جميع فصول : الفصل -الفصل 30

Sob o jato quente do chuveiro, com a pele ainda marcada e o anel dos Vitale latejando no dedo, Isabella Rossi descobriu que nem a água conseguia lavar a memória do corpo dele dentro do seu. A água caía quente demais sobre os ombros. O box de vidro embaçado isolava o mundo lá fora, transformando o banheiro amplo em um espaço fechado e úmido onde só existiam o som constante da água e o barulho da própria respiração. O vapor subia em nuvens densas, enchendo o ar de umidade pesada. O cheiro de sabonete caro — algo amadeirado, limpo e masculino demais para ter sido escolha dela — misturava-se ao vapor e ao calor que subia da pele. Isabella apoiou as mãos na parede de azulejo frio e deixou a água escorrer pelo cabelo molhado, pelo pescoço marcado de moretons, pelos seios ainda sensíveis, pela barriga plana onde o filho crescia em silêncio. Cada gota parecia reativar as marcas que Alessandro deixara na noite anterior. Os moretons no pescoço latejavam sob a água quente. O corte no lábio ardi

No dia seguinte, quando Isabella Rossi desceu as escadas da mansão Vitale ainda com o corpo marcado e o anel latejando no dedo, a filha rebelde do Don descobriu que o café da manhã seria apenas mais um campo de batalha disfarçado de civilidade, carregando nas veias o peso de décadas de ódio entre duas famílias que se odiavam desde antes de ela nascer. O cheiro de café forte, pão quente e ovos mexidos subia do andar de baixo. A luz da manhã filtrava pelas janelas altas do salão de jantar, batendo no mármore claro da mesa longa e nos talheres de prata impecavelmente alinhados. Isabella vestia uma das roupas que Alessandro mandara comprar: uma camisa branca de seda e uma calça preta de tecido leve. O cabelo ainda úmido caía solto sobre os ombros. O anel de ouro brilhava sob a luz. Cada degrau da escadaria fazia o metal roçar na pele, um lembrete constante. A rivalidade entre os Rossi e os Vitale não era recente. Os Rossi vinham de Palermo, raiz antiga da Cosa Nostra siciliana, e tinham

A mansão dos Vitale nunca dormia de verdade. Mesmo nas horas mais profundas da madrugada, havia o som discreto de passos no corredor, o clique ocasional de uma arma sendo verificada, o murmúrio baixo de homens que não confiavam no silêncio. Isabella estava no quarto que lhe haviam destinado no segundo andar — amplo, com cortinas pesadas e uma cama grande demais para uma só pessoa — quando ouviu os primeiros gritos lá embaixo. Não eram gritos de ordem. Eram gritos de alerta. O tipo de som que faz o sangue gelar antes mesmo de a mente processar o perigo. Ela se levantou da beira da cama, o anel de Alessandro ainda pesando no dedo, a camisa larga que usava como camisola caindo até a metade das coxas. O coração acelerou. A barriga ainda plana pareceu de repente mais presente, como se o filho que carregava também sentisse a tensão no ar. Os passos no corredor se multiplicaram. Portas bateram. Alguém gritou em italiano uma ordem cortante. Isabella abriu a porta do quarto a tempo de ver doi

Quando a porta do quarto se fechou atrás dela e o silêncio finalmente a envolveu, Isabella sentiu as pernas cederem pela primeira vez desde que tudo começara. As pernas fraquearam no meio do quarto. O corpo inteiro pareceu perder a estrutura de uma vez. Os joelhos bateram no piso de madeira com um som surdo. As mãos tentaram se apoiar, mas não aguentaram. Isabella desabou no chão, a camisa larga se espalhando ao redor das coxas, o cabelo caindo sobre o rosto. O ar sumiu dos pulmões. Um soluço seco e doloroso subiu pela garganta antes que ela pudesse impedir. Depois outro. E outro. As lágrimas vieram quentes, abundantes, borrando a visão, escorrendo pelo queixo e pingando no chão de madeira. O anel de ouro brilhava sob a luz fraca do abajur, um peso constante e cruel no dedo. Ela chorava. Pela primeira vez em semanas, chorava de verdade. Sem plateia. Sem desafio. Sem a necessidade de erguer o queixo e fingir que nada a atingia. O corpo inteiro tremia. Os ombros sacudiam. As mãos ap

Alguns dias se passaram desde a noite em que Isabella desabara no chão do quarto e sonhara com um Alessandro que não existia. O Don da Camorra se recuperava com a mesma disciplina fria com que fazia tudo. As suturas no peito começavam a cicatrizar. O ombro doía menos. Ele voltara a circular pela mansão com a camisa preta impecável e o olhar cinzento de sempre — distante, calculista, intocável. E, como prometido a si mesmo, evitava Isabella a todo custo. Isabella Rossi sentia a ausência como um corte limpo. As refeições eram servidas no quarto. Os corredores eram desocupados quando ela descia. Os olhares dos homens da segurança diziam claramente: o Don ordenara distância. Até Chiara parecia satisfeita com o silêncio. A mansão voltara à sua rotina de pedra, cera e vigilância. E Isabella, grávida do herdeiro Vitale, anel no dedo e coração ainda marcado pelo sonho cruel, compreendia a mensagem: ela era útil, mas não desejada além do necessário. Foi no final da tarde do quinto dia que a