บททั้งหมดของ L'INSOLENTE ET SON PATRON : บทที่ 61 - บทที่ 70

Scarlett Même nuit. Je devrais écrire ce chapitre au passé. C'est ce qu'on est censé faire avec les moments qui changent une vie : les mettre derrière soi, les conjuguer à l'imparfait, les observer de loin avec le recul de celle qui sait comment l'histoire finit. Mais je ne peux pas. Parce que ce soir-là, à Chicago, je ne sais pas comment l'histoire finit. Personne ne sait. C'est peut-être ça, d'ailleurs, la définition exacte du vertige : avancer sur un fil au-dessus du vide en découvrant qu'on adore ça. Il est vingt-trois heures onze. La réunion de crise avec les avocats de Brennan & Cole a duré six heures. Six heures de chiffres, de clauses, de menaces polies échangées entre gens en costume qui se détestent cordialement. J'ai pris quarante pages de notes. Mon poignet est mort. Mon cerveau est en compote. Et Adam, Adam a été magnifique, glacial, impitoyable, le genre d'avocat qui fait perdre dix kil

Je résiste à l'envie de dessiner le contour de son visage avec mon doigt. À peine. Je résiste à l'envie de compter ses cils. À peine aussi. Ma mémoire visuelle, elle, ne résiste pas : elle enregistre tout, frénétiquement, fébrilement, comme si elle savait quelque chose que j'ignore encore. Le réveil de la table de nuit indique six heures quarante-deux. La réunion de synthèse avec Brennan & Cole est à neuf heures. Nous avons deux heures et dix-huit minutes de trêve. Je me dis que je vais les savourer une par une, ces minutes. Je me dis que je vais rester là, immobile, à écouter sa respiration, à regarder la lumière grise de l'aube se frayer un chemin entre les rideaux, à apprendre par cœur cette chose inédite : le bruit que fait le bonheur quand il dort. Et puis Adam se réveille. Je le vois arriver de loin, le réveil. Son souffle chang

Je ne le décide pas. Ça monte, ça explose, ça sort de moi comme un geyser, un rire incrédule, un rire immense, un rire qui a attendu toute la journée, tout le petit-déjeuner, toute la réunion, et qui ne peut plus se retenir. Je ris à m'en tenir les côtes. Je ris en reculant vers le lit pour m'y asseoir parce que mes jambes ne me portent plus. Je ris sous le regard affolé d'Adam Stern, qui me regarde comme on regarde un appareil dont on ne comprend pas le dysfonctionnement. — Pourquoi vous riez ? dit-il. — Parce que... j'essuie mes yeux, parce que tu es en train de me proposer de négocier. Tu es en train de me proposer des clauses. Des précautions. Un cadre. Adam, écoute-moi bien : ce n'est pas une fusion-acquisition. C'est une relation. Tu ne peux pas la gérer comme le dossier Kessler. Il n'y a pas d'annexe sept. Il n'y a pas de clause de non-concurrence. Il n'y a pas de boucle documentaire. —

Adam Stern a une cicatrice sur l'épaule gauche. Un accident de vélo à douze ans. Il me l'a raconté un soir, dans le noir, et c'était la première fois qu'il me racontait un souvenir d'enfance, et j'ai compris, en l'écoutant, que je recevais quelque chose de rare, quelque chose qu'il ne distribuait pas, et je n'ai rien dit, j'ai juste posé ma main sur la cicatrice et j'y ai laissé.Adam Stern connaît par cœur des pans entiers de droit maritime international, c'est une passion de jeunesse, ne vous moquez pas, et quand je me suis moquée quand même, il m'a chatouillée jusqu'à ce que je crie grâce, et ensuite il a dit : il faut que je retrouve qui m'a appris que vous étiez chatouilleuse, pour le remercier, et j'ai dit : c'était toi, idiot, tu viens de le découvrir, et il a ri de ce rire rauque, celui de ma collection, et je me suis dit que je voulais collectionner ce rire-là jusqu'à la fin de ma vie.Et Adam Stern, le glacier, l'homme qui a fait pleurer des juges, s

Je repose ma fourchette. Elle a raison. Elle a parfaitement raison, et je la déteste pendant trois secondes, et puis la détestation retombe et il ne reste que le fait, nu, posé sur la table entre le saumon et les frites :Il est en train de reculer.Vendredi, je fais le test. Je ne suis pas fière de ce qui suit, mais je le fais quand même, parce que je suis une scientifique du désastre et que j'ai besoin de données.Dix-sept heures trente. L'open space se vide. Je prends deux cafés, deux, un pour moi, un pour lui, comme dans l'ancien temps, l'ancien temps étant défini comme la semaine dernière, et j'entre dans son bureau sans frapper.Il lève les yeux de son écran. Et je vois tout. Je vois le calcul. Je vois son regard faire le tour de la pièce, vérifier les stores, mesurer la distance, évaluer le risque. Je vois le préambule considérant que je n'ai jamais rien voulu comme ça passer dans une déchiqueteuse à papier.— Merci, dit-il en