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YûsufLe maître avait murmuré : « Tu ne jouiras pas avant que je te le dise. »C'était un ordre. Un ordre clair, précis, sans équivoque. Un ordre que je devais respecter. Un ordre qui me rappelait ma place. Un ordre qui me soumettait. Un ordre qui me possédait. Un ordre qui disait : je contrôle ton corps. Un ordre qui disait : je contrôle ton plaisir. Un ordre qui disait : je te contrôle.Et je l'ai transgressé.Je n'ai pas pu m'en empêcher. Je n'ai pas pu me retenir. Je n'ai pas pu obéir. Le plaisir était trop fort. La tension était trop grande. Le désir était trop intense. Je sentais cette vague qui montait, qui grondait, qui menaçait de tout emporter. Je sentais cette chaleur qui se concentrait dans mon bas-ventre, cette pression qui devenait insupportable, ce besoin qui me rongeait de l'intérieur. Je sentais cette verge qui me labourait, qui me brûlait, qui me consumait. Je sentais ce corps qui me prenait, qui me possédait, qui me damnait. Je sentais tout. Trop. Beaucoup trop. Et

YûsufJe m'agenouille sans qu'on me le demande.C'est la première fois. La première fois que je le fais de moi-même. La première fois que je prends l'initiative. La première fois que je m'offre. Il est debout devant moi. Il me regarde. Il attend. Il ne dit rien. Il n'ordonne rien. Il ne commande rien. Il attend. Simplement. Silencieusement. Totalement.Et moi, je m'agenouille.Mes genoux touchent la pierre froide. Mes mains se posent sur mes cuisses. Ma tête se baisse. Mon dos se courbe. Je m'agenouille comme je ne me suis jamais agenouillé. Je m'agenouille comme un serviteur qui accepte sa servitude. Je m'agenouille comme un homme qui accepte sa soumission. Je m'agenouille comme une offrande qui accepte d'être offerte.Il sourit.Enfin. Après des semaines, des mois, des siècles, il sourit. Un vrai sourire. Un sourire qui n'a rien à voir avec l'amusement, avec la moquerie, avec la possession. Un sourire qui vient du fond de lui. Un sourire qui monte de son âme. Un sourire qui dit : je

Le Lit du rivalDeux parrains de la mafia arménienne, ennemis depuis dix ans, signent une trêve en échangeant leurs otages les plus précieux : Levon cède sa sœur Anoush à Vahan, Vahan cède son frère Aram à Levon. Chacun doit dormir dans le lit de son nouveau maître, contre lui, pour « qu'il ne s'enfuie pas ». Mais les nuits sont longues, les corps se rapprochent, et la haine devient désir, puis amour. Entre jalousies, trahisons et guerre, les deux couples se battent pour survivre, se marient, adoptent des enfants, vieillissent ensemble. Un soir, ils meurent dans les bras l'un de l'autre. Les amandiers fleurissent. L'amour demeure.AramL'air sent le cigare froid et le café brûlé. Une odeur de fin de soirée, de fin de monde, de fin de tout. L'arrière-salle du Vagharshapat , un restaurant arménien de Brighton Beach que je connais depuis l'enfance , n'a jamais été aussi silencieuse. Les tables ont été poussées contre les murs. Les chaises empilées.

AramLa voiture de Levon Bedrosian sent le cuir neuf et le bois de santal. Une odeur de luxe. Une odeur de pouvoir. Une odeur de mort. Je suis assis à l'arrière, les mains menottées sur les genoux, le dos droit, la tête haute. Je ne tremble pas. Je ne pleure pas. Je ne supplie pas. Je regarde par la fenêtre, et je compte les étoiles qui percent la pollution de la ville.Une. Deux. Trois. Quatre. Cinq.Levon est assis à l'avant, à côté du chauffeur. Un homme silencieux, massif, qui n'a pas prononcé un mot depuis le restaurant. Levon ne s'est pas retourné une seule fois. Il ne m'a pas regardé. Il ne m'a pas parlé. Il regarde droit devant lui. La route. La nuit. L'avenir.Je ne le connais pas. Je ne l'avais jamais vu avant ce soir. Je savais seulement qu'il était le parrain du clan Bedrosian. L'ennemi de mon frère. L'homme qui avait tué notre oncle. L'homme qui avait brûlé notre entrepôt. L'homme qui avait déclaré la guerre il y a dix ans.

La chambre est immense.Un lit à baldaquin trône au centre. Les draps sont en soie blanche. Les oreillers sont en satin. Une armoire en bois précieux. Une commode en marbre. Un bureau en acajou. Une cheminée en pierre. Des fenêtres qui donnent sur la mer. Des rideaux en velours. Des tapis persans. C'est une chambre de roi. Une chambre de parrain. Une chambre de mort.Il n'y a qu'un seul lit.Je comprends.— Tu dormiras ici, dit Vahan. Contre moi. Pour que je surveille.Sa voix est calme. Froide. Impérieuse. Elle ne souffre aucune contestation.— Je ne dormirai pas avec toi, dis-je.— Tu dormiras où je te dirai de dormir.— Je dormirai par terre.— Tu dormiras dans mon lit.— Non.Il s'approche. Lentement. Très lentement. Chaque pas est mesuré. Chaque mouvement est contrôlé. Il s'arrête à quelques centimètres de moi. Si près que je sens son odeur. Le tabac froid. Le cuir usé. Et autre c