Todos los capítulos de Prometida ao Bilionário Russo.: Capítulo 11 - Capítulo 20

As palavras entram em mim como agulhas afiadas. — Você merece aprender. — Ele mantém o olhar firme. — Precisa compreender, finalmente, que toda ação produz consequências. Que desafiar minhas ordens, humilhar esta família e colocar anos de negociações internacionais em risco tem um preço.Silêncio. Ninguém se move. Até mesmo os guardas parecem esperar pela próxima ordem. Meu pai ergue a mão com um gesto pequeno, displicente, como alguém dispensando um funcionário ao final de uma reunião.— Levem-na para o porão.Meu coração despenca. O sangue parece desaparecer do meu rosto. O porão. A palavra ecoa dentro da minha cabeça com uma força muito maior do que deveria. Quando eu era criança, passei algumas semanas de férias nesta propriedade. Os empregados sempre mudavam de assunto quando alguém mencionava o subsolo, falavam em voz baixa, quase sussurrando. Diziam que ali aconteciam interrogatórios, que pessoas importantes desapareciam por algumas horas e voltavam completamente diferente

Quando os olhos de Thomas encontram os meus e, em seguida, desviam para o meu pai, a névoa da dor parece se dissipar por um segundo. O reconhecimento é instantâneo. O terror puro e absoluto que brilha em suas pupilas me corta como uma lâmina.— Seis — a voz do meu pai ecoa, fria, metódica.O cheiro começa a invadir o ambiente e a agredir meus sentidos. É uma mistura de suor, ozônio e carne queimada. O odor se espalha lentamente pelo porão, impregnando o ar úmido e pesado. A cada respiração, sinto o gosto metálico da eletricidade misturado ao calor nauseante da carne queimada, e meu estômago se contrai com tanta força que preciso cerrar os dentes para não vomitar.— Sete.O zumbido cessa após alguns segundos que, para mim, se estendem como uma eternidade torturante. Meu pai faz uma pausa deliberada. Não por compaixão, mas porque sabe exatamente quanto tempo um corpo precisa para voltar a respirar antes de suportar outra descarga.Thomas já não parece o mesmo homem.O motorista, que era

EM QUANTO ISSO EM MANHATTAN…O restaurante está praticamente vazio, como sempre está quando minha avó o reserva. Ela nunca gostou de multidões. Diz que pessoas grosseiras atrapalham uma boa conversa, que o barulho e a agitação diluem a qualidade de um encontro verdadeiro. Eu acho que ela apenas gosta de demonstrar poder — e, com frequência, devo admitir, faz isso com maestria. Fechar um dos restaurantes mais exclusivos de Manhattan numa terça-feira à tarde é exatamente o tipo de coisa que Ekaterina Konstantin faz por diversão. Um exercício caseiro de dominância, como quem arruma flores em um vaso.Ela está sentada à minha frente, elegante como sempre em um tailleur Chanel azul-marinho impecável. O cabelo branco, perfeitamente penteado em ondas suaves, emoldura um rosto que o tempo parece ter se recusado a tocar. Joias discretas, mas caríssimas, da nossa coleção adornam seu pescoço e seus pulsos com o cuidado de quem conhece exatamente o peso do que usa. Aos oitenta anos, minha avó tem

A aliança é... perfeita. Não há outra palavra adequada.Platina polida, mas sem brilho excessivo. O design é clássico, com toques moderníssimos: linhas limpas e elegantes, completamente atemporais, o tipo de peça que poderia ter sido criada em 1920 ou apresentada pela primeira vez hoje. Mas o que realmente chama atenção, o que paralisa meu olhar, é a pedra no centro.Uma safira.Mas não qualquer safira.Esta é de um verde profundo, quase luminoso de dentro para fora, com aquele brilho interno que apenas as melhores, as mais preciosas e raras pedras possuem. Foi lapidada em um oval perfeitamente simétrico, cercado por pequenos diamantes brancos que parecem capturar toda a luz ao redor para devolvê-la à safira, intensificando sua cor e magnificando ainda mais sua presença.— É linda — admito, pegando a aliança para examiná-la mais de perto e deixando que o peso dela conte, por si só, a história de seu valor e de seu significado. O peso repousa perfeitamente entre meus dedos. O equilíbri

Alguns dias depois…A mansão nas Terras Altas da Escócia está silenciosa quando chego. Apenas o som da chuva batendo com força contra as janelas e o vento uivando entre as árvores antigas que cercam a propriedade. Gosto deste lugar. Isolado. Discreto. Escondido em meio a hectares de floresta densa e montanhas que parecem intransponíveis. Longe dos olhos curiosos da imprensa, que acompanha cada um dos meus passos em Karsóvia. Dos paparazzi que acampam do lado de fora da Casa Presidencial à espera de um escândalo.Perfeito para assuntos que precisam permanecer absolutamente privados. Bernardo me encontra na entrada antes mesmo que eu atravesse completamente a porta, eficiente como sempre. Deve ter ouvido o veículo se aproximando pela estrada de cascalho.— Senhor Presidente — ele faz uma leve reverência, mantendo as mãos cruzadas formalmente à frente do corpo. — Sua viagem foi boa?— Longa — respondo, entregando meu casaco encharcado pela chuva a um dos funcionários que surge como um