All Chapters of Nerd Contratada por el Padre de Mi Hijo: Chapter 211 - Chapter 220

Respiré hondo. Mentir ya no tenía sentido, y de todos modos nunca se me dio bien. —Soy periodista —dije—. Trabajo en la sección de economía de Capital Hoy. Tengo una entrevista programada con usted a las diez de la mañana. Hoy, para ser exactos. Alejandro parpadeó. Fue apenas un segundo, pero vi cómo la sospecha se le desmoronaba y dejaba paso a algo mucho más incómodo. —¿Usted es…? —La periodista. Sí. —Levanté la barbilla—. Y anoche, en esa discoteca, no tenía ni la más remota idea de quién era usted. Si lo hubiera sabido, habría pedido el trago y lo habría dejado en la barra con una libreta al lado. —Entonces ¿por qué lo rechazó? La pregunta me tomó desprevenida. Esperaba que siguiera interrogando sobre mi identidad, no sobre mis motivos. —Porque estoy harta —dije, y fue más sincero de lo que pretendía—. Harta de los hombres que se acercan a una mujer solo para pasar el rato. Los que buscan diversión y superficialidad, y que después te miran como si les debieras algo p

POV de Mariana Entré a la redacción de Capital Hoy con el maletín golpeándome la cadera a cada paso. Me senté, encendí el computador y abrí un documento en blanco con tanta fuerza que las teclas parecieron quejarse. Víbora. Todavía podía ver esa lista en la tableta. La heredera de los Villaverde. El penthouse. El look favorito para una fiesta. Dos semanas de trabajo borradas por alguien que sonreía mientras me deseaba suerte. Si no hubiera investigado hasta el último dato, a esa hora estaría escribiendo mi renuncia en lugar de un reportaje. Pero la rabia, bien usada, también sirve para escribir. Conecté el dictáfono y me puse los audífonos. Primero la entrevista. Luego mis notas. Después, la estructura: la deuda, la expansión del Caribe, los fideicomisos, el relevo generacional. Cuando llegué a la frase de Alejandro sobre la experiencia sin renovación, me descubrí subrayándola dos veces. Y entonces recordé los catorce minutos de grabación del principio. Los dejé donde esta

Amanecí hecho un desastre. Dos noches sin dormir y los ojos me ardían como si me hubieran frotado arena. Me miré al espejo del baño y el hombre que me devolvió la mirada no se parecía en nada al heredero de los Santoro. Tenía ojeras de cuarentón y cara de funeral. Cupido anda vengándose de mí. No había otra explicación. Yo, que jamás había perdido el sueño por una mujer, llevaba dos noches mirando el techo. Y todo por alguien que me había rechazado dos veces en un día, con una educación tan impecable que ni siquiera podía ofenderme. Me di una ducha helada, me bebí dos cafés y llegué a la oficina con la esperanza de que el trabajo me devolviera la cordura. Fue inútil. A las once, mi asistente asomó la cabeza por la puerta. —Señor Santoro, llamaron de Capital Hoy. La periodista que lo entrevistó solicita una sesión de fotos para la portada del reportaje. Sé que la agenda está imposible, así que le dije que… —¿Cuándo? —la interrumpí. Ella parpadeó. —¿Disculpe? —¿Cuándo quiere ve

POV de Alejandro El teléfono sonó a las siete y diez de la mañana. Ni siquiera había terminado el primer café.—Alejandro. —La voz de mi tío cortó el aire como un cuchillo—. ¿Ya viste los periódicos?—Todavía no. Estoy…—Pues vístete y míralos. Y después me explicas cómo es posible que el apellido Santoro aparezca en primera plana, en la sección de farándula, con una mujer sentada sobre tus piernas.Cerré los ojos.—Tío, yo puedo…—Tú no puedes nada. —Su tono subió—. Tu abuelo confió en ti y tú le respondes con esto. Hay accionistas llamando desde las seis de la mañana. ¿Sabes lo que significa que se publique lo de la votación? ¿Lo sabes? Esto es lo que ellos necesitaban. Se lo serviste en bandeja.—Yo no filtré nada.—No me importa quién lo filtró. Me importa que fuiste tú quien habló. Y que seguramente andabas de fiesta mientras tanto, como siempre. Eres un niño, Alejandro. Un niño con un apellido demasiado grande.Colgó sin esperar respuesta.Me quedé con el teléfono en la mano, m

POV de Alejandro Salí de esa sala hecho un nudo. Las puertas del ascensor se cerraron con ella al otro lado y yo apreté el botón de planta baja como si el aparato tuviera la culpa de todo. Que tenga buen día, señorita Valenzuela. Qué frase tan miserable. Después de acusarla, de gritarle, de llamarla vendida delante de su jefa, lo mejor que se me ocurrió fue desearle un buen día. El ascensor bajó despacio. Me miré en el espejo del fondo y no me gustó lo que vi: un hombre que había ido a buscar respuestas y salía con más preguntas. Cuando las puertas se abrieron en el vestíbulo del periódico, la vi. Estaba junto a los buzones de la entrada, con un bolso de diseñador colgado del hombro y un café en la mano, hablando con el guardia de seguridad. Alta, rubia, de postura de pasarela. Sin el vestido negro y sin la penumbra violeta del club, casi no la reconocí. Pero esa manera de inclinar la cabeza, esa sonrisa que sabía exactamente lo que hacía, no se olvida. La rubia del club. La qu