All Chapters of MARIÉE PAR ERREUR AU FRÈRE DE MON FIANCÉ : Chapter 71 - Chapter 80

Je ris, doucement, contre sa peau. — Tu es en train de me dire que je suis ton pire investissement ? — Tu es le meilleur investissement de ma vie. C'est ça, le problème. Les bons investissements, on ne les calcule pas. On y croit. Il marque une pause, et sa voix devient plus basse, plus grave, presque solennelle : et moi, je crois en toi, Camille. Je crois en toi comme je n'ai jamais cru en rien. Le silence. Paris. La nuit. Sa main qui dessine des cercles sur mon dos, pendant que je sombre dans une paix que je n'ai pas connue depuis des années. Je ne sais pas à quelle heure nous nous endormons. Je sais seulement que, cette fois, ce n'est pas un contrat que nous avons signé. C'est une promesse, plus ancienne que tous les papiers du monde, une promesse que nous n'avons pas dite à voix haute, mais que nos corps, nos gestes, nos souffles ont scellée. Et je me dis que les plus belles histoires comm

Il pose sa fourchette. Il me regarde, et ses yeux deviennent graves, profonds, cette gravité qui me prend toujours par surprise chez lui. — La perfection, c'est ce soir, dit-il simplement. C'est toi, en face de moi, qui ris parce que j'ai regardé trois tutoriels pour des pâtes. C'est la semaine dernière, quand tu as sauvé mon entreprise en parlant d'amour à des banquiers suisses. C'est le quinze juin, quand tu t'es trompée de frère, et que ma vie a basculé du bon côté. La perfection, c'est toi, Camille. La perfection, ça a toujours été toi, depuis le premier jour. Je ne réponds pas. Je ne peux pas répondre. Je me contente de tendre la main par-dessus la table, et il la prend, et nous restons comme ça, la nuit qui tombe sur Paris, les pâtes qui refroidissent, et cette certitude, immense, tranquille, qui s'installe en moi comme une maison qu'on habite enfin : je suis à ma place. Je suis à ma place. Po

Ce soir-là, en me couchant, je mets le papier froissé de l'enseigne sous mon oreiller, à côté de l'épingle. Ils se tiennent compagnie, l'épingle du mariage raté et le papier du rêve à venir, et je me dis que c'est peut-être ça, la vraie trajectoire d'une vie : commencer par une erreur, continuer par une épingle gardée comme porte-bonheur, et finir par un papier qui annonce la boutique, le nom, le rêve. Adam, de son côté, a posé quelque chose sur ma table de nuit. Une pivoine. Seule. Posée sur une serviette en papier, avec un mot écrit à la main, de cette écriture appliquée des hommes qui écrivent rarement : « Pour la fleuriste qui fait fleurir les chardons. » Je garde le mot. Je garde la pivoine. Je garde tout. Et je me dis que si les erreurs peuvent devenir belles, alors nous, nous sommes en train de devenir la plus belle erreur qui soit. Lundi, 8 septembre Camille C'est arrivé comme ça. Sans prévenir. Sans peser les mots. Un lundi banal, un matin de septembre, la lum

Il fait une pause, et il ajoute, plus bas : — Elle t'a dit je t'aime, Adam. Et toi, tu t'es enfui. Et ce soir, tu es là, à paniquer, parce que tu as peur de ne pas savoir répondre. Mais moi, je vais te dire une chose, et je te demande de m'écouter, parce que c'est peut-être la seule chose intelligente que je t'aie jamais dite : ce n'est pas ta réponse qui compte. C'est ta présence. Elle ne t'a pas demandé de lui dire je t'aime. Elle t'a demandé de ne plus fermer la porte. Elle t'a demandé de rester. Et rester, ça s'apprend, Adam. Ça s'apprend comme on apprend le piano, comme on apprend à faire des pâtes : avec des débuts ratés, des recommencements, et un jour, ça sonne juste. Je le regarde. Victor, le playboy, le souriant, l'homme qui enchaînait les conquêtes pour combler un vide, assis en face de moi, en train de me donner la leçon la plus juste de ma vie, avec des mots qui ressemblent à ceux de Chloé, à ceux de Camille, à tous ces mots que les fleuristes de ce monde semblent c

Samedi, 13 septembre Camille Il joue du piano. Ce n'est pas nouveau, il joue tous les matins, à l'aube, depuis que l'accordeur est passé, et moi, je me suis habituée à ce réveil-là, le plus doux des réveils, celui qui monte du salon comme une lumière. Mais ce matin, quelque chose est différent. La mélodie, d'abord : ce n'est pas la mélodie mélancolique des débuts, celle qui parlait de solitude et de porcelaine fêlée. C'est autre chose. Quelque chose de plus lent, de plus calme, de plus posé, une chose qui ressemble à ce qu'on joue quand on a trouvé ce qu'on cherchait. Je me lève. Je descends, pieds nus, en silence, et je m'arrête sur le seuil du salon, dans l'embrasure de la porte, comme cette première fois, comme le vingt-cinq juin, quand je l'ai surpris jouant pour personne. Il est là, assis au piano, en chemise, les manches retroussées, les yeux fermés, et il joue cette mélodie neuve, et je reste