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Lundi, 7 juillet, 22 hCamilleLa verrière se vide lentement. Les équipes de démontage n'arriveront que demain matin, j'ai négocié une nuit de grâce pour mes fleurs. Adam et moi restons seuls, au milieu des structures végétales éclairées par les derniers spots, dans ce jardin éphémère qui n'existera plus dans vingt-quatre heures.Il s'est débarrassé de sa veste, a desserré sa cravate, retroussé ses manches. Adam Reinhardt débraillé, un spectacle aussi rare qu'une éclipse. Il marche lentement entre les compositions, les effleurant du bout des doigts comme on touche quelque chose de précieux.— Huit cents personnes, dit-il enfin. Et pas une seule ne parlait du produit en sortant. Elles parlaient de tes fleurs. Tu réalises ce que tu as fait ?— J'ai fait mon travail.— Non. Il se tourne vers moi, et dans la pénombre dorée, son visage a quelque chose de désarmé. Tu as fait bien plus que ton travail. J'ai passé quinze ans à

Il retourne dans son bureau. Et moi, je reste là, dans le canapé, avec mon contrat sur les genoux et cette certitude qui monte, entêtée comme une mauvaise herbe : Adam Reinhardt, l'homme le plus précis de la planète, l'homme qui planifie ses respirations, l'homme qui a transformé sa vie en tableau de bord, vient de me dire que compter les jours était inutile.Il n'a pas dit : « J'ai hâte que ce soit fini. » Il n'a pas dit : « Encore cent soixante-trois jours et je retrouve ma liberté. » Il a dit : « Inutile de compter. »Ce n'est pas la même phrase.Je repose le contrat dans le tiroir, je ferme le tiroir, je tapote le meuble deux fois comme pour sceller un secret, et je passe ma journée à faire des bouquets en pensant aux chiffres. Cent soixante-trois. Cent soixante-et-un, demain. Cent soixante, après-demain. Une vie entière, non. Une saison. Un semestre. Un aller-retour.Le soir, en passant devant son bureau, je vois le cactus que je lui ai offert pour le remercier du chardon. Il est

Jeudi, 10 juillet Camille Marcel ouvre la portière avec son impassibilité habituelle, et je jure que je le vois, juste une seconde, esquisser un pli au coin des lèvres. Un pli d'approbation ? De mise en garde ? Avec Marcel, tout est toujours à double fond. L'homme est un coffre-fort à répliques, et je n'ai jamais la combinaison. — Le studio Delattre, annonce-t-il. Neuvième arrondissement. J'attendrai. — Tu attends toujours, Marcel. Tu es payé pour attendre. — C'est un métier honorable, madame. Attendri les gens, c'est plus dur. Il dit ça avec un visage en pierre, et pourtant je suis prête à jurer qu'il vient de faire une blague. Marcel, qui fait une blague. Je note la date sur le calendrier mental. Il faudra prévenir Adam : l'impossible est arrivé. Le studio Delattre est un loft immense au dernier étage d'un immeuble haussmannien, avec des murs de brique, des spot

Il sourit. Ce sourire qu'il me donne quand il veut clore une conversation, ce sourire poli, réglementaire, qui signifie : sujet clos, passons à autre chose. Je connais ce sourire. Je l'ai vu, autrefois, sur le visage de gens qui me mentaient. Je l'ai vu dans les yeux de Lucas, le jour où il m'a expliqué que son retard au mariage était « un imprévu de dernière minute ».Je ne dis rien. Je laisse le silence s'installer, et je bois mon thé, et je souris à mon tour, le sourire des gens polis qui font semblant de ne pas avoir vu le trou dans le mur. Nous parlons encore un peu. De la séance photo. De la pluie annoncée pour la semaine prochaine. De tout et de rien, comme avant, sauf que ce n'est plus comme avant. Une fissure vient de courir le long de la porcelaine. On ne la voit presque pas. Mais elle est là. Elle est là, et je la sens sous mon pouce à chaque fois que je touche la tasse.À vingt-trois heures, Adam se lève, dépose un baiser sur mon front, geste

Il ne dit rien. Mais je sens, tout contre moi, presque imperceptiblement, son épaule se détendre. J'entends sa respiration se poser, comme une vague qui trouve enfin son rythme.Ce matin-là, nous restons longtemps devant le chardon. Nous ne parlons plus. Nous regardons. Et moi, je me dis que c'est peut-être ça, le vrai mariage : pas les vœux, pas les contrats, pas les alliances. Juste deux personnes qui regardent une plante fleurir, un samedi matin, et qui comprennent, sans se le dire, qu'elles sont en train de fleurir aussi.J'embrasse la fleur du bout des lèvres. Une caresse de plus. Et je remporte le chardon dans la cuisine, où il trône désormais sur la table, entre nous deux, comme un témoin, comme une preuve, comme une promesse que personne n'a signée, et que pourtant personne ne pourra déchirer.Les roses sont belles. Mais ce matin, je donnerais toutes les roses du monde pour ce chardon-là.Lundi, 14 juilletCami