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Assise sur le bord du lit. Les genoux contre la poitrine. Les bras autour des genoux. Les yeux rivés au mur. Le corps secoué de tremblements. L'âme en charpie. Et cette chaleur qui persiste sur mon ventre, cette chaleur qui refusera de partir, cette chaleur qui restera là, comme une brûlure invisible, comme une marque, comme une promesse.Je ne pleure pas.Je ne pleure jamais.Mais je sens quelque chose se fissurer dans ma poitrine. Quelque chose de minuscule. Quelque chose de fragile. Quelque chose qui ressemble à de la confusion.AramLa salle à manger est trop grande.Trop haute. Trop froide. Les murs sont couverts de tapisseries anciennes, des scènes de chasse, des cavaliers lancés au galop, des chiens aux gueules ouvertes, des cerfs forcés, du sang qui gicle en fils rouges sur la laine décolorée. Un lustre immense pend au plafond, tout en cristal et en fer forgé, et chacune de ses bougies projette une flamme jaune qui d

Aram Mikael repose son verre. Lentement. Très lentement. Le cristal tinte contre le bois, une note claire, presque musicale, qui résonne dans la salle comme un glas. Les conversations s'éteignent. Les rires se figent. Les regards convergent. Vers lui. Vers moi. Vers nous. Il me fixe. Ses yeux clairs sont deux lames. Ses lèvres sont un fil. Il sourit. Mais ce n'est pas un sourire. C'est une promesse. C'est une menace. C'est un arrêt de mort. — Tu sais ce que j'étais, toi ? Sa voix est rauque. Épaisse. Chargée d'alcool et de fiel. Je ne réponds pas. Je le regarde. Droit dans les yeux. Sans ciller. Sans trembler. Sans supplier. — J'étais son protégé, dit-il. Son protégé. Tu comprends ce que ça veut dire ? Je ne réponds pas. Je ne veux pas répondre. Je ne veux pas lui donner cette satisfaction. Je ne veux pas lui donner cette victoire. Je ne

AramL'orage éclate avec la violence d'un couperet qui s'abat sur une nuque tendue.Un craquement déchire le ciel, un grondement roule dans les entrailles de la maison, un déchirement ouvre la nuit comme on ouvre un ventre. La pluie tombe avec une rage d'encre et d'eau mêlées, dru, violent, impitoyable, et chaque goutte frappe les vitres comme si elle voulait les briser une à une, comme si elle voulait entrer dans la chambre, comme si elle voulait me noyer dans mon propre lit. Le toit craque sous les coups répétés, le jardin disparaît sous un déluge gris, les arbres ploient comme des dos sous le fouet. Les éclairs déchirent l'obscurité en lames blanches et aveuglantes, découpent le monde en fragments nets, en morceaux de réel qui ne se recollent pas. Le tonnerre ébranle les murs jusqu'aux fondations, fait trembler les vitres dans leurs châssis, fait vibrer l'air lui-même comme une corde trop tendue. Et puis la lumière s'éteint d'un coup, sans prévenir, sa

AramUne lumière de cendre. Voilà ce qui filtre à travers les fentes des rideaux. Grise, épaisse, presque sale. Elle rampe sur le parquet avec une lenteur de maladie. Dehors, l'orage n'est plus qu'un souvenir. La pluie a cessé. L'air sent le métal brûlé et la cire refroidie.Je suis réveillé depuis longtemps.Je n'ai pas bougé.Je n'ai pas pu.Parce qu'il est là. Contre moi. Toujours. Son bras posé sur ma taille, lourd, possessif, abandonné. Sa respiration régulière dans mon cou. Ce souffle tiède qui entre et qui sort, qui entre et qui sort, qui me rappelle que je suis vivant, que je suis là, que je ne rêve pas. Son odeur. Le cuir. Le santal. Cette odeur qui s'est installée dans mes narines comme une squatteuse, comme une maladie, comme une promesse.Je me tourne.Lentement. Millimètre par millimètre. Sans un froissement de drap. Sans une respiration de trop. Je me tourne vers lui. Et je le regarde.Il dort.Les paupières closes. La bouche entrouverte. Le souffle régulier. Le visage d

AramJe le repousse.De toutes mes forces. De toute ma haine. De tout mon dégoût. Mes mains s'abattent sur son torse. Mes paumes claquent contre sa peau. Mes doigts s'enfoncent dans sa chair. Je le repousse comme on repousse une bête. Comme on repousse la mort. Comme on repousse tout ce qu'on ne veut pas voir. Tout ce qu'on ne veut pas sentir. Tout ce qu'on ne veut pas savoir.Il tombe en arrière.Sur les draps.Sur le dos.Et il sourit.Ce sourire. Ce sourire qui me rend fou. Ce sourire qui me donne envie de le frapper. Ce sourire qui me donne envie de l'embrasser. Ce sourire qui me donne envie de mourir. Ce sourire qui dit : je sais. Ce sourire qui dit : tu as aimé ça. Ce sourire qui dit : tu en veux encore.— Tu me dégoûtes.Ma voix est rauque. Cassée. Tremblante. Elle ne ressemble pas à ma voix. Elle ressemble à celle d'un homme qui a perdu. D'un homme qui a cédé. D'un homme qui a trahi to