All Chapters of Daddy et moi 3: Chapter 51 - Chapter 60

Sœur Agnese me regarde, ses yeux noirs brillants de larmes. Elle sait que j'ai raison. Elle sait que je dois y aller, que c'est la seule façon de protéger le couvent. Mais elle sait aussi que je vais au-devant d'un danger mortel. — Que Dieu te protège, dit-elle en me serrant la main. Je traverse la cour, pousse le portail, et je sors. Il est là, debout au milieu de la route, un bidon d'essence à la main. Son visage est déformé par la haine, ses yeux brillants d'une folie qui me glace le sang. Ses vêtements sont froissés, ses cheveux en désordre, et il ressemble à un homme acculé, désespéré, prêt à tout. L'odeur de l'essence flotte dans l'air, lourde, menaçante. — Enfin, dit-il en me voyant. La petite fleuriste sort de sa cachette. — Qu'est-ce que tu veux, Tommaso ? — Ce que je veux ? Je veux détruire Ravelli. Je veux lui prendre tout ce qu'il aime. Et ça commence par toi.

Fiorenza Mars. Le printemps hésite encore aux portes de Naples, mais le soleil a déjà changé de qualité , plus doré, plus tendre, comme s'il s'excusait d'avoir été absent si longtemps. Je suis assise à la petite table de bois clair près de la fenêtre de notre chambre, et devant moi, ouvert à une page blanche, repose le carnet de cuir usé. Mon journal intime. Celui que j'ai traîné de Milan à Naples, du studio minuscule au penthouse, du couvent des Abruzzes jusqu'ici. Le cuir est craquelé, les coins sont émoussés, certaines pages portent encore la trace de mes larmes d'autrefois , des auréoles pâles où l'encre a bavé. Ce carnet a tout vu. Il a recueilli ma peur quand Adriano frappait à la porte, ma honte quand j'ai signé le contrat, mon trouble quand Valerio m'a regardée pour la première fois comme si j'étais la seule femme du monde. Je trempe ma plume , non, plus de plume, un simple stylo à bille, je souris de cette pensée

ValerioMai. Je suis debout devant la porte de la chambre 505 depuis dix minutes.Sept ans que je n'ai pas franchi ce seuil. Sept ans que cette chambre existe comme une plaie fermée au cinquième étage du Palace , la femme de chambre a des consignes strictes : poussière, aération jamais, rideaux jamais. Le temps s'y est arrêté une nuit d'octobre, et je l'ai laissé s'arrêter, parce que le rouvrir aurait été admettre qu'elle ne reviendrait pas.Fiorenza se tient à côté de moi. Elle ne dit rien. Elle a compris, depuis longtemps, qu'il y a des silences qu'il ne faut pas remplir. Sa main glisse dans la mienne.— On n'est pas obligés, dit-elle doucement.— Si. On est obligés.Je tourne la clé. La serrure résiste une fraction de seconde , sept ans de rouille , puis cède. La porte s'ouvre sur l'obscurité, et l'odeur me frappe en premier : poussière, tissu ancien, et dessous, très ténu, un fantôme de lavande. Le parfum de Bianca.

Fiorenza Il s'appelle Lorenzo Esposito, il a trente-cinq ans, un yacht à Porto Cervo et un sourire qui a dû coûter une fortune en orthodontie. Depuis trois semaines, il vient à la boutique tous les mardis, achète un bouquet exorbitant, et me couvre de compliments appuyés avec l'aisance d'un homme qui n'a jamais entendu le mot non. — Signora Fiorenza, dit-il en se penchant sur le comptoir, des roses comme ça, on n'en trouve nulle part ailleurs à Naples. Mais peut-être que c'est la fleuriste qui les rend belles. — C'est le réfrigérateur qui les rend fraîches, Signore Esposito. La fleuriste n'y est pour rien. Il rit, trop fort, trop longtemps. Je sais exactement ce qu'il veut. Je sais aussi qu'il ne l'aura jamais, et qu'une partie de moi savoure cette certitude avec une cruauté toute féminine. Et puis, au-delà de l'épaule de Lorenzo, à travers la vitrine, je vois la Mercedes se garer. Valerio descend de voiture. Il ne bouge pas. Il reste là, sur le trottoir, les yeux fixés sur la

Fiorenza La soirée de fiançailles se tient au Palace, dans le salon privé du dernier étage , celui qui donne sur la baie par trois baies vitrées. Intime, avons-nous décidé. Et pour une fois, intime l'est vraiment : quinze personnes, pas une de plus. Luna, radieuse dans une robe vert émeraude. Enzo et sa femme, une petite Sicilienne discrète qui sourit tout le temps. Signora Gallo, la vieille dame qui tient la pension où j'ai dormi mes premières nuits à Naples, et qui pleure dans son mouchoir depuis le toast. Quelques amis de Valerio , les vrais, ceux qui sont restés après la chute de Tommaso, on les compte sur les doigts d'une main. Valerio ne quitte pas ma main de la soirée. À chaque toast, à chaque embrassade, sa main trouve la mienne, ses doigts s'entrelacent aux miens, comme s'il voulait ancrer la réalité : elle est là, elle a dit oui, c'est vrai. — À toi, dit Luna en levant son verre, et ses yeux brillent. À la fille