All Chapters of MARIÉE PAR ERREUR AU FRÈRE DE MON FIANCÉ : Chapter 121 - Chapter 130

Lundi, 8 décembreCamilleJ'ai sorti la robe, la première, celle du mariage raté, celle qui était déchirée, celle que j'avais portée le quinze juin devant deux cents personnes et un mari qui ne m'aimait pas, et je l'ai étalée sur la table de l'atelier, et je l'ai regardée, longtemps, en me disant que cette robe, c'était mon erreur, mon mariage avec un autre, ma vie d'avant, et que je ne pouvais pas la porter telle quelle, mais que je ne pouvais pas non plus la jeter, parce qu'elle faisait partie de moi. Le tissu est encore beau, malgré les déchirures, malgré les accrocs, la soie ivoire, le tulle, les broderies, et je passe ma main dessus, et je me souviens du jour où je l'ai choisie, de l'essayage, de ma grand-mère qui n'était pas là, de Chloé qui m'aidait à la fermer, et je me dis que cette robe, c'est un peu ma vie, abîmée mais réparable.— Qu'est-ce que tu fais ? demande Adam, depuis la porte de l'atelier.— Je réfléchis, je dis. Je réfléchis à ce que je vais

Adam Lundi 5 janvier Je surfe sur le stock de couches à six heures du matin. Pas parce que j'ai quelque chose à y faire, parce que je n'arrive plus à dormir, et que compter les paquets de couches rangés par taille dans la chambre du bébé est devenu ma façon à moi de méditer. Taille 1 : huit paquets. Taille 2 : six. Taille 3 : quatre, par précaution, même si la sage-femme a ri quand je les ai achetés. — Adam. La voix de Camille monte de la cuisine, et je descends l'escalier deux marches à la fois, le cœur déjà en alerte. À sept mois et demi de grossesse, chaque appel de son prénom déclenche chez moi une cascade d'hypothèses catastrophiques. — Quoi ? Qu'est-ce qu'il y a ? Ça va ? Le bébé ? Elle est assise à la table de la cuisine, un bol de céréales devant elle, et elle me regarde avec ce mélange d'amour et d'exaspération qui est devenu sa signature depuis que je suis entré en mode papa poule intégral. — Assieds-toi. — Je suis très bien debout. Tu veux quelque chose ? Du thé ?

AdamMardi 13 janvierJe lis le dossier trois fois. Devant moi, sur le bureau, le passé de mon père étalé en photocopies, des montages que je soupçonnais, des chiffres que je refusais de voir, et ma propre signature, là, en bas d'un document de reprise, innocente et coupable à la fois.Camille est debout près de la fenêtre. Elle m'a tout raconté hier soir, et nous n'avons presque pas dormi.— Je peux lui céder le marché, dis-je enfin. Verlande, c'est quatre-vingts millions. Ce dossier, si elle le sort, c'est la fin de tout. La fin de la maison. La fin de…— Non.Un seul mot. Net. Je lève les yeux.— Adam. Si tu cèdes une fois, tu cèdes pour toujours. Elle reviendra. Il y aura un autre marché, un autre dossier, une autre exigence. Le chantage n'a qu'une règle : il ne s'arrête jamais de lui-même.— Camille, tu n'as pas vu le contenu. Si c'est authentique…— C'est authentique. Je l'ai vu dans tes yeux quand tu l'as lu. Elle s'approche, prend le dossier, le referme. Et je te dis quand mê

Camille Samedi 4 avril On me l'a posée sur la poitrine hier à seize heures quarante-trois, et je n'ai pas dormi depuis. Pas parce qu'elle pleure, parce que je ne peux pas m'arrêter de la regarder. Lily. Trois kilos deux. Des poings minuscules serrés comme si elle avait déjà des revendications. Une touffe de cheveux noirs improbable. Et ce visage, ce visage que tout le monde décrit comme un miracle et qui est, en vérité, la chose la plus ordinaire et la plus extraordinaire du monde : un visage. Adam est endormi sur le fauteuil convertible, dans une position qui lui vaudra trois semaines d'ostéopathe. Il ronfle doucement. Il a pleuré hier, il a pleuré comme je ne l'ai jamais vu pleurer, debout au pied du lit, Lily dans ses bras tremblants, répétant je suis là, je suis là, je suis là, comme si ces trois mots pouvaient suffire à une vie entière. Peut-être qu'ils suffisent. Je ne sais plus rien, ce matin, de ce qui suffit et de ce qui ne suffit pas. Vers sept heures, il se réveille e

CamilleLundi 15 juinLe jour de l'ouverture, il pleut.Je tiens à le noter, parce que dans les films, il ne pleut jamais le jour de l'ouverture, et que la vie, décidément, ne lit pas les scénarios. Il pleut depuis cinq heures du matin, une pluie fine et têtue, et à huit heures, quand j'arrive rue des Archives avec Lily dans le porte-bébé et un parapluie déjà retourné par le vent, le trottoir devant la vitrine est un lac.Chloé est déjà là. Bien sûr qu'elle est déjà là. Elle est arrivée à six heures, je le sais, je l'ai vue partir de chez elle par la fenêtre, on s'est relayées au téléphone jusqu'à une heure du matin pour vérifier la liste, et à six heures douze, elle m'a envoyé une photo : la façade, l'enseigne, et son pouce levé devant.L'enseigne. Je m'arrête sous la pluie pour la regarder. CAMILLE & CHLOÉ, en lettres sobres, laiton mat, et en dessous, plus grand, plus simple : l'esquisse d'une robe, une seule ligne de couture