Semua Bab Daddy et moi 3: Bab 11 - Bab 20

FiorenzaLe message arrive en fin de matinée, alors que je suis en train d'assembler un bouquet de pivoines pour la suite d'une princesse saoudienne. Signora Gallo entre dans l'atelier, son tailleur gris perle impeccable, ses cheveux argentés tirés en un chignon si serré qu'il étire ses traits. Elle ne me regarde pas. Elle regarde le bouquet, les fleurs éparpillées sur la table, les pétales tombés sur le sol de pierre.— Mademoiselle De Luca. Monsieur Ravelli vous attend dans son bureau. Ce soir, vingt heures précises.Ma main se fige sur la tige que j'étais en train de couper. Le sécateur reste suspendu en l'air, immobile, comme si le temps s'était arrêté.Monsieur Ravelli. Valerio Ravelli. Le propriétaire. L'homme de l'ascenseur. L'homme dont j'ai rêvé cette nuit, dont les yeux noirs me poursuivent depuis trois jours, dont le portrait me fixe chaque matin quand je traverse le hall.— Monsieur Ravelli ? je répète, la voix mal assurée. Pourquoi ?— Je ne suis pas sa secrétaire, mademo

Valerio Elle pâlit. Le nom d'Adriano a fait mouche. Elle sait que s'il la retrouve, il la tuera. Elle sait que je suis son seul espoir de survie. — C'est de l'esclavage, murmure-t-elle. — C'est un contrat. Vous êtes libre de refuser. — Libre ? Vous appelez ça être libre ? Je me penche en avant, mes coudes posés sur le bureau, mes doigts se rejoignant en ogive devant ma poitrine. Mon regard plonge dans le sien, et je ne le lâche pas. — Je vous offre un choix, Fiorenza. C'est plus que ce que la vie vous a offert jusqu'à présent. Vous pouvez sortir de ce bureau, quitter cet hôtel, et tenter votre chance ailleurs. Mais vous savez aussi bien que moi que Bellini finira par vous retrouver. Ou vous pouvez rester ici, signer ce contrat, et devenir mienne. Vous serez protégée. Nourrie. Logée. Traitée avec respect, tant que vous respecterez mes règles. — Et si je refuse ? — Alors vous sortez de ce bureau, et je ne vous retiens pas. Mais si vous partez, ne revenez pas. Le sile

Je n'ai pas été embrassée. Je n'ai pas été touchée. Pas vraiment. Et pourtant, je me sens plus nue, plus exposée, plus possédée que si je m'étais offerte à lui sur-le-champ. Il a gagné. Il a réveillé en moi un désir que je croyais mort depuis des années. Un désir qui me fait honte et qui me brûle en même temps. Un désir qui me pousse vers lui alors que tout en moi devrait me pousser à fuir. Je me glisse dans le lit, les draps frais contre ma peau brûlante, et je fixe la porte communicante. De l'autre côté, il est là, je le sais. Il attend. Il patiente. Il sait qu'il a gagné, qu'il ne lui reste plus qu'à attendre que je m'effondre. Je ferme les yeux, et je le revois. Ses doigts plongeant dans l'eau. Ses lèvres sur sa peau mouillée. Ses yeux noirs braqués sur moi avec cette intensité dévorante qui me fait trembler de tout mon être. Je ne dormirai pas cette nuit. Encore une nuit blanche à lutter contre mon propre co

Je reste allongée, immobile, les draps enroulés autour de mon corps, le cœur battant à tout rompre. L'oreiller à côté du mien est encore chaud de sa présence. Je le prends, le serre contre moi, et je respire son odeur : le cèdre , le cuir et le tabac froid.Je reste là, le visage enfoui dans l'oreiller, à respirer son parfum, à me haïr de le faire. Les larmes montent, silencieuses, et coulent sur mes joues sans que je puisse les retenir.Je ne sais plus si je pleure de peur, de honte, ou de frustration. Peut-être un peu des trois. Peut-être autre chose aussi, quelque chose de plus sombre, de plus inavouable.Je pleure parce que j'ai aimé sa main sur moi. J'ai aimé son érection contre ma cuisse. J'ai aimé la sensation de son corps allongé à côté du mien, sa chaleur, son odeur, sa présence massive dans la pénombre.Je pleure parce que je ne veux pas qu'il parte. Je veux qu'il revienne. Je veux qu'il me prenne, qu'il me possède, qu'il me fa

FiorenzaLe palais Venturi est une explosion de cristal et de diamants. Des lustres monumentaux pendent des plafonds peints à fresque, projetant des milliers d'éclats de lumière sur les invités qui se pressent dans les salons. Les femmes portent des robes de créateurs, des bijoux qui vaudraient des fortunes, des sourires figés par le botox. Les hommes sont en smoking, en costume, en uniforme de parade. L'air sent le champagne, le parfum de luxe, la cire des bougies.Et moi, je suis au bras de Valerio Ravelli, parée d'une robe rouge sang qui attire tous les regards, et je n'ai jamais eu aussi peur de ma vie.Le dîner est servi dans la grande salle de réception, une enfilade de tables rondes dressées sous les ors et les stucs. Valerio est placé à la table d'honneur, aux côtés de la maîtresse de maison, une comtesse Venturi aux cheveux argentés et au regard perçant. Je suis assise à sa droite, comme un trophée qu'il exhibe, et je sens le regard de t