IvyJe me réveille à cinq heures et quart, et je sais immédiatement que quelque chose ne va pas.Ce n'est pas un bruit. C'est l'absence d'un bruit : chaque matin depuis mon arrivée, à cinq heures précises, j'entends depuis ma fenêtre le pas crissant d'Auguste, le vieux jardinier, qui traverse le gravier de la cour de service avec sa brouette. C'est l'un des repères de ma cartographie du manoir : Auguste, cinq heures, la cour de service, les serres, la roseraie. Ce matin, rien. Pas de pas. Pas de brouette.Puis, au bout de dix minutes, un bruit différent. Des ciseaux. Des coupes sèches, régulières, qui viennent de la roseraie d'hiver, sous ma fenêtre.Je m'habille en vitesse, et je descends par l'escalier de service, celui que j'emprunte pour ne croiser personne. La porte du jardin d'hiver est entrouverte. Je m'approche dans la pénombre grise de l'aube, et je m'arrête net.Damien est au milieu de l'allée centrale, agenouillé dans la terre.Pas le Damien du gala, pas le Damien des conse
Última actualización : 2026-10-11 Leer más