Todos los capítulos de Dans la peau de ma sœur : la revanche de la vérité : Capítulo 41 - Capítulo 50

 IvyLe dossier de Liam arrive à minuit douze, pendant mon appel rituel, compressé et chiffré, et il s'ouvre sur l'écran de mon téléphone comme une gueule.Quarante personnalités. Pas cent cinquante : Liam a fait le tri. Quarante visages, quarante fiches, classées par dangerosité décroissante, avec pour chacun une photo, trois lignes de biographie, les liens avec les Ashford, et une rubrique intitulée point de rupture, c'est-à-dire le souvenir précis que cette personne partage avec Rose et qu'elle est susceptible d'évoquer.— Tu as une semaine et demie, dit Liam dans le combiné. Tu ne pourras pas tout retenir. Retiens les quinze premiers.— Je retiendrai les quarante.— Ivy.— Je retiendrai les quarante, Liam.Un silence. Puis ce petit rire qu'il a, celui qui veut dire tu es insupportable et heu

 MarcusMa tante me fait demander à vingt-deux heures, un mardi, ce qui chez elle équivaut à une convocation en cour martiale.Je la trouve dans son salon privé, celui de l'aile est, où personne n'entre sans y être admis, pas même Damien, surtout Damien. Elle est debout devant la cheminée où ne brûle aucun feu, en robe du soir bien qu'elle n'ait reçu personne, et elle tourne entre ses doigts la bague qu'elle ne quitte jamais, ce geste que je connais depuis l'enfance et qui signifie que quelqu'un, quelque part, va payer.— Assieds-toi, Marcus.Je m'assois. On ne discute pas les invitations de Victoria Ashford, on les subit, et j'ai trente-quatre ans de pratique.— Le gala est dans huit jours, dit-elle. La fiancée de ton cousin y fera sa rentrée. Comment la trouves-tu, depuis son retour ?La question est douce. C'est le piège

 IvyLe vendredi soir, à vingt-deux heures, le manoir s'éteint par couches, comme il le fait toujours : d'abord les domestiques, puis l'aile ouest, puis le grand escalier, puis les veilleuses des couloirs, cette pénombre dorée que la richesse appelle la nuit.Moi, je me mets au travail.L'objectif est modeste et précis : le plan de salle du gala et la liste définitive des invités. Ces documents existent quelque part entre l'organisatrice, le traiteur et le majordome, et le maillon le plus faible de la chaîne, je l'ai identifié depuis dix jours : le majordome, monsieur Ferro, qui consulte sa tablette professionnelle dans l'office chaque matin, la laisse sans surveillance pendant ses rondes, et utilise, je l'ai observé au fil de ses frappes, un code à six chiffres dont les quatre premiers sont la date de naissance visible sur la photo de famille de son bureau.Liam, au

IvyLa fin des galas a une odeur précise : champagne tiédi, cire des bougies qui s'éteignent une à une, et ce parfum entêtant des lys que les organisateurs commandent toujours en trop grand nombre. Il est une heure du matin. Les invités s'écoulent par vagues, et j'ai obtenu de Damien, à force de sourires fatigués, le droit de dix minutes d'air sur la terrasse avant le départ.La terrasse donne sur un jardin à la française plongé dans le noir, découpé par des projecteurs au sol qui éclairent les ifs taillés comme des formes géométriques d'un autre monde. L'air de la nuit me fait du bien. Sous la robe noire, mes épaules ont porté cent cinquante regards pendant cinq heures, et la dernière image que j'ai emportée de la salle est celle de l'homme près de la colonne, Alistair Kane, qui a quitté les lieux vers minuit sans jamais s'approcher, sans jamais se présenter, content de m'avoir vue. Content que je l'aie vu me voir.Je suis en train de rejouer cette séquence pour la dixième fois quand

Sa voix est différente, ici. Je mets un moment à identifier la différence : elle est lente. Damien parle toujours en phrases comptées, pesées, déposées une à une comme des pièces sur un comptoir. Là, les mots flottent un peu. Il est fatigué d'une façon qu'il ne se permet jamais devant témoin, et je comprends que je suis, à cette heure, dans cette obscurité, quelque chose qui ressemble à un non-témoin.— Ma mère est morte ici, dit-il. Dans ce jardin.Je ne dis rien. Le silence, encore. Le seul interlocuteur qui ne se trompe jamais.— J'avais neuf ans. Il contemple ses mains. C'était un matin d'automne. Elle taillait les rosiers, c'était son heure, six heures, avant que la maison se lève. Elle est tombée. Il marque une pause. Une rupture d'anévrisme. Le mot est arrivé des années plus tard, quand j'ai été assez grand pour exiger le dossier médical. À neuf ans, on m'avait dit : ta mère s'est endormie dans le jardin. J'ai passé deux ans à croire qu'elle pouvait se réveiller, et deux autres