresse. Lentement. Péniblement. Je pose mes pieds sur le sol. Le parquet est froid. Je me lève. Je vacille. Je m'appuie au mur. Je marche. Pas à pas. Jusqu'à la salle de bains. Je prends un comprimé. J'avale un verre d'eau. Je m'assois sur le bord de la baignoire. Je respire.Quand je reviens dans la chambre, il est réveillé.— Qu'est-ce que tu fais ?— J'avais mal.— Pourquoi tu ne m'as pas réveillé ?— Tu dormais.— Je m'en fous. Tu aurais dû me réveiller.— Valerio...— Non. Tu aurais dû me réveiller. Tu ne dois pas avoir mal seule. Tu ne dois pas souffrir

ValerioLa douleur me réveille.Une douleur fulgurante. Dans le bras. Dans l'épaule. Dans la cuisse. Je suis allongé sur le sol. Le parquet dur. Le sang qui coule. Qui forme une flaque. Qui imbibe mes vêtements.Je tourne la tête. Vicente est là. À quelques mètres. Il est tombé. Il ne bouge pas. Son revolver est à côté de lui. Fumé. Vide. Il a tiré. Il a tiré sur moi. Mais il est tombé. Pourquoi ?Je regarde. Je vois. Diego. Debout dans l'embrasure de la porte. Son arme à la main. Encore fumante. Il a tiré. Il a sauvé ma vie.— Tu es en retard.Il ne sourit pas. Il s'approche. Il s'agenouille à côté de moi. Il regarde mes blessures. Il sort son téléphone. Il appelle les secours.— Reste avec moi. Ne bouge pas. L'ambulance arrive.— Je ne bouge pas.— Tu as perdu beaucoup de sang.— Je sais.— Tu es un con.— Je sais.— Tu aurais dû me dire. Tu aurais dû m'ap

Ximena Le bureau est plongé dans une pénombre dorée. Les lampes projettent une lumière jaune sur les murs couverts de livres reliés de cuir. L'odeur du tabac froid flotte encore, mêlée à celle du café que nous avons laissé refroidir dans nos tasses. Les rideaux sont tirés. La porte est fermée. Nous sommes seuls. Enfin seuls. Je suis assise sur le bord du bureau, mes jambes pendantes. Lui, debout devant la fenêtre, regarde les rideaux comme s'il cherchait une réponse dans les plis du tissu. Il se tourne vers moi. Ses yeux noirs brillent d'une lueur que je connais maintenant. Ce n'est plus la froideur des premiers jours. C'est une flamme. Une détermination. Une rage contenue. Mais aussi quelque chose de nouveau. Quelque chose de doux. Quelque chose de brisé. Quelque chose de guéri. — Tu es sûre ? — Oui. — On peut attendre. On peut le garder. On peut... — Non. On ne peut pas. On ne doit pas. Ce journal est un poison. Il nous ronge depuis trop longtemps. Il faut le brûler.