Todos los capítulos de RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE: Capítulo 11 - Capítulo 20

J'ai fait cela des milliers de fois quand j'étais petite. Je remontais le grand couloir qui longe la véranda, je passais devant les portraits des ancêtres Santoro, je poussais la lourde porte de chêne du bureau. Papa était toujours là, penché sur ses papiers, ses lunettes au bout du nez. Il levait la tête. Il souriait. Il me demandait que veux-tu, ma bella ?Aujourd'hui, il n'est pas là. Le bureau est vide. Les rideaux sont tirés. Il fait sombre. La grande table d'acajou est couverte de papiers rangés en piles bien nettes, trop bien nettes. Quelqu'un est passé ici récemment. Quelqu'un a rangé.Je pose le tableau de mimosas sur un fauteuil. Je m'approche de la table. Le grand fauteuil de cuir de Papa a été poussé de côté. Le sous-main a été déplacé. Les stylos ne sont pas à leur endroit habituel : Papa les tenait toujours dans un petit verre bleu à sa droite, il les a maintenant à gauche. Il ne les a pas rangés à gauche. Papa n'est pas là. Quelqu'un d'autre a rangé.Mon cœur bat trop v

LyaL'enterrement a lieu un mardi gris au cimetière de Passy, sous une bruine qui n'ose pas devenir pluie.Il y a foule. Tout le Paris des affaires est là : les associés de Papa, les banquiers, les notaires, les vieux amis de Sicile venus en avion, les employés des établissements Santoro en rangs serrés au fond, leurs casquettes à la main. Antoine pleure sans bruit près du caveau, le visage tourné vers le ciel pour que personne ne le voie.Béatrice est en grand deuil, voilette noire, escarpins noirs, mouchoir en dentelle noire qu'elle porte à ses yeux secs toutes les trois minutes. Romy est à côté d'elle, magnifique dans un tailleur noir, et elle pleure — elle pleure vraiment, des larmes réelles, une performance si parfaite que plusieurs personnes se détournent de moi pour la consoler, elle.Kylian me tient le bras. Il a fait imprimer le programme de la cérémonie. Il a choisi les fleurs. Il a réglé les pompes funèbres. Il a été, aux yeux de tout Paris, le gendre irréprochable. Il s'in

Je me lève. Ma chaise bascule en arrière et je ne la ramasse pas. Je les regarde, tous les deux, lui assis dans les bougies, elle debout derrière lui dans ma robe, et je vois enfin le tableau entier, le tableau qu'ils ont peint ensemble pendant trois ans pendant que je regardais ailleurs.— Vous l'avez empoisonné.Ce n'est pas une question. Romy incline la tête, et dans son sourire il y a quelque chose de pire qu'une confession : il y a de la fierté.— Le poison ne vient pas toujours d'où l'on croit, murmure-t-elle. Tiens, c'est drôle. C'est exactement ce que ton père essayait de te dire, non ? Il a bafouillé quelque chose comme ça, à la fin ?— Comment tu…— J'étais dans le couloir, ma chérie. J'y étais souvent, dans ce couloir. Plus souvent que toi.La pièce tourne. Je m'accroche au bord de la table. Les bougies vacillent. Et au milieu de ce naufrage, une chose, une seule, reste solide dans ma poitrine — pas la douleur, non, autre chose, quelque chose de neuf et de dur comme une pie

Il marque une pause. Il choisit ses mots. Je déteste ce moment où ils choisissent leurs mots.— Je dois être honnête avec vous. Les dégâts internes sont importants. Il est possible que vous ne puissiez plus porter d'enfant à l'avenir.Il est possible que.— Possible ?Ma voix est rauque.— Possible. Pas certain. Le corps est parfois… surprenant. La cicatrisation prendra des mois, et nous ne saurons vraiment qu'après des examens approfondis. Je ne veux pas vous donner de faux espoirs, madame. Mais je ne veux pas non plus vous enlever tous les espoirs. Ce serait malhonnête dans les deux sens.Il est possible que vous ne puissiez plus porter d'enfant.Je tourne la tête vers la fenêtre. Dehors, il pleut sur Neuilly. Sur le pont, sur la Seine, sur Paris. Je pense à trois centimètres. Je pense que je n'avais même pas encore choisi de prénom. Je pense que cette enfant — j'avais décidé que c'était une fille, personne ne pouvait m'en empêcher — que cette fille a été tuée par la fille de Béatri

LyaMa signature couvre la page 14, lentement, avec le beau stylo de notre premier anniversaire.Kylian reprend les papiers. Il vérifie chaque paraphe, professionnel jusqu'au bout. Il range la chemise dans sa mallette. Il referme les deux crans, clac-clac, et ce bruit sec est le bruit exact de la fin de ma vie d'avant.— Voilà, dit-il. C'est terminé.Il reste debout un instant, la mallette à la main. Il me regarde. Je crois — je ne suis sûre de rien — mais je crois qu'il attend quelque chose. Des larmes, peut-être. Des reproches. Une scène. Les hommes comme lui ont besoin des scènes : les scènes prouvent qu'ils comptent encore.Je ne lui donne pas de scène.Je me redresse sur mes oreillers. Ça me fait mal, tout me fait mal, mais je me redresse, je rajuste ma chemise de nuit d'hôpital comme s'il s'agissait d'une robe du soir, et je le regarde en face.— Kylian.— Quoi ?— Approche.Il hausse un sourcil. Il s'approche d'un pas. Romy se tait derrière lui, méfiante soudain, la poignée de