LOGIN"Dans la Peau de ma Sœur (La Revanche de la vérité)" Ivy Stone, hackeuse de génie de 26 ans, a toujours vécu dans l'ombre de sa sœur jumelle Rose, la fille "parfaite" que tout le monde adorait. Rejetée par sa famille, elle a quitté la maison à 18 ans et survit depuis dans un appartement minable, coupée de tous depuis huit ans. Un jour, elle reçoit un appel anonyme : Rose est dans le coma après une prétendue chute dans les escaliers du manoir des Ashford, où elle devait épouser le puissant PDG Damien Ashford dans trois semaines. En enquêtant, Ivy découvre que Rose a été empoisonnée avec des sédatifs : ce n'était pas un accident, mais une tentative de meurtre. Pour découvrir la vérité et protéger sa sœur, Ivy prend une décision radicale : usurper l'identité de Rose et infiltrer le manoir. Là, elle découvre que Victoria Ashford, la belle-mère de Damien, a falsifié le testament familial et détourné des millions. Rose avait découvert ses crimes et menaçait de tout révéler. Mais Ivy ne s'attendait pas à tomber amoureuse de Damien, cet homme froid et impitoyable qui cache en réalité un cœur brisé. Et Damien, lui, ne s'attendait pas à être troublé par cette "Rose" différente, qui lui tient tête et éveille en lui des sentiments qu'il croyait morts. Quand la vérité éclate, Damien découvre qu'Ivy n'est pas seulement la sœur de sa fiancée : elle est aussi la mystérieuse hackeuse qui avait dénoncé un scandale dans son université des années auparavant, et qu'il n'a jamais cessé de rechercher. Mais leur amour naissant est menacé de toutes parts : Victoria veut les détruire, Marcus le bras droit trahit, et un mystérieux commanditaire tire les ficelles depuis l'étranger. Quand Rose se réveille, la guerre des sœurs éclate. Jalousie, manipulation, trahison : tout semble perdu.
View More— IvyLa porte du bureau de Damien est entrouverte ; la lumière de la lampe découpe un rectangle jaune sur le parquet du couloir, et je reste plantée devant, la main levée, les jointures à deux centimètres du bois, pendant ce qui me semble une éternité. Le couloir sent la cire et le vieux papier, cette odeur des maisons qui ont connu trop de secrets, et quelque part au fond du bâtiment, un radiateur cliquette, régulier comme un métronome. Je compte les battements de mon propre cœur. Un. Deux. Trois. Ma main ne bouge pas. Derrière cette porte, il y a un homme qui m'a fait confiance, et devant cette porte, il y a une femme qui s'apprête à lui dire qu'elle a trahi cette confiance. Je ne sais pas laquelle des deux est la plus lâche.— Entre, dit-il. Je t'entends respirer depuis cinq minutes.Sa voix est calme. Toujours calme. Cette voix qui ne mont
— VictoriaLe téléphone sonne à une heure du matin. Victoria est dans son bureau, elle ne dort pas, elle ne dort plus depuis des jours. Elle a les yeux secs, les mains froides, et elle regarde les papiers étalés devant elle sans les voir. Les lettres sont des taches noires sur du blanc. Les mots sont des ombres. Elle a l'impression d'être déjà morte, et de continuer à bouger par habitude.Elle décroche.— Victoria.La voix de Kane est calme. Trop calme. Victoria connaît cette voix. C'est la voix qu'il prend quand il a déjà décidé quelque chose. C'est la voix qu'il avait, il y a dix-huit ans, quand il a dit : « Maintenant, vous êtes à moi. »Elle ferme les yeux. Elle savait. Elle savait depuis le début, au fond, que ça ne marcherait pas. Elle savait qu'Ivy était trop douée pour être honnête, et trop honnête pour être douée, et que l'un des deux allait la trahir.— Qu'est-ce que vous voulez dire ? — Je veux dire que le coffre que vous m'a
— KaneLe serveur est dans une pièce sans fenêtre, au sous-sol de la maison de Genève, et il ronronne comme un animal patient. Kane n'y descend jamais. Il n'a pas besoin d'y descendre. Il a des gens pour ça. Il a des écrans dans son bureau, trois écrans, et il regarde les choses se faire à distance, comme un homme qui regarde un match.Le coffre numérique s'ouvre à vingt-deux heures quarante-sept. C'est Gareth qui l'a trouvé, qui l'a signalé, qui a dit : « Monsieur, c'est ouvert. » Et Kane a hoché la tête, et il a attendu. Il n'a pas bougé. Il a laissé le coffre s'ouvrir tout seul, comme une porte qu'on pousse et qui cède, et il a regardé ce qu'il y avait derrière.Il a fallu dix minutes.Dix minutes pour comprendre que c'était un leurre. Les documents sont là, oui. Ils sont beaux, ils sont propres, il
— KaneGenève, sept heures du soir. La maison est haute, étroite, ancienne, posée sur la rive comme une bête qui regarde l'eau. Les fenêtres sont éclairées, mais la lumière est chaude, filtrée par des abat-jours de soie, et elle ne fait pas de bruit. Kane aime le silence. Il aime le feu qui craque dans la cheminée du salon, le piano qui n'a pas été touché depuis des années, l'odeur de cire et de bois. Il aime l'ordre. Il aime les choses qui ne bougent pas.Il est assis dans son fauteuil, un verre à la main, et il regarde la photo. Elle est sur le piano, dans un cadre d'argent un peu terni. Une jeune fille de seize ans, en robe claire, les cheveux tirés, le sourire de travers. Elle a les yeux de sa mère. Elle a la mâchoire de son père. Elle s'appelle Elena, et elle est morte il y a dix ans, dans un accident de voiture, sur une route de












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