Alle Kapitel von A Gordinha Do CEO : Kapitel 61 – Kapitel 70

BiancaAs fotos chegaram numa sexta-feira.Eu estava na minha mesa do escritório, organizando a agenda da semana seguinte, quando o celular vibrou. Um número desconhecido. Sem mensagem. Apenas um arquivo.Abri.E o mundo parou.Dante. Em um bar. Com Vivian.As fotos não eram nítidas. Eram escuras, granuladas, tiradas de longe. Mas eu conhecia aquele perfil. Conhecia aquela postura. Conhecia aquela camisa — a camisa azul-escura que ele tinha usado no dia em que voltamos da Cecília.Ele estava sentado no balcão. Vivian estava ao lado. Os dois muito próximos. Muito íntimos. Em uma das fotos, ela estava inclinada na direção dele, a mão no braço dele, o rosto a centímetros do rosto dele.Em outra, ele estava sorrindo.Sorria.Para ela.Fechei o celular.Respirei fundo.Não é nada. Não é nada. Não é nada.Abri de novo.As fotos continuavam lá.Fechei de novo.Minhas mãos tremiam.Não é nada, Bianca. Você está sendo paranóica. Ele te ama. Ele disse que te ama. Ele fez o ritual. Ele te defend

DanteA água gelada me atingiu como um soco.Abri os olhos de um salto, o corpo inteiro reagindo ao choque, a respiração presa na garganta. O quarto girava, e a luz do sol que entrava pelas cortinas era como uma faca nos meus olhos.— Acorda, seu idiota!A voz era inconfundível.Minha mãe.Sofia estava parada ao lado da cama, o balde vazio na mão, a expressão no rosto uma mistura de fúria e desespero. Ela usava um vestido de seda, o cabelo preso, e os olhos castanhos — os mesmos que eu via todos os dias no espelho — estavam faiscando de raiva.— Mãe?— Mãe, sim. Mãe que passou a noite inteira acordada, preocupada com você. Mãe que ligou para o seu celular vinte vezes. Mãe que veio de Coral Gables às seis da manhã porque sabia que algo estava errado.Sentei-me na cama.A cabeça latejava. O estômago revirava. O gosto de uísque ainda estava na minha boca, e o cheiro de perfume de mulher impregnava a camisa que eu ainda vestia.— Que horas são?— Sete da manhã.— Sete?— Sim, sete. E você

BiancaA primeira coisa que senti foi o cheiro.Combustível. Couro. Metal frio.A segunda coisa foi o gosto. Amargo, seco, como se eu tivesse engolido algodão. Minha boca estava seca, a língua parecia colada no céu da boca, e um gosto residual de algo químico persistia na garganta.A terceira coisa foi a dor. Nos pulsos. Nos tornozelos. Nos ombros.Abri os olhos.E o mundo era branco.Não o branco da luz do sol. O branco do teto metálico de um compartimento fechado. Havia luzes ao longo das paredes, tênues, amareladas, e um zumbido constante ao fundo. Um zumbido de motor.Eu estava deitada sobre uma superfície dura.Sentei-me.Ou tentei.E foi quando percebi.Meus pulsos estavam amarrados. Corda. Não corrente. Corda de nylon, apertada o suficiente para marcar a pele, frouxa o suficiente para não cortar a circulação. Meus tornozelos também estavam amarrados, presos a uma argola no chão metálico.Olhei ao redor.Era um avião.Não um avião comercial. Um avião privado. Pequeno, elegante,

---O avião pousou em Moscou às três da tarde, horário local.Não sei quanto tempo durou o voo. Não sei quantas horas passei amarrada. Não sei quantas vezes chorei. Só sei que, quando as portas se abriram e o ar frio da Rússia me atingiu, eu senti algo que não sentia há muito tempo.Medo.Medo de verdade.Medo do que viria.Medo do que eu ia enfrentar.Medo de nunca mais ver o Dante.Medo de nunca mais ver o meu filho.Medo de nunca mais ser eu.---A casa de Ivan ficava nos arredores de Moscou.Era uma mansão. De pedra. De três andares. Cercada por muros altos e seguranças armados. Havia neve no jardim, e as árvores estavam nuas, e o céu era cinzento, e tudo era frio, frio, frio.Entramos.Ivan me levou para um quarto no segundo andar.— Isso é seu.Olhei ao redor.Era grande. Escuro. Com uma cama enorme, um armário, uma janela que dava para o jardim. Tudo era caro. Tudo era elegante. Tudo era... vazio.— Você vai ficar aqui.— Como uma prisioneira?— Como uma noiva.— Eu não sou sua

---Passei a noite acordado.Não consegui dormir. Cada vez que fechava os olhos, via o rosto dela. Bianca. Chorando. Com medo. Sozinha. Grávida. Na Rússia. Com ele.E, a cada vez que abria os olhos, sentia o ódio crescer.Não era um ódio frio. Era um ódio quente. Um ódio que queimava por dentro. Um ódio que me consumia. Um ódio que me fazia querer destruir tudo.Mas eu não podia destruir tudo.Precisava esperar.Precisava confiar na Bratva.Precisava confiar em Sergei.Precisava confiar que eles iam trazer ela de volta.E, se não trouxessem, eu ia.Eu ia invadir a Rússia.Eu ia matar o Volkov.Eu ia trazer ela de volta.Nem que fosse a última coisa que eu fizesse.---Na manhã seguinte, a Bratva agiu.Sergei me ligou às dez.— Dante.— Sergei.— Falamos com o Ivan.— E?— Ele recusou.Senti o sangue gelar.— Recusou?— Sim. Disse que não vai devolver a sua esposa. Disse que ela é dele agora. Disse que vai casar com ela. Disse que, se tentarmos impedir, ele vai matar ela.— Ele não vai