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ScarlettLe rituel a lieu dans la cave de la maison, qui n'est pas une cave mais une racine : une salle circulaire que la forêt elle-même a creusée, dont les murs sont faits de racines de pins enchevêtrées, épaisses comme des bras, vivantes, palpables, qui exhalent une odeur de résine et de terre profonde. Lyra a passé trois jours à tracer le cercle au sol, un double cercle de sel, de cendre et d'encre noire, avec deux nœuds gravés face à face.— L'un pour le donneur, dit-elle en nous installant. L'autre pour le receveur. Une fois le cercle fermé, personne n'entre, personne ne sort, et surtout, surtout, vous ne lâchez pas les mains. Quoi que vous voyiez. Quoi que vous ressentiez. Le lien va s'ouvrir en grand, et un lien ouvert sans contact, c'est comme une artère coupée. Vous vous tenez, vous ne lâchez pas, jusqu'au bout ou pas du tout.Nous nous asseyons face à face dans le cercle, les jambes croisées, les genoux qui se touchent. Kaelen prend mes deux mains. Ses paumes sont chaudes,

ScarlettLa convalescence de mon père prend des semaines, et sa lucidité, elle, ne prend que trois jours.Trois jours. C'est le temps qu'il lui faut pour reprendre assez de forces pour s'asseoir dans son lit, pour faire venir Eamon, pour poser les questions dans l'ordre, son ordre, l'ordre implacable des patriarches. Comment suis-je vivant. Qui a brisé le sort. Où étiez-vous. Et cette nuit-là, alors que je lui apporte son bouillon, il pose la dernière question, celle que je redoute depuis l'aube de son réveil.— Le loup, dit-il. Kaelen Thorne. Il dort dans l'aile ouest depuis quatre jours. Eamon me dit qu'il ne quitte le domaine que pour ses affaires de guerre et qu'il revient chaque nuit. Eamon me dit aussi qu'on l'a vu prendre ta main devant six domestiques, et que personne n'a osé commenter. Il croise ses mains sur la couverture, ces mains qui reprennent du poids, jour après jour. Je veux la vérité, Scarlett. Toute la vérité. Pas la version polie pour un malade.Alors je m'assois.

ScarlettNous marchons dans le parc, Kaelen et moi, longtemps après que mon père s'est retiré, et nous ne parlons pas.La nuit est froide et claire. Le domaine O'Connor s'endort autour de nous, fenêtre après fenêtre, et nous marchons sur les allées de gravier où j'ai appris à marcher, où j'ai couru enfant, où j'ai été une petite fille qui ne savait rien des loups ni des liens ni des guerres. Je me demande si Kaelen sent l'étrangeté de ça : marcher dans le jardin de mon enfance, lui, l'ennemi de cette maison.C'est lui qui parle le premier, au bout de la allée d'oliviers.— Toute ma vie, j'ai cru que la marque était une punition, dit-il. Il dit ça en regardant son poignet, en faisant tourner la manche comme s'il voyait la marque à travers le tissu. Une punition pour une faute que je n'avais pas identifiée. J'ai cherché la faute pendant sept ans, Scarlett. J'ai fait des listes. Tout ce que ma maison avait fait à la tienne, tout ce que j'av

ScarlettC'est Kaelen qui commence.Nous le décidons sans en parler, le soir venu, dans le jardin, en nous regardant. Il hoche simplement la tête, une fois, et je comprends : celui qui a le plus de force donne le premier morceau de force. Même diminué, même affaibli, même à moitié vidé par le torrent du nord, il reste l'alpha, et l'alpha offre sa gorge le premier. Ce n'est pas de l'orgueil. C'est sa façon à lui de dire : tu peux me faire confiance, regarde, je commence.La lune est presque pleine. Lyra a tracé un cercle simple dans l'herbe, entre les oliviers, pas de sel cette fois, pas d'encre, juste une ligne de craie et quatre lanternes posées aux points cardinaux. Elle se tient à l'extérieur du cercle, silencieuse, les bras croisés, et mon père regarde depuis la terrasse, assis, la canne entre les mains. Il a exigé d'être là. Ce lien porte le nom de ma maison autant que le sien, a-t-il dit. Je serai témoin.Nous sommes pieds nus sur

ScarlettLe jardin redevient silencieux, mais c'est un silence différent, un silence qui attend.Lyra entre dans le cercle pour la première fois. Elle marche lentement, pieds nus elle aussi, et elle fait le tour de nous comme on fait le tour d'un ouvrage avant la dernière soudure. Elle s'arrête derrière moi, pose une main sur mon épaule, puis derrière Kaelen, pose une main sur la sienne. Ses mains sont froides. Le contact est à peine là, un poids d'oiseau.— Vous avez dit les blessures, dit-elle. Vous avez accepté. Il reste la dernière étape, la plus ancienne, celle que les Anciens appelaient le passage. Vous allez répéter les paroles du serment originel, celui que les liés prononçaient au bal, dans les premiers temps, quand tout le monde savait encore ce que le bal était. Elles sont en vieille langue. Vous ne les comprendrez pas toutes. Le lien, lui, les comprendra.— Et si on se trompe ? demande Kaelen.— On ne se trompe pas d