Todos los capítulos de L'INSOLENTE ET SON PATRON : Capítulo 51 - Capítulo 60

Sept jours. Loin de tout. Loin de Sophie et de ses paris. Loin de l'open space et de ses quinze paires d'yeux. Loin de la photocopieuse démoniaque et de la machine à café témoin de mes crimes. Loin de toutes les barrières que la routine nous construit, ces petites digues quotidiennes qui nous protègent de nous-mêmes. Sept jours sans digues. — Ça ne va pas ? dit Adam. — Si. Très bien. Pourquoi ? — Vous avez la tête de quelqu'un qui vient d'apprendre qu'il part en colonie de vacances forcée. — J'adore les colonies de vacances. — Vous avez une phobie administrative que je devrais connaître ? L'avion ? Les hôtels ? La nourriture de l'Illinois ? — Non. Non, rien. Tout va bien. Chicago. Super. La ville des vents. J'ai toujours voulu voir du vent. Il me regarde avec cette expression qu'il a développée spécialemen

Nous embarquons. L'avion est un de ces appareils moyen-courrier qui sentent le café lyophilisé et le désinfectant, avec des sièges qui ont connu des milliers de fesses et qui les racontent toutes. Nous nous installons. 14A pour moi, hublot. 14B pour lui, couloir de ses jambes trop longues. Entre nous, un accoudoir. Un seul. Partagé. Une frontière de vingt centimètres de plastique gris qui devient soudain l'objet géopolitique le plus sensible de ma vie. Il range son sac. Il boucle sa ceinture. Il sort un dossier , évidemment, un dossier, cet homme sortirait un dossier sur une île déserte. Il commence à lire avant même que l'avion ait fini de reculer. Je l'observe du coin de l'œil. Ses cils. Sa mâchoire. Sa main gauche qui tient le dossier, son alliance d'absence d'alliance, ses doigts que j'ai peints pendant deux semaines et que je reconnaîtrais entre mille. — Arrêtez de me regarder, dit-il sans lever les yeux

Scarlett Même soir. Le hall du Fairmont est somptueux. Pas le somptueux criard des hôtels de Las Vegas, non, le somptueux discret, feutré, celui qui murmure « vous êtes pauvre mais nous acceptons quand même votre carte de crédit » à travers ses boiseries cirées et ses lustres en cristal. Adam se tient à la réception, sa carte de crédit posée sur le comptoir, son portefeuille ouvert d'une main, et je me tiens à deux mètres derrière lui, tentant de paraître aussi naturelle qu'une femme qui n'a pas passé les quatre-vingts dernières minutes à serrer la main de son patron. — Monsieur Stern, dit le réceptionniste, un jeune homme au sourire trop professionnel pour être honnête. Je suis désolé. Un problème de surréservation. — Un problème de surréservation, répète Adam de cette voix calme qui signifie que quelqu'un va bientôt perdre son emploi. — Le congrès annuel des assureurs de l'Illinois a prolongé son séjour. Nous n'avons plus qu'une seule chambre disponible. Une seule chambre. L

Il se redresse. Il me regarde. Ses cheveux sont ébouriffés, sa cravate a disparu, les deux premiers boutons de sa chemise sont ouverts, et dans la pénombre dorée, il a l'air d'un homme qui a renoncé à se battre. — Très bien, dit-il. Mais c'est vous qui le direz à Sophie. — Sophie ne saura rien. — Sophie saura tout avant le petit-déjeuner. — Alors je dirai que c'était votre idée. — Merci. Il se lève. Il me suit dans la chambre. Le lit king size nous attend, immense, intimidant, comme une patinoire après la fermeture. Je me glisse du côté gauche. Lui du côté droit. Il reste en pantalon et en t-shirt. Moi en pyjama licorne. Nous sommes allongés côte à côte, sur le dos, les yeux au plafond, raides comme deux gisants sur une tombe médiévale. — Bonne nuit, dis-je. — Bonne nuit. — Ne ronflez pas. — Je ne ronfle jamais. — On verra. — On entendra. Silence. Le lac. La ville. Le souffle régulier de nos respirations qui, peu à peu, se synchronisent sans que nous le décidions. Et qu

J'attrape un oreiller sur le lit. Je le lui jette à la figure. Il le reçoit en plein visage, rit encore plus fort, et riposte avec l'oreiller de son côté. L'oreiller m'atteint à l'épaule. Je riposte à mon tour. Nous nous battons comme des enfants, au milieu de la chambre d'hôtel, sous les yeux indifférents des licornes de mon pyjama, et nous rions, nous rions tous les deux, et c'est la première fois que nous rions ensemble, vraiment ensemble, sans retenue, sans barrière, sans rôle. Je finis par m'effondrer sur le lit, essoufflée, les larmes aux yeux. Il s'effondre à côté de moi, sur le dos, le souffle court. Nos épaules se touchent. Nos rires s'éteignent doucement, remplacés par le silence, et par le lac qui soupire derrière la fenêtre. — Vous avez ri, dis-je. — Non. — Si. Vous avez ri. Un vrai rire. Avec les fossettes. — C'était une réaction allergique.