Alle Kapitel von A Gordinha Do CEO : Kapitel 81 – Kapitel 90

DanteA Itália sempre me pareceu um sonho distante.Não pela beleza. Não pela história. Pela memória. Cada pedra, cada rua, cada cheiro me lembrava do meu pai. Do homem que construiu um império e morreu sem olhar para trás. Do homem que nunca reconheceu a própria filha.Eu tinha vinte anos quando descobri.Estava no escritório do meu pai, procurando documentos para uma reunião, quando encontrei uma pasta escondida no fundo de uma gaveta. Dentro, havia cartas. Dezenas. Todas escritas à mão, com letra feminina, endereçadas a ele. E, entre as cartas, uma foto.Uma mulher jovem. Moreno. Olhos castanhos. Segurando uma menina no colo. A menina tinha talvez dois anos. Cabelo escuro, olhos grandes, sorriso inocente.No verso da foto, uma data. E um nome."Fiorella."Fiquei parado por um longo momento.Depois, guardei tudo de volta. Fechei a gaveta. E nunca falei sobre isso com ninguém.Mas, a partir daquele dia, eu soube.Eu tinha uma irmã.E ela não tinha o meu nome.---Passei os anos segui

BiancaA barriga já estava visível.Três meses. O médico tinha dito que o bebê nasceria em três meses. Um menino. Dante quase chorou quando soube. Ficou parado, olhando para a tela do ultrassom, com os olhos brilhando, e depois me abraçou com uma força que eu não sabia que ele tinha.— Um menino.— Um menino.— Vamos ter um menino.— Vamos.— Como vamos chamar?— Ainda não sei.— Eu sei.— Como?— Alessandro.Senti o peito apertar.— O nome do seu pai?— Sim.— Você quer homenagear o seu pai?— Não. Quero homenagear você.— A mim?— Sim. Porque você é a pessoa mais corajosa que eu conheço. E porque o nosso filho vai ter a sua força.Eu chorei.E ele me abraçou.E, pela primeira vez em muito tempo, senti que estava em casa.---Mas a paz não durou.Ivan Volkov chegou a Miami numa terça-feira.Eu estava no jardim, tomando sol, quando ouvi o carro parar na entrada. Pensei que fosse o Dante. Pensei que fosse Marta. Pensei que fosse qualquer pessoa menos ele.Mas era ele.O russo.O homem

DanteO casamento da Fiorella foi em uma quarta-feira.Não foi uma festa grandiosa. Não foi um espetáculo. Foi uma cerimônia íntima, na capela da família, com apenas os parentes mais próximos. Sofia. Lucia. Bianca. Eu. Os anciãos da Cosa Nostra. E alguns representantes da Bratva.A Fiorella usava um vestido de seda branca. Simples. Elegante. O cabelo preso em um coque baixo. Um véu de renda que tinha pertencido à minha mãe. Ela parecia uma princesa. Uma princesa que estava sendo entregue a um monstro.Mas ela não parecia triste.Parecia calma.— Você está pronta?— Estou.— Você tem certeza?— Tenho.— Fiorella—— Dante, eu já disse. Eu escolhi.— Você escolheu?— Escolhi.— Por quê?— Porque é o que tem que ser feito.— Fiorella—— Não. Deixa eu terminar. — Ela respirou fundo. — Eu sei o que é a máfia. Eu cresci sabendo. A minha mãe me contou tudo. Sobre o meu pai. Sobre a família. Sobre as tradições. Sobre os sacrifícios. E eu sempre soube que, um dia, eu ia ter que fazer a minha pa

FiorellaEu sempre soube que ia casar.Não por amor. Não por escolha. Por obrigação.A minha mãe me contou isso quando eu tinha doze anos. Sentou-se ao meu lado na cozinha, com o cheiro de pão fresco no ar, e disse:— Fiorella, você é uma Moretti. Mesmo sem o nome. E os Moretti protegem a família.— O que isso significa?— Significa que, um dia, você vai ter que fazer a sua parte.— Que parte?— A parte que mantém todos vivos.Eu não entendi naquela época. Não entendi até o dia em que o Dante apareceu na minha porta.Ele me contou sobre o casamento. Sobre o russo. Sobre a paz entre as máfias. Sobre o sacrifício.E eu aceitei.Não porque quisesse. Não porque fosse fácil. Porque era o que tinha que ser feito.---O casamento em Miami foi pequeno.Uma cerimônia íntima. Na capela da família. Com os anciãos. Com a mãe. Com o Dante e a Bianca. Com o Ivan.Eu usei um vestido de seda branca. O cabelo preso. O véu da Sofia. E, quando o Ivan me beijou na testa, eu senti algo que não esperava.R

FiorellaO Ivan me carregou até a porta da igreja.O sangue no terno branco já estava secando, formando manchas escuras que pareciam feridas abertas. Ele não parecia se importar. Caminhava com a confiança de um homem que nunca precisou se explicar para ninguém.As mulheres na igreja ainda cochichavam. Eu podia ouvir as palavras mesmo de longe. "Sortuda." "Massetada." "Vai gritar." Eu não sabia o que significava, mas o tom era suficiente.— Você está me segurando como se eu fosse um saco de batatas — disse eu, tentando me firmar nos braços dele.— E você está reclamando como se tivesse escolha — respondeu ele, sem olhar para mim.— Eu tenho escolha.— Não tem.— Tenho sim. Eu podia ter dito não.— Podia. — Ele parou na porta da igreja e finalmente olhou para mim. Os olhos azuis estavam frios, mas havia algo neles. Algo que eu não consegui decifrar. — Mas não disse.— Não disse porque era o que tinha que ser feito.— Ou não disse porque, no fundo, você queria ficar.— Você está louco.—