Semua Bab Dans la peau de ma sœur : la revanche de la vérité : Bab 61 - Bab 70

 IvyL'orage arrive vers minuit, et c'est un de ces orages d'hiver qui ne se contentent pas de la pluie, qui secouent les volets et qui font gronder le ciel si bas au-dessus du manoir qu'on dirait que la maison entière est un navire.Je suis éveillée, évidemment. Je dors si peu que le sommeil est devenu un visiteur dont je guette le pas, et cette nuit-là, il ne vient pas, alors je suis assise dans le fauteuil près de la fenêtre avec mon dossier sur les genoux, et je révise à la lueur de la lampe la liste des fondations de Lugano que Liam a exhumées, quand deux coups frappés à ma porte me font bondir le cœur contre les côtes.Deux coups. Pas trois, pas un : deux, nets, sobres, et je sais qui c'est avant même d'ouvrir, parce que personne d'autre dans cette maison ne frappe comme ça, avec cette économie de mouvement qui ressemble à

MarcusJ'ai dit non à Victoria un mardi à seize heures, dans son salon de l'aile est, et j'aimerais pouvoir dire que c'était du courage, mais ce serait un mensonge de plus sur une pile qui s'écroule, et la vérité est bien pire : j'ai dit non parce que j'ai peur d'un homme dont je n'ai entendu que la voix.Trois jours plus tôt, le téléphone a sonné dans ma chambre, le numéro masqué comme toujours, et la voix était là, ce français impeccable avec cet accent que je n'ai jamais réussi à placer, quelque part entre Genève et un endroit que ma géographie ne connaît pas, et la voix savait tout. Elle savait que la fiancée buvait son thé debout. Elle savait que Damien avait passé une nuit dans sa chambre. Elle savait ce que Victoria m'avait demandé avant même que Victoria me le demande, et elle m'a dit, sans hausser le ton, parce que cette voix ne hausse jamais le ton, c'est ça, le plus terrifiant :— La fiancée ne doit pas disparaître avant le mariage, Marcus. Elle doit disparaître au bon mome

Et puis, il y a l'autre chose. Dans les admissions hospitalières du nord de l'Italie, croisées avec les bases que je ne citerai pas, il existe des traces d'une patiente jeune femme, admise plusieurs fois sous identité inconnue ou partielle, dont le signalement physique correspond, trait pour trait, à votre fiancée. La dernière admission date de quelques semaines avant l'accident. Si ces traces sont les siennes, alors votre fiancée était hospitalisée à l'étranger pendant qu'elle vivait sous votre toit. Si elles ne sont pas les siennes, monsieur Ashford, alors il existe quelque part une femme qui a le même visage qu'elle, et je ne crois pas aux coïncidences de cette taille.Je pose la feuille. Je la reprends. Je la repose.Une femme avec le même visage. Les mots tournent dans ma tête comme des oiseaux enfermés, et je me lève, et je vais à la fenêtre, et je fais ce que je fais toujours quand le monde bascule : je compte. Je compte les indices, je compte les incohérences, je compte les mo

IvyNous restons dans ce bureau jusqu'à trois heures du matin, et nous construisons quelque chose qui n'existe dans aucun contrat, quelque chose qui n'a pas de nom juridique et qui vaut pourtant plus que les soixante-quatorze pages signées chez le notaire, parce que ce que nous construisons cette nuit-là n'est pas un accord, c'est une trêve entre deux menteurs qui savent l'un de l'autre qu'ils mentent.Je lui dis ce que je peux dire, et je mesure chaque mot avec la précision d'une vie entière passée à survivre : je lui dis que Marcus m'a prévenue pour jeudi, que Marcus tremble entre deux feux, que Marcus sait des choses sur cette maison qu'il n'a jamais dites, et je vois Damien encaisser chaque information sans ciller, en hochant la tête, comme un homme qui prend livraison de preuves qu'il possédait déjà à moitié.— Il y a des choses que tu ne me dis pas, dit-il enfin, et je remarque qu'il m'a tutoyée, une fois, sans s'en rendre compte, et que je n'ai pas bronché, et que cette fissure

 VictoriaQuelqu'un est entré dans ma chambre, et je le sais avant même de poser la main sur la poignée, parce que j'ai survécu vingt-deux ans sous la surveillance d'un homme qui voit tout, et que la première chose qu'on apprend, dans cette vie-là, c'est que la poussière ne ment jamais.La clé est à sa place. Le tiroir est fermé comme je le ferme. Tout est parfait, et c'est cette perfection qui me confirme l'intrusion, parce que moi seule ferme mes tiroirs avec cette perfection-là, et celui qui est entré a copié ma perfection un peu trop fidèlement.Alors je fais ce que je fais toujours quand on me déplace quelque chose : je rends le déplacement au centuple.Le lendemain matin, pendant que la chère Rose est à sa promenade du parc, cette promenade de convalescente dont elle a fait un rituel, je fais fouiller sa chambre.