All Chapters of ENNEMIS MORTELS : Chapter 111 - Chapter 120

ScarlettTrois semaines passent, et Kaelen ne guérit pas.C'est un fait que nous refusons tous les deux de nommer pendant la première semaine, que nous contournons pendant la deuxième, et qui s'impose à nous pendant la troisième avec la brutalité des évidences : l'alpha de Storne n'a pas récupéré. Lyra l'avait dit, gravement affaibli, peut-être pour toujours, et chaque matin nous mesurons ce que ça veut dire, gravement.Il se fatigue à monter deux étages. Lui qui traversait le domaine au pas de course, il doit s'asseoir après l'escalier de la tour, et il fait semblant de regarder la vue pour cacher qu'il reprend son souffle, et je fais semblant de le croire, et nous savons tous les deux que nous jouons. Ses blessures de l'arène, ces entailles que la magie noire de Damian avait ouvertes dans son épaule et son flanc, auraient dû se refermer en quelques jours chez un loup de sa lignée. Elles sont encore à moitié ouvertes. Fell les nettoie chaque soir, et chaque soir son visage de vieux c

ScarlettLa réponse de Damian met six jours à arriver, et elle arrive par le pire canal possible : le silence.D'abord, c'est Lyra qui ne répond plus. Elle devait nous rejoindre au domaine O'Connor le jeudi, elle avait promis d'apporter les textes des Anciens sur les liens purifiés, et jeudi passe, et vendredi passe, et ses corbeaux messagers ne reviennent pas. Je dis à Kaelen que la vieille sorcière fait ce qu'elle veut, qu'elle a toujours fait ce qu'elle voulait, qu'elle a peut-être pris la mer. Je n'y crois pas une seconde.Ensuite, c'est Eamon.Mon oncle était revenu en secret au domaine trois semaines plus tôt, contre l'avis de tous, parce qu'il avait flairé, disait-il, que la tempête se concentrait autour de sa nièce. Il passait ses journées à vérifier les défenses, ses nuits à lire des cartes, et chaque soir à huit heures il frappait à ma porte pour me dire bonne nuit avec cette gravité bourrue qui était sa façon d'aimer. Mardi soir, huit heures, personne ne frappe. Nous trouvo

Scarlett Nous passons la nuit entière à ne pas céder. C'est la seule façon de le dire. Parce que céder serait simple : une abdication, des mots rituels, un trône qui change de main, et mon père, mon oncle et Lyra rentrent vivants. J'y pense. Je ne vais pas mentir, pas dans cette histoire, pas après tout ce que nous avons traversé : j'y pense, posément, froidement, je fais le calcul de la vie de mon père contre un trône qui n'est pas le mien, et le calcul est presque bouclé quand Kaelen le défait d'une phrase. — Si j'abdique, ils meurent quand même. Nous sommes dans la salle de cartes de la tour. Il est trois heures du matin. Il fait tourner une plume de corbeau entre ses doigts, la plume du jardin d'hiver, celle que j'ai rapportée. — Écoute Damian comme je l'écoute, dit-il. Je le connais depuis trente ans. Sa promesse de libération ne vaut rien, pas parce qu'il est cruel, parce qu'il est logique. T

ScarlettLa veille de l'attaque, nous descendons dans la chapelle de la tour.C'est Kaelen qui propose. Il y a une chapelle au cœur de Storne, petite, ancienne, plus vieille que la tour elle-même, une chapelle des premiers loups, sans or, sans pompe, juste une pierre levée et une ouverture vers le ciel par laquelle entre la lune. Aucun mariage n'y a été célébré depuis trois générations, me dit-il, parce que les mariages de la meute se font au grand jour, devant tous, avec des fêtes qui durent trois jours.— Alors pourquoi ici ? demandé-je.— Parce que ce que je veux te dire ne regarde pas la meute.Nous entrons. La lune est là, par l'ouverture du toit, exactement au-dessus de la pierre. Nous nous plaçons dans sa lumière, face à face, comme dans le cercle de craie du jardin, comme dans la cave de Lyra, comme toujours, nous finissons toujours par nous retrouver face à face dans un rond de lumière, et je pense que c'est peut-être ç

KaelenC'est à ce moment-là que la porte du fond s'ouvre.Je la sens avant de l'entendre. Une odeur, un courant d'air, quelque chose dans la pression de la salle qui change, et je me retourne, et Damian est là.Il entre seul. Il a ôté son écharpe, et son bras estropié pend le long de son corps, mort, inutile, la marque de mes crocs. Sa jambe traîne. Il est diminué, estropié, diminué de partout, sauf des yeux. Ses yeux gris n'ont jamais été aussi grands, aussi brillants, aussi fous. Parce que c'est ça que je vois, maintenant, sans plus aucun doute : la folie. Pas la folie bruyante. La folie qui calcule, qui sourit, qui a tout perdu sauf la haine et qui vit de la haine comme d'un dernier pays.— Cousin, dit-il. Tu es venu par la cave. La cave ! Le passage du vieux. Je m'en suis souvenu cette nuit, une heure trop tard. Il rit doucement. Une heure. Toute ma vie contre toi se résume à ça : une heure trop tard.Et derrière lui, dans l