Todos os capítulos de A Gordinha Do CEO : Capítulo 91 - Capítulo 100

FiorellaO carro parou em frente à mansão.Eu não esperei o motorista abrir a porta. Não esperei o Ivan se mexer. Abri a porta sozinha, saltei do carro e corri.— Fiorella! — gritou ele atrás de mim, mas eu não parei.Eu precisava sair dali. Precisava respirar. Precisava me afastar dele, do cheiro dele, do gosto dele na minha boca. O beijo ainda queimava nos meus lábios, e eu odiava aquilo. Odiava o fato de ter gostado. Odiava o fato de ter correspondido. Odiava o fato de, por um segundo, ter esquecido quem ele era.Corri pela entrada da mansão sem olhar para trás.A porta principal estava aberta. Eu entrei. O corredor era longo, escuro, com paredes de pedra e tochas acesas. Eu não sabia para onde estava indo. Só sabia que precisava me afastar.Virei à esquerda. Depois à direita. Depois desci uma escada que não deveria ter descido.E, quando abri a última porta, percebi que tinha errado.---O salão era enorme.Não era um salão de festas. Não era uma sala de estar. Era um ginásio. Um

FiorellaEu não dormi.Fiquei deitada na cama, ainda vestida, olhando para o teto, sentindo o coração bater forte. O beijo do Ivan ainda queimava nos meus lábios. As mãos dele ainda estavam na minha pele. A voz dele ainda ecoava na minha cabeça."Gata selvagem."Eu odiava aquilo.Odiava o jeito como ele falava. Odiava o jeito como ele me olhava. Odiava o jeito como ele me tocava. Odiava o fato de que, por um segundo, eu tinha gostado.Virei-me de lado.A janela estava aberta, e o vento frio da Rússia entrava, fazendo as cortinas dançarem. A lua estava cheia, e o céu estava coberto de estrelas. Eu podia ouvir o som distante de uivos de lobos.Lobos.Assim como ele.Fechei os olhos.Preciso dormir. Preciso esquecer. Preciso acordar e descobrir que tudo isso foi um sonho.Mas não era um sonho.Era a minha vida.---A porta se abriu.Sentei-me na cama de um salto.Era ele.O Ivan.Estava sem o terno. Sem a camisa. Apenas uma calça de moletom cinza, que ficava baixa nos quadris, revelando

FiorellaEu acordei com um beijo na bochecha.Não um beijo de paixão. Não um beijo de desejo. Um beijo suave, quase gentil, que roçou a minha pele como uma pluma. E, por um segundo, antes de abrir os olhos, eu esqueci onde estava. Esqueci quem era. Esqueci tudo.Depois abri os olhos.E vi o Ivan.Ele estava sentado na beirada da cama, vestido com uma camisa branca de manga comprida, o cabelo ainda úmido do banho. Segurava uma bandeja nas mãos. Havia croissants, frutas, suco, café. E uma rosa vermelha no canto.— Bom dia — disse ele, a voz baixa.Sentei-me na cama de um salto.— O que você está fazendo aqui?— Trouxe café da manhã.— Eu vejo. Por quê?— Porque você é minha esposa.— Isso não é motivo.— É sim. Esposa precisa comer.— Eu não preciso de nada.— Precisa sim. Você está magra.— Eu não estou magra.— Está. Magra demais.— Você está me insultando?— Estou me preocupando.— Você não se preocupa com ninguém.— Me preocupo com você.— Por quê?— Porque você é minha.— Eu não so

Eu ainda estava sentada na cômoda quando a porta se abriu.O corpo tremia. As pernas não obedeciam. O vestido ainda estava levantado, a calcinha ainda de lado, e o gosto do beijo ainda queimava na minha boca. Eu não sabia o que fazer. Não sabia para onde ir. Não sabia como processar o que tinha acabado de acontecer.O Ivan entrou no quarto sem bater.— Fiorella.— O que aconteceu?— Nada.— Você disse que era urgente.— Era.— O que era?— Um problema.— Que problema?— Um grupo dissidente.— Dissidente?— Sim. Homens que se rebelaram contra a Bratva.— Dentro da Bratva?— Sim. Uma facção. Liderada por um traidor.— Quem?— Sergei.— O que ele quer?— O meu trono. O meu território. A minha cabeça.— E você?— Eu vou dar a cabeça dele.— Você vai matá-lo?— Vou.— Quando?— Quando eu encontrá-lo.— E se ele te encontrar primeiro?— Ele não vai.— Como você sabe?— Porque eu sou o Ivan Volkov. E ninguém me encontra primeiro.Silêncio.— O ataque foi repelido?— Foi.— Como?— Com sangue

O beijo terminou.E eu fiquei parada. Sem ar. Sem palavras. Sem chão. O lábio dele ainda roçava o meu, e o gosto dele ainda estava na minha boca. Amadeirado. Fumado. Quente. Um gosto que eu odiava gostar.Ele se afastou.E sorriu.— Vem comigo — ordenou ele, estendendo a mão na minha direção.— Para onde? — perguntei, recuando um passo.— Para o quarto — respondeu ele, a voz baixa e controlada.— Por quê? — indaguei, desconfiada.— Porque eu tenho uma coisa para você — disse ele, os olhos azuis fixos nos meus.— Que coisa? — perguntei, cruzando os braços.— Você vai ver — respondeu ele, pegando a minha mão antes que eu pudesse recusar.E eu deixei.Porque, naquele momento, eu não conseguia pensar. Não conseguia raciocinar. Não conseguia fazer nada além de seguir. O corpo ainda tremia. O coração ainda disparava. E a cabeça... a cabeça era um emaranhado de fios que eu não conseguia desembaraçar.Subimos as escadas em silêncio.O corredor era longo. Escuro. Com tochas acesas nas paredes