All Chapters of MEIN MANN VERKAUFTE MICH AN SEINEN BLINDEN MILLIARDÄR-ONKEL…: Chapter 21 - Chapter 30

Das neue Zimmer war besser.Das fiel mir sofort auf, und ich ärgerte mich einen Moment darüber, weil ich damit anerkennen musste, dass Sebastian recht gehabt hatte – dass das Gästezimmer im Ostflügel, das Zimmer, in dem ich angekommen war, das Zimmer mit der Tür, die in der ersten Nacht von außen abgeschlossen worden war, weiter vom Zentrum des Geschehens entfernt gewesen war, als mir während meiner Zeit dort bewusst geworden war.Dieses Zimmer hatte eine höhere Decke. Ein Fenster, durch das das Morgenlicht anders hereinfiel – es lag nach Süden, sodass das Licht früh eintraf und blieb und den Raum mit einer Wärme erfüllte, die das Denken leichter machte. Der Schreibtisch war größer. Das Bücherregal an der gegenüberliegenden Wand war halb mit echten Büchern gefüllt und nicht mit dekorativen Ausgaben, und viele davon hatten gebrochene Buchrücken oder gelegentliche Randnotizen in einer Handschrift, die ich nicht erkannte.Am ersten Morgen blieb ich in der Tür stehen, sah mich um und dach

Die Stille begann an einem Montag.Ich bemerkte sie erst am Mittwoch – nicht, weil Stille in diesem Haus ungewöhnlich gewesen wäre. Dieses Haus lebte praktisch von ihr. Aber diese hier hatte eine andere Qualität als die Stille, die ich inzwischen lesen gelernt hatte. Jene war nach innen gerichtet, die besondere Ruhe von Menschen, die sorgfältig darüber nachdachten, was sie sagten und wann sie es sagten. Diese hier kam von außen. Von der Abwesenheit von etwas, das vorher da gewesen war.Damien hatte aufgehört.Keine Anrufe. Keine Autos am Tor. Keine Briefe über die Anwälte. Kein Druck auf den Journalisten, keine neuen Annäherungsversuche an Clara, die Sebastians Sicherheitsteam aufgefangen hätte. Nichts. Als hätte jemand über Nacht einen Regler von Eskalation auf völlige Stille gedreht.Ich erwähnte es am Mittwochabend gegenüber Sebastian.Er wusste bereits davon.„Seit wann?“, fragte ich.„Montagmorgen“, sagte er. „Acht Uhr siebenundvierzig. Seine Anwälte haben meine kontaktiert und m

Er kam an einem Samstagmorgen zu mir.Nicht zu Reeds üblichen Zeiten – nicht mit dem Kaffeetablett, nicht auf dem Flur vor meinem Zimmer, nicht an einer der sorgfältig geplanten Stellen, an denen sich unsere Wege kreuzten und die zu seiner Methode geworden waren, mir Informationen zukommen zu lassen, ohne den Eindruck zu erwecken, dass er mich gezielt aufsuchte. Diesmal war es anders. Er klopfte um halb zehn an die Tür der Bibliothek, und allein die Art, wie er klopfte, verriet mir, dass er länger darüber nachgedacht hatte, ob er überhaupt klopfen sollte, als das Klopfen selbst gedauert hatte.Ich blickte von meinem Notizbuch auf.„Komm herein“, sagte ich.Er kam herein.Er schloss die Tür hinter sich – etwas, das Reed nur selten tat. Er bevorzugte offene Türen, den Anschein, dass in dem Raum, in dem er sich befand, nichts von Bedeutung geschah. Eine geschlossene Tür von Reed bedeutete, dass etwas von Bedeutung geschah.Er setzte sich auf den Stuhl mir gegenüber, ohne dass ich ihn daz

Es geschah an einem Dienstagmorgen.Diesmal nicht im Gewächshaus.In der Bibliothek.Er war hineingegangen, um einen bestimmten Band zu holen – eine gebundene Sammlung der frühen Korrespondenz der Vale Corp, die er für das Gespräch mit Thomas um neun Uhr brauchte. Er hätte Reed bitten können, ihn zu holen, hatte es aber nicht getan, weil der Archivraum über die Nebentür mit der Bibliothek verbunden war und er das Regal und die Position des Buches kannte. Manchmal war es einfach leichter, etwas selbst zu erledigen, als jemandem zu erklären, wo genau sich die gesuchte Sache befand.Er fand den Band.Er wandte sich gerade wieder zur Tür, als sich das Licht veränderte.Nicht wie die Fragmente zuvor.Nicht die kurze, sich wieder auflösende Klarheit des Gewächshauses – diese drei Minuten, die gekommen und wieder verschwunden waren und ihn mit den Händen in der Erde der Kamelien seiner Mutter in einer Dunkelheit zurückgelassen hatten, die keine Dunkelheit mehr gewesen war.Diesmal war es and

Der Brief bestand aus drei Seiten.Edmund Harts Handschrift – die ich inzwischen aus der Schachtel, von der Liste und von der Beschriftung auf der Außenseite des Umschlags kannte – war hier kleiner als in den anderen Dokumenten. Zusammengedrängter. Die Handschrift eines Menschen, der schnell schrieb, nicht weil er in Eile war, sondern weil er alles zu Papier bringen wollte, bevor die Schwere dessen, was er zu sagen hatte, ihn zum Aufhören zwang.Ich las ihn laut vor.Nicht, weil Sebastian nicht hätte lesen können – er konnte es, sein Augenlicht hielt an, er hätte mir die Seiten aus der Hand nehmen und sie selbst lesen können. Sondern weil es sich richtig anfühlte. Weil mein Vater ihn für mich geschrieben hatte, damit ich ihn eines Tages finden würde, und dieses Finden sollte einen Klang haben, eine Stimme in dem Raum, in dem seine Worte endlich angekommen waren.Also las ich.„Aria –ich weiß nicht, wie alt du sein wirst, wenn du das hier liest. Ich weiß nicht, was du weißt oder was m