All Chapters of MARIÉE PAR ERREUR AU FRÈRE DE MON FIANCÉ : Chapter 41 - Chapter 50

Adam ne regarde pas le feu d'artifice. Il me regarde, moi. Et je sais, à cet instant précis, que le contrat de six mois vient de prendre un sérieux coup dans l'aile. Lundi, 14 juillet, 23 h Camille Le feu d'artifice embrase le ciel, et Adam me regarde. C'est une phrase simple. Quatre mots de plus, ça ferait une scène. Mais c'est tout ce que je peux dire, tout ce que je peux penser, tout ce que je peux être : assise là, dans ce jardin suspendu, les doigts entrelacés aux siens, tandis que le ciel de Paris explose en pivoines de lumière, et qu'il me regarde, lui, comme s'il n'y avait rien d'autre à regarder dans l'univers entier. — Le feu d'artifice est par ici, dis-je, la voix étranglée. — Je sais. — Tu devrais regarder. C'est magnifique. — Je sais. J'ai déjà regardé. Je regardais autre

matinMardi, 15 juillet Camille Je me réveille avec le sourire. C'est un détail auquel on ne pense jamais, mais se réveiller avec le sourire, ce n'est pas donné à tout le monde. C'est un luxe, un privilège, une preuve que la nuit a été bonne, que le monde est beau, que la vie est formidable. Je m'étire dans mes draps, la tête pleine des étoiles, des pivoines, des baisers, du rire d'Adam, et je me dis que c'est le plus beau matin de ma vie. Puis je me rappelle, dans l'ordre : l'accord tacite avec moi-même, le contrat, le tiroir, la date, la clause, et la façon dont le sourire pourrait avoir une date de péremption. Le soleil entre par la fenêtre, doré, généreux, comme s'il avait assisté à la scène d'hier soir et qu'il voulait en faire partie. Je me lève, je me prépare, et je descends à la cuisine avec un optimisme que je protège comme une flamme. Il est là,

Adam, lui, ne réagit pas. Il est déjà passé au salon, il ouvre son ordinateur, il consulte quelque chose. Il n'a rien vu. Ou il a vu, et il a décidé que ce n'était pas important. C'est pire, peut-être. Les hommes comme Adam, qui voient tout, qui calculent tout, qui analysent tout, ont un angle mort. Et leur angle mort, c'est souvent les gens qui les admirent. Parce que l'admiration leur paraît naturelle. Parce qu'ils ne sentent pas le venin quand il est servi dans de la porcelaine.Nous nous installons dans le salon. Éléonore déploie ses dossiers, son ordinateur, ses notes, avec une efficacité qui me rappelle Adam, en version féminine et plus souriante. Elle parle du magazine, de la couverture, de l'impact médiatique, du positionnement, de la narration, de tout ce vocabulaire de gens qui vendent des histoires. Adam écoute, répond, annote. Moi, je suis là, en bout de table, la fleuriste au milieu des stratèges, et je fais ce que je sais faire : j'observe.Et j'

Jeudi, 17 juillet Camille Éléonore Delcourt m'invite à déjeuner le lendemain même de sa visite. Elle m'appelle à dix heures, tombe pile au milieu de mes dahlias, avec la voix exactement comme il faut, ni pressée ni détachée : — Camille ? Je suis à Paris pour encore deux jours, et je me suis dit que ce serait dommage de ne pas mieux nous connaître. Vous et moi, les femmes du groupe, nous devrions être alliées, non ? Il y a un endroit délicieux près de la place des Vosges. Je réserve. Onze heures quarante-cinq ? J'accepte. Je ne sais pas pourquoi j'accepte. Peut-être parce que refuser aurait été impoli, et que nous, les fleuristes, nous avons appris à être polies même avec les gens qui nous dérangent. Peut-être parce qu'une partie de moi, la partie curieuse, la partie qui lit les fins de romans avant le début, veut savoir ce qu'elle a à dire. Peut-être parce que, depuis trois jours, Adam et moi vivons dans une

Vendredi, 18 juillet Camille Je remarque d'abord les détails. C'est une compétence que j'ai développée en vivant avec Adam : mon cerveau est devenu un détecteur de minuscules anomalies. Le premier signe, c'est le café. Vendredi matin, sa tasse est encore pleine quand il part. Il l'a faite, il l'a posée, il ne l'a pas bue. Adam ne gaspille jamais rien, c'est un fait universel, comme la gravité ou les impôts. Un Adam qui laisse un café intact, c'est un Adam qui a autre chose en tête que le café. Ensuite, c'est le téléphone. Toujours face cachée sur la table, désormais, comme un soldat qui protège son flanc. Il ne le quitte plus des yeux, même en mangeant, même en parlant. À trois reprises, je le vois consulter l'écran, afficher une expression neutre, puis ranger le téléphone dans sa poche. Trois fois. C'est trop pour une coïncidence. Mais le signe le plus parlant, c'est la porte. Son bureau est