All Chapters of Die Frau, die er weggeworfen hat: Chapter 41 - Chapter 50

Kapitel 42: Tote Männer schreiben BriefeDer Umschlag wog fast nichts. Elena würde später darüber nachdenken, wie etwas, das fähig war, das gesamte Fundament ihres Lebens neu zu ordnen, weniger wiegen konnte als eine Papierserviette. Sie setzte sich schwer auf den Fußhocker neben Edwins Sessel, weil ihre Beine sie nicht mehr trugen, und sie drehte den Umschlag immer wieder um, ohne ihn zu öffnen, betrachtete die ausländische Briefmarke, die portugiesischen Worte auf dem Poststempel, die Handschrift auf der Vorderseite, die an Edwin adressiert war, in einem schrägen, sorgfältigen Druck.„Lissabon“, sagte Damian leise, während er den Poststempel über ihre Schulter las.„Er hat die meiste Zeit der vergangenen zwanzig Jahre dort gelebt, soweit ich es herausfinden konnte“, sagte Edwin. „Unter einem anderen Namen. Er arbeitet in einer Werft am Fluss und repariert kleine Boote. Manchmal bringt er den Kindern der Männer, mit denen er arbeitet, Englisch bei. Mein Ermittler hat ihn einmal fotog

Kapitel 44: Die Werft am FlussLissabon empfing sie mit einem Himmel so blau, dass er fast künstlich wirkte, die Art von klarem, hartem Licht, das jede weiße Wand zum Leuchten brachte und jeden Schatten wie aufgemalt erscheinen ließ. Elena hatte sich diese Stadt während des langen Flugs über den Ozean ein Dutzend Mal anders vorgestellt, während sie unruhig an Damians Schulter döste und Margaret Ellis steif aufrecht im Sitz gegenüber saß und ins Leere starrte. Nichts von ihren Vorstellungen hatte sie darauf vorbereitet, wie schön es sein würde, oder wie seltsam es sich anfühlen würde, in die warme, salzige Luft eines Ortes zu treten, an dem ihr Vater ein ganzes zweites Leben gelebt hatte, während sie aufwuchs in dem Glauben, er sei begraben.Damian hatte am Flughafen ein Auto organisiert, einen ruhigen Fahrer, der gut Englisch sprach und keine Fragen stellte. Sie fuhren am Fluss entlang mit heruntergelassenen Fenstern, vorbei an Straßenbahnen und gefliesten Fassaden und Wäsche, die zwi

Kapitel 46: Was der Fluss behieltSie blieben nicht auf der Terrasse. Thomas schwankte auf den Beinen, als Damian sie erreichte, nachdem er die Steinstufen zwei auf einmal genommen hatte, sobald Ruis Stimme in seinem Ohr ihm gesagt hatte, dass ein Mann aufgetaucht war, und es war Damian, der Thomas’ Ellbogen auffing, als seine Knie schließlich nachgaben, und Damian, der ihn halb die gewundenen Straßen hinunter zum Auto trug, während Elena neben ihnen ging, die kalte Hand ihres Vaters hielt und nichts sagte, weil es in keiner Sprache etwas gab, das groß genug gewesen wäre.Margaret Ellis wartete am Fuß des Hügels.Elena sah sie vor Thomas, wie sie unter einer Straßenlaterne stand, die Arme um sich selbst geschlungen, den unvollendeten Brief noch immer an die Brust gefaltet, wo sie ihn den ganzen Nachmittag gehalten hatte. Sie sah das Gesicht ihrer Schwester sich verändern, als sie um die letzte Ecke kamen, sah die Angst und die Hoffnung und die schreckliche, nackte Sehnsucht, und sie d

Kapitel 48: Die dritte SchubladeDer Wartesaal des Krankenhauses hatte jene besondere abgestandene, überheizte Stille, die Elena im vergangenen Jahr nur zu gut kennengelernt hatte. Derselbe Getränkeautomat, der in der Ecke summte. Dieselben Leuchtstoffröhren, die leise über ihr brummten. Derselbe Fernseher, hoch an der Wand verschraubt, auf dem eine Kochsendung ohne Ton lief, eine lächelnde Frau, die in einem Topf etwas umrührte, das niemand in diesem Raum je essen würde. Elena saß auf einem geformten Plastikstuhl, die Hände im Schoß verknotet, und starrte auf die Doppeltüren der Intensivstation, als könne sie sie allein durch Willenskraft öffnen.Edwin hatte noch gelebt, als der Krankenwagen das Krankenhaus erreichte. Das war alles, was man ihr fast drei Stunden lang sagen wollte. Am Leben, kritisch, wird stabilisiert. Dann kam ein junger Arzt mit müden Augen heraus, setzte sich ihnen gegenüber und erklärte sehr sanft, dass Edwins Herz in einen schweren und gefährlichen Rhythmus gera

Kapitel 50: Acht MonateDer Vernehmungsraum auf der Flughafenpolizeiwache war klein und fensterlos und in einer Farbe gestrichen, die vor langer Zeit einmal Creme geheißen haben mochte. Es gab einen Metalltisch, der am Boden festgeschraubt war, zwei Plastikstühle, eine Kamera, die in der oberen Ecke rot blinkte, und einen breiten dunklen Spiegel entlang einer Wand, hinter dem, wie Elena wusste, Detective Okafor und Marcus und Damian Schulter an Schulter standen und zusahen. Darauf hatte sie bestanden. Patricia Voss konnte sie allein im Raum haben. Sie konnte sie nicht allein auf der Welt haben.Patricia sah kleiner aus als auf der Terrasse in Lissabon. Der elegante graue Mantel war ihr abgenommen worden, und in einer schlichten Strickjacke, das kurze Haar vom langen Flug plattgedrückt, sah sie aus wie das, was sie war, eine müde Frau in ihren Sechzigern, die den größten Teil ihres Lebens damit verbracht hatte, hinter mächtigeren Menschen aufzuräumen als ihr selbst. Ihre Hände waren au