All Chapters of Die Frau, die er weggeworfen hat: Chapter 91 - Chapter 100

Kapitel 91: Rauch über dem HafenDamian hielt den Wagen nicht an. Er drückte das Gaspedal bis zum Boden durch und nahm die letzte halbe Meile der Küstenstraße schneller, als Elena je jemanden hatte fahren sehen, die Reifen quietschten in den Kurven, das Meer blitzte silbern und dann schwarz und dann wieder silbern jenseits der Leitplanke auf. Elena hielt sich mit einer Hand am Türgriff fest und mit der anderen an ihrem Bauch und starrte durch die Windschutzscheibe hinauf zu der Rauchsäule, die sich über das Wasser neigte, und konnte nicht atmen.Zwei Feuerwehrautos standen bereits auf der Landzunge, als sie ankamen, rot und riesig auf dem Kies vor dem Hotel, ihre Lichter drehten sich, ihre Schläuche schlängelten sich über den neuen Rasen zum östlichen Flügel. Ein drittes kam hinter ihnen die Straße herauf, die Sirene heulte. Männer in schweren Mänteln und Helmen brüllten einander zu. Wasser spritzte in langen weißen Strahlen in die orangefarbenen Fenster, und Dampf und Rauch strömten

Kapitel 93: Der Wartesaal der WeltDas Medikament stoppte die Wehen wieder. Diesmal dauerte es drei Stunden, nicht eine, und als die Linie auf dem Monitor endlich still lag, zitterte Elena so stark von der Droge, dass ihr die Zähne klapperten, und Damian hatte den Sessel direkt ans Bett gezogen und hielt beide ihre Hände in seinen, und keiner von ihnen hatte ein einziges Wort über Hochzeiten gesagt.Dr. Lindqvist kam im Morgengrauen, sah sich die Aufzeichnungen der Nacht an und setzte sich auf die Bettkante.„Sie werden wiederkommen“, sagte sie offen. „Wahrscheinlich. Ihr Körper hat entschieden, dass er dieses Baby bekommen will, und wir streiten mit ihm. Manchmal gewinnen wir den Streit wochenlang. Manchmal tagelang.“ Sie drückte Elenas Knöchel durch die Decke. „Jeder einzelne Tag ist ein Sieg. Zähl sie so. Nicht als Tage, in denen du in diesem Bett feststeckst. Als Tage, in denen sie stärker wird.“Also zählte Elena sie.Achtundzwanzig Wochen und fünf Tage. Neunundzwanzig. Neunundzw

Kapitel 95: GelübdeDer Geistliche war ein Krankenhausseelsorger namens Father Okafor, nicht verwandt mit der Detective, was an diesem Nachmittag bei der Vorstellung der beiden zu großer Verwirrung geführt und Detective Okafor in einen so uncharakteristischen Lachanfall versetzt hatte, dass Marcus sie angestarrt hatte, als wäre ihr ein zweiter Kopf gewachsen. Er war ein runder, sanfter, weißbärtiger Mann, der mehr Paare in Krankenhauszimmern und Intensivstationen und Kapellen mit Infusionsständern getraut hatte als irgendjemand sonst in der Stadt, und er stand unter dem Bogen aus Fliederzweigen, sein kleines schwarzes Buch aufgeschlagen in den Händen, und lächelte Elena an, als Thomas sie neben Damian zum Stehen brachte.„Wer gibt diese Frau“, begann er, und dann sah er Thomas an und Elena in dem Kleid ihrer Mutter und schloss das kleine Buch.„Nein“, sagte er. „Ich glaube nicht, dass das richtig ist, oder. Niemand gibt diese Frau. Sie gibt sich selbst.“ Er lächelte. „Aber ich stelle

Kapitel 97: Die TürSie ließen Elena eine Stunde und zwanzig Minuten später hinunter, in einem Bett, eine Krankenschwester schob, die Taubheit lag noch schwer in ihren Beinen und ein Verband klebte über ihrem Unterbauch. Sie hatte gestritten. Sie hatte gefleht. Am Ende war es Josephine, die vom Dach heruntergekommen war, noch in ihren Festtagskleidern, die zum Leiter der Abteilung ging, in seiner Bürotür stand und etwas zu ihm sagte, das niemand je wiederholte, und fünf Minuten später rollte das Bett.Der Korridor vor dem Katheterlabor war lang und schmal und in einem blassen Institutionsgrün gestrichen. An einer Wand stand eine Reihe Plastikstühle, ein Wasserspender, und am Ende ein Fenster, das auf die dunkle Stadt hinausblickte. Neben dem Fenster ein Paar schwere Doppeltüren mit einem kleinen quadratischen Stück Milchglas in jeder, und darüber ein rotes Licht, das leuchtete.Und vor den Türen, den schmalen Korridor von einem Ende zum anderen füllend, war die Hochzeit.Sie waren all

Kapitel 99: Harbor HouseAnna kam am ersten Juli-Tag nach Hause, neun Wochen nach ihrer Geburt, fünf Pfund und zwei Unzen schwer, und trug eine winzige gelb gestrickte Mütze, die klumpig und schief war und eine Seite länger als die andere hatte.Elena war sich wegen der Mütze nicht sicher gewesen. Sie hatte sie am Abend zuvor lange in den Händen gehalten, in dem gelben Kinderzimmer mit dem schiefen Flieder an der Wand, und sie immer wieder umgedreht. Dann hatte Diane, die zum Helfen gekommen war, sie ihr sanft aus den Händen genommen und sie angesehen, und die gefallene Masche nahe dem Rand, die mit einem Knoten aus violettem Faden befestigt war, und ganz leise gesagt: „Anna hätte sie getragen. Sie hätte darüber gelacht und sie jeden Tag getragen.“ Und das hatte die Entscheidung getroffen.Sie begruben Margaret Cross an einem grauen Morgen Ende Mai, auf dem alten Kirchhof auf dem Hügel über dem Anwesen, neben dem Ehemann, der sie kein einziges Mal bemerkt hatte. Nathaniel hatte darum