All Chapters of Nerd Contratada por el Padre de Mi Hijo: Chapter 221 - Chapter 230

POV de Mariana Llegué a Capital Hoy a las ocho y media, con la peor cara que me había visto en meses. Había dormido tres horas, repasando cada palabra de la sala de juntas, y había decidido que, si Alejandro Santoro volvía a gritarme, esta vez no iba a quedarme callada. Empujé la puerta giratoria y lo vi. Estaba en medio del vestíbulo, de pie junto al mostrador de recepción, con las manos en los bolsillos y una expresión que no le conocía: la de alguien que no ha dormido y no sabe dónde poner los ojos. Sin corbata ostentosa, sin la sonrisa medida. El guardia lo miraba de reojo, como se mira a un animal raro en un lugar equivocado. Antes de que yo pudiera dar un paso hacia los ascensores, él levantó la vista, me vio y se giró. Vino directo hacia mí. Aquí viene. Apreté el asa del maletín y levanté la barbilla. Preparé la respuesta, la que había ensayado en el metro: que tenía derecho a dudar pero no a insultar, que mi nombre valía más que una portada. —Buenos días —dije, lo más

POV de Alejandro Vi su nombre en el programa antes de cruzar la puerta del centro de convenciones. Ponencia de cierre, 11:30: Alejandro Santoro, Grupo Santoro. "Hoteles que Perduran: Expansión e Innovación Financiera". Me quedé un segundo de más frente al cartel. Después apreté la credencial de prensa y entré. El vestíbulo era un hervidero: ejecutivos con credenciales colgadas, azafatas con carpetas, cámaras de televisión, el murmullo de cien negocios cerrándose a media voz. Yo iba revisando mi libreta, buscando la sala principal, cuando choqué de frente contra alguien. —Perdón, perdón —dije, y la libreta se me cayó al suelo. —Fue culpa mía. Iba mirando el teléfono como un adolescente. Se agachó antes que yo y me devolvió la libreta con una media sonrisa. Alto, de unos treinta y cinco años, cabello oscuro peinado hacia atrás, traje azul marino de un corte tan perfecto que parecía parte de él. Cuando levantó la vista, me examinó un instante. —Un momento. —Frunció el ceño con cu

POV de Mariana Llevaba tres semanas hablando con Damián casi a diario. Un almuerzo para comentar un informe, una llamada para pedirme opinión sobre un fondo, un mensaje tarde en la noche con un artículo que "seguro me interesaría". Siempre amable, siempre impecable, siempre a la distancia exacta. Y yo, mientras tanto, pensando en otro. Lo descubrí un martes cualquiera, escuchando a Damián explicarme algo sobre tasas de interés con esa voz tan pausada, mientras mi mente repasaba una frase de Alejandro en el simposio: que traiga números, no chismes. Me descubrí sonriendo sola. Y me asusté. Esa mañana todo era distinto. Mi reportaje sobre Alejandro, el de las dos semanas de cifras, balances y noches sin dormir, por fin saldría publicado mañana. La editora lo había liberado después de cerrar la investigación sobre Tatiana, y yo había pulido hasta la última coma. Pero antes de publicar algo tan personal tenía que llamarlo. Era lo correcto: avisarle, mostrarle el borrador, darle la op

Tres días después de la publicación, todavía me sorprendía a mí mismo releyéndola. La habían puesto en la portada de la sección de economía, con la fotografía de la sesión: yo junto al ventanal, los brazos cruzados, mirando la ciudad. "Santoro: el heredero que tuvo que demostrarlo." Mariana había dejado el párrafo final casi intacto, y yo lo sabía de memoria. Quien lo juzgue por sus portadas no ha leído sus balances. Quien lea sus balances descubrirá a alguien que, por primera vez, parece haber decidido quién quiere ser. El teléfono no había dejado de sonar. Accionistas que dudaban y ahora querían reunirse. Dos inversionistas del Caribe. Hasta Ferrán, que me llamó para decir, con la voz de quien se traga un clavo, que "el texto no estaba mal". —Tu reportaje ha movido más que tres trimestres de resultados —me dijo Mauro por teléfono esa mañana. —No es mío. Es de ella. —Entonces dale las gracias. Eso llevaba tres días intentando. Había escrito mensajes largos, demasiado cálidos,

POV de Alejandro Desperté con catorce llamadas perdidas y una certeza: la gala había salido en los periódicos.No tuve que buscar mucho. Mi asistente había dejado los ejemplares sobre el escritorio, ordenados, como quien deja la evidencia de un crimen. La portada de la sección de espectáculos mostraba la escalera de servicio, la luz amarilla, el vestido rojo y yo, con el saco en la mano y la cabeza inclinada hacia ella. El titular decía: "SANTORO Y LA BELTRÁN: ¿ROMANCE EN LA GALA?"Ni una palabra sobre la fundación. Ni una sobre los dos millones recaudados para los niños. Ni una sobre mi discurso.Lo curioso fue lo poco que me importó por mis negocios. Los hoteles no iban a vender una habitación menos por una foto, y los accionistas, después del reportaje de Mariana, ya tenían cifras con las que contrastar un chisme. Lo que me importaba era otra cosa.Lo que ella había visto.Porque yo no sabía si me había visto. Cuando terminé el discurso, la busqué entre las mesas y no estaba. Dami