Todos los capítulos de L'INSOLENTE ET SON PATRON : Capítulo 41 - Capítulo 50

ScarlettDébut juillet.Tout le monde a un secret. Certains collectionnent les timbres, d'autres les conquêtes, d'autres encore les factures impayées. Moi, je collectionne les nuits blanches et la peinture au couteau.Ça a commencé quand j'avais seize ans, dans la chambre de bonne de ma grand-mère, avec un set d'aquarelles premier prix et un insomnie chronique. Depuis, ça n'a jamais vraiment cessé. Quand le monde dort, je peins. Quand l'angoisse monte, je peins. Quand les mots ne suffisent plus, je prends les couleurs, et je laisse mes mains dire ce que ma bouche n'ose pas.Personne ne le sait. Pas Sophie, pas ma famille, pas mes collègues. Pour le monde, je suis Scarlett, l'assistante excentrique, celle qui grille les feux orange et qui dessine des pingouins tristes sur des post-it. La fille drôle. La fille colorée. La fille légère.Personne ne sait que la nuit, dans mon petit appartement de Brooklyn, entre mes boîtes de conser

Les scènes urbaines nocturnes.Je pose le café. Je sors. Je m'assois à mon bureau. Je fixe mon écran sans le voir.Coïncidence. Adam Stern s'intéresse peut-être à l'art depuis toujours. Sa famille organise des galas de bienfaisance, il a sûrement des toiles de maîtres dans son salon, des monographies dans sa bibliothèque, des...Non. Adam Stern est un homme qui a trois livres chez lui : deux codes juridiques et un manuel de golf qu'il n'a jamais ouvert. Il me l'a dit lui-même, un soir, en riant. « Je ne lis rien qui ne puisse pas être plaidé devant un juge. »Le mercredi, deuxième chose étrange. Je passe devant son bureau avec des documents à signer, et je le surprends en train de regarder quelque chose sur son téléphone. Quelque chose qui le fait sourire. Un sourire doux, distrait, le sourire d'un homme qui pense à autre chose. Il range son téléphone dès qu'il m'aperçoit, et son visage se referme comme une porte qu'on verrouille.

Je me retourne. Je vais vers la porte. Je sais ce que je fais. C'est la technique du départ dramatique. Ça marche à tous les coups. Ma grand-mère l'utilisait pour faire revenir mon grand-père à table, et mon grand-père revenait toujours. — Attendez, dit sa voix derrière moi. Un. Je souris intérieurement. Je me retourne, le visage neutre. — Oui ? — Pourquoi c'est important ? — Parce que... Je m'arrête. Parce que quoi ? Parce que je veux comprendre ce qu'il y a derrière le costume ? Parce que je veux capturer la chose qui se passe dans ses yeux gris quand il croit que personne ne regarde ? Parce que je veux passer des heures à étudier son visage avec une excuse professionnelle ? — Parce que vous êtes le sujet le plus difficile que je connaisse, dis-je. Et j'aime les choses difficiles. — Vous aimez les choses difficiles. — Les

Scarlett Mi-juillet. Il y a des événements dont on croit qu'ils n'arrivent que dans les mauvais romans à l'eau de rose, ceux qu'on lit en cachette dans le métro en cachant la couverture avec un sac en papier. Le coup de foudre. La lettre d'amour perdue. La déclaration sous la pluie. Et le frôlement de mains. Le frôlement de mains, c'est le champion toutes catégories du cliché romantique. C'est le niveau zéro de la subtilité. C'est le truc que les scénaristes de téléfilms de Noël utilisent quand ils n'ont plus d'idées, au quarante-cinquième minute, juste avant la fausse dispute et la réconciliation devant le sapin. Je le sais. Je me suis moquée de ce cliché toute ma vie. J'ai ri, j'ai ricané, j'ai levé les yeux au ciel devant des dizaines de films, en disant « mais qui fait ça, dans la vraie vie, mais sérieusement, qui ». Alors évidemment, l'univers, qui m'écoute toujours au moment où il ne faut

Sophie se penche vers moi. Elle pose une main sur mon épaule. Elle me regarde avec la solennité d'une grande sœur qui annonce une vérité importante. — Ma chérie, dit-elle. Tu es tombée. Il n'y a plus rien à faire. C'est la fin. Embrasse tes illusions d'indépendance, dis adieu à ta dignité, et bienvenue de l'autre côté. — De quel côté ? — Du côté des gens qui comptent les secondes. Elle s'éloigne en sifflotant. Je reste à mon bureau, la tête entre les mains, à regarder ma main droite comme si elle m'avait trahie. Ce qui est le cas, d'ailleurs. Le soir, en rentrant, je fais un détour par ma supérette. J'achète de quoi dîner. Et à la caisse, en attrapant la monnaie que me tend le caissier, nos doigts se frôlent. Rien. Néant. Zéro. Le vide intersidéral. Je rembourse mon ticket de caisse non, pardon, je range ma monnaie, et je sors, et je ris toute seule sur le trottoir