Daddy et moi 3

FiorenzaNaples, fin octobre. La pluie fouette les vitres du train comme une promesse de noyade. Je regarde mon reflet dans la vitre, fantôme aux yeux verts sur fond de campagne détrempée, et je répète ce nom qui n'est pas le mien.Fiorenza.Fiorenza De Luca.Le train ralentit dans un crissement de ferraille. Les haut-parleurs crachotent une annonce en italien que je n'écoute pas. Je n'écoute plus rien depuis des mois. Je me contente d'obéir à mes jambes quand elles se lèvent, à mes mains quand elles attrapent la valise cabossée dans le porte-bagages, à mes poumons quand ils inspirent l'air humide et salé du quai de la gare Centrale.La première chose qui me frappe, c'est l'odeur. Naples sent la mer, le café brûlé, la pierre mouillée. Rien à voir avec Milan. Rien à voir avec lui. C'est pour ça que j'ai choisi cette ville. Parce qu'il ne m'y cherchera pas. Parce qu'il ne sait même pas que je connais Naples, une ville où je ne suis jamais venue, où je n'ai aucune attache, aucun souvenir

Fiorenza.Je remercie, traverse le hall, m'enfonce dans un canapé en velours qui semble vouloir m'avaler tout entière. Mes mains sont moites. Mon cœur bat trop vite. Je n'ai pas de CV. Pas de références. Pas d'expérience officielle. J'ai falsifié tout ce que je pouvais falsifier sur un document imprimé à la hâte dans un cybercafé de Milan, mais si on me pose des questions précises, je vais m'effondrer.Les minutes s'égrènent, interminables. Je regarde les clients aller et venir, riches et insouciants, leurs vies si éloignées de la mienne qu'ils pourraient appartenir à une autre espèce. Je regarde les employés, courbés, déférents, leurs sourires figés comme des masques. Je regarde les lustres en cristal, les tapis persans, les tableaux de maîtres anciens accrochés aux murs.Et puis je la vois.Une femme d'une cinquantaine d'années traverse le hall, élégante comme une gravure de mode dans son tailleur gris perle, ses cheveux argentés tirés en un chignon sophistiqué. Elle a un port de re

L'image surgit sans prévenir, fulgurante, imposée par une partie de mon cerveau que je ne contrôle pas. Ses yeux verts. Ses pommettes hautes. Sa bouche aux lèvres pleines. Et sa nuque, cette nuque dégagée que j'imagine sans l'avoir jamais vue, cette nuque qu'elle doit offrir quand elle relève ses cheveux en chignon pour travailler.Je bande. Durement. Douloureusement.Ma main descend le long de mon ventre, saisit mon sexe avec une violence qui n'a rien à voir avec le plaisir. Je me soulage rapidement, brutalement, le front toujours appuyé contre le marbre, les yeux fermés, l'image de la fleuriste brûlant sous mes paupières.Quand je jouis, c'est son nom que je retiens entre mes dents serrées.Fiorenza.Le plaisir retombe, aussitôt remplacé par une frustration amère. Je n'ai pas joui vraiment. Je n'ai fait qu'évacuer une tension mécanique, comme on purge une canalisation. Mon corps a obéi, mais mon désir est intact, plus brûlant qu'avant.Je veux plus.Je veux elle.Je sors de la douch

FiorenzaLa journée a été longue. Douze heures debout, les doigts dans la terre, les pétales, la sève, à courir entre l'atelier et le jardin d'hiver pour livrer des compositions florales aux clients du Palace. Franco m'a poussée jusqu'à mes limites, exigeant toujours plus de rapidité, plus de précision, plus de perfection. Je n'ai pas protesté. J'ai obéi, les dents serrées, les muscles douloureux, le cerveau en compote. C'est exactement ce dont j'avais besoin : un travail assez épuisant pour m'empêcher de penser, une fatigue assez écrasante pour m'assommer le soir venu et m'offrir quelques heures de sommeil sans rêves.Mais ce soir, la fatigue est différente. Elle est mêlée à une étrange fébrilité, une sensation de malaise diffus qui me poursuit depuis le milieu de l'après-midi. Peut-être est-ce le regard de Signora Gallo quand elle est passée dans l'atelier, ce regard appuyé, presque compatissant, qu'elle m'a lancé avant de disparaître dans l'escalier de service. Peut-être est-ce la

ValerioLa nuit est mon royaume. Quand le Palace s'endort, quand les derniers clients regagnent leurs suites, quand le silence retombe sur les couloirs de marbre, je règne en maître absolu sur cet empire de verre et de pierre. Mon bureau panoramique domine la baie de Naples, et les lumières de la ville scintillent sous mes pieds comme une constellation que j'aurais créée de mes propres mains.Mais ce soir, je ne regarde pas la ville. Ce soir, je regarde le dossier posé sur mon sous-main de cuir.Enzo est debout devant moi, les mains derrière le dos, son crâne rasé luisant sous la lumière tamisée des lampes. Il est deux heures du matin, et il porte encore son costume noir, sa chemise blanche, sa cravate parfaitement nouée. Il ne dort jamais, ou s'il dort, il ne le montre pas. C'est une machine, un automate programmé pour obéir et protéger.— Le rapport complet, monsieur. Comme vous l'avez demandé.Je ne réponds pas tout de suite. Mes doigts caressent le bord du dossier, cette épaisse c