Todos os capítulos de سبايسي هوت سوفاج: Capítulo 81 - Capítulo 90

مايليسعشية الهجوم، يأخذني درافين إلى أعلى برج في فال-سانغ.إنه بناء نحيل، موضوع على قمة الحصن الرئيسي، لا يمكن الوصول إليه إلا عبر درج حلزوني ضيق جداً بحيث يجب الصعود واحداً خلف الآخر. درجات الحجر مستهلكة بقرون من الخطوات، والمشاعل التي تضيئها تتباعد كلما صعدنا، كأن البرج نفسه يريد تثبيط الزوار.لكن في القمة، المنظر يقطع الأنفاس.البرج يبرز فوق السحب، والسماء الليلية تمتد حولنا كقبة لا نهائية. النجوم تلمع بكثافة لم أرها قط في القرية — هنا، لا دخان، لا أضواء، لا تلوث يحجب لمعانها. درب التبانة يعبر السماء كنهر من الماس، والقمر، مكتمل وفضي، يغمر المنظر بصفاء شبحي.في الأسفل، أراضي فال-سانغ تمتد إلى ما لا نهاية. الغابات الداكنة، الأنهار المتعرجة، الجبال بقممها المغطاة بالثلوج. وهنا وهناك، ضئيلة في اتساع المنظر، أضواء القرى — نقاط برتقالية ترتجف في الليل، نيران مدافئ حولها عائلات بشرية تعيش دون أن تعرف أن مصيرها سيُقرر غداً.— لهذا أقاتل، يقول درافين ماسحاً الأفق بحركة واسعة. ليس للسلطة. ليس للمجد. لهم.يقف قرب الش

مايليسالسراديب غارقة في عتمة مهيبة، لا يكاد يبدّدها إلا وهج مئات الشموع السوداء المرتّبة في دوائر متحدة المركز حول النعش. ألسنتها ترقص ببطء، كأنها مسمومة بجلال اللحظة، وتلقي على جدران الحجر العتيق ظلالاً متحركة تبدو كأرواح كل مصاصي الدماء الذين يرقدون هنا منذ آلاف السنين. الهواء مشبع بالبخور — بالمرّ، بالجاوي، بشيء أقدم من ذلك، راتنج لا أعرف اسمه لكن عطره اللاذع الحلو يخنق الحلق ويحرق العينين.أقف في الصف الأول، إلى جانب درافن. فستاني أسود، بسيط، متقشّف — حرير مطفي يمتص الضوء بدل أن يعكسه. لا حلي، لا زينة. فقط الحداد. أما درافن، فيرتدي معطفه الاحتفالي، ذلك المعطف ذاته الذي كان يرتديه يوم وصولي إلى القلعة، لكنه مجرّد من زخارفه الاحتفالية. إنه مستقيم، ساكن، وجهه مغلق، وفكّاه مشدودان حتى أرى العضلات ترتجف تحت جلده الشاحب. لم يذرف دمعة واحدة منذ موت سيرينا. ولا دمعة. لكنني أعلم، أشعر، أن ألمه هاوية بلا قاع.السراديب ممتلئة عن آخرها. الحاشية كلها حاضرة، مصاصو الدماء من النبلاء، الخدم، الحرّاس. حتى بعض أعضاء مجلس الشيوخ قد حضروا، ملفوفين في أرديتهم من المخمل الأرجواني، ووجوههم الألفية كأقن

مايليسقاعة مجلس الشيوخ آية في العمارة القوطية، تقع في قلب القلعة ذاته، في جناح لم أزره قط. إنها قاعة دائرية واسعة، بارتفاع ثلاثة طوابق، تضيئها نوافذ زجاجية معشّقة هائلة تصوّر مشاهد من التاريخ المصّاص — حرب الدماء، الانشقاق الكبير، تأسيس الممالك الست. ضوء القمر يتسرّب عبر هذه الزجاجات، مصبوغاً بالأحمر والأزرق والبنفسجي، ويلقي على أرضية الرخام أنماطاً متعدّدة الألوان ترقص ببطء على إيقاع مسار الأجرام السماوية.في وسط القاعة تنتصب طاولة مستديرة ضخمة، منحوتة من كتلة واحدة من الأوبسيديان، مصقولة بإتقان حتى تعكس ظلال من يتخذون أماكنهم حولها. تحيط بها اثنا عشر مقعداً، اثنا عشر عرشاً من الحجر الأسود بمساند منقوشة بتماثيل كيميرا وغارغويل، واحد لكل عضو في المجلس. والليلة، للمرة الأولى منذ قرون، كل المقاعد مشغولة.أقف خلف درافن، متراجعة قليلاً، كما يقتضي البروتوكول. حضوري هنا استثناء، تفضّل اضطرّ درافن إلى التفاوض عليه بمرارة مع بقية أعضاء المجلس. البشر لا يُسمح لهم بدخول هذا الحرم المقدّس، فضلاً عن البشرات المرتبطات بالدم بأمير حاكم. لكن درافن أصرّ، وانتهى

نظرت إليه، وشعرت بموجة من المشاعر تتصاعد في داخلي. كان الغضب أولها. غضبًا مكتومًا متقدًا ينهش أحشائي. كيف له أن يتحدث عن الهرب والتخلي عن كل شيء بعد كل ما مررنا به؟ بعد كل التضحيات التي قدمناها، وكل الأعداء الذين هزمناهم، وكل المعارك التي انتصرنا فيها؟ كيف يمكنه التفكير في التخلي عن كل شيء بهذه البساطة، وكأن الأمر مجرد نزوة عابرة؟«ليس من حقك أن تفعل ذلك»، قلت بصوت مرتجف. «ليس من حقك أن تستسلم. ليس بعد كل ما عشناه. ليس بعد سيرينا. وليس بعد كل أولئك الذين ضحوا بحياتهم من أجلك، ومن أجلنا، ومن أجل هذه المملكة.»«مايليس، أنا...»«لا، استمع إليّ! لن أسمح لك بفعل ذلك. لن أسمح لك بالتخلي عن كل ما أنت عليه، وعن كل ما بنيته، وعن كل ما تمثله. أنت الأمير نوكتاريس يا درافين. أنت الحاكم الشرعي لهذه المملكة، وحامي الضعفاء، والمدافع عن العدالة، وحارس السلام. لا يمكنك أن تلقي بكل ذلك جانبًا لمجرد أنك متعب، أو لأنك خائف، أو لأن الشك تسلل إلى قلبك.»«لست متعبًا!» زمجر وهو ينهض فجأة. «أنا منهك! منهك من القتال، ومن فقدان الأشخاص الذين أحبهم، ومن رؤية الشر ي

مايليسيوم تحولي محدد في قمر الدم القادم، بعد ثلاثة أيام بالضبط. ثلاثة أيام، أبدية في آن وطرفة عين في آن. ثلاثة أيام لأودع بشريتي، حياتي الفانية، كل ما كنت حتى الآن. ثلاثة أيام لأستعد للولادة من جديد.هذا الصباح، عند الاستيقاظ، اقترح عليّ درافين شيئاً غير متوقع. "هل تريدين العودة إلى قريتك؟ رؤية أماكن طفولتك، الناس الذين عرفتهم؟ توديع ماضيك قبل عناق مستقبلك؟"فاجأني السؤال، واحتجت بضع ثوانٍ للإجابة. العودة إلى هناك؟ رؤية تلك الوجوه، تلك البيوت، تلك الشوارع التي هربت منها بكل هذا الرعب والارتياح؟ الفكرة تخيفني، لكنها في الوقت نفسه تجذبني. كزيارة أخيرة لقبر، تكريم أخير لشبح. نعم، أريد الذهاب. ليس للتصالح مع ماضيّ — لا شيء للتصالح معه. لكن لتوديعه. بشكل لائق. نهائياً.استخدم درافين قواه لجعلنا غير مرئيين. إنه إحساس غريب أن تمشي في الشوارع دون أن تُرى، أن تعبر نظرات تخترقك دون أن تتوقف، أن تسمع محادثات ليست لك. نحن كالأشباح، كالأطياف، كظلال متحركة. حاضرون، لكن غير محسوسين.القرية لم تتغير. نفس بيوت الحجر الرمادي، نفس أسقف القش، نفس