All Chapters of El código Impredecible: Chapter 11 - Chapter 20

MateoEl horizonte de la ciudad comenzaba a teñirse de un azul plomizo cuando el auto de Lucía se detuvo en el carril secundario frente a la sede de Saavedra Tech. La torre de sesenta pisos se erigía como un coloso de cristal, pero esta vez las luces del vestíbulo no transmitían poder, sino un caos contenido. Tres patrullas sin sirena y un furgón del regulador financiero aguardaban en la entrada lateral.—Los accesos principales están cerrados por la auditoría de emergencia —dijo Lucía, mirando la pantalla de su laptop desde el volante—. Pero la puerta del personal de limpieza en el primer subsuelo aún no ha sido bloqueada por la policía.—Ahí es donde entramos —dijo Clara, ajustándose la correa de su maletín. Tenía la ropa todavía húmeda por los aspersores de la universidad, pero su mirada irradiaba una calma feroz.Tomé su mano antes de abrir la puerta del auto. El temblor en mis dedos había desaparecido por completo; la presencia de Clara actuaba como un filtro contra el ruido y la

MateoTres días después de la detención de mi padre, el silencio del piso cincuenta y ocho seguía siendo extraño. Mi escritorio ya no estaba cubierto de informes de la junta directiva, sino de expedientes legales en carpetas amarillas que Lucía había clasificado meticulosamente.Sin embargo, la calma duró exactamente hasta las diez de la mañana, cuando Nico entró a mi despacho sin tocar la puerta. No traía su habitual sonrisa burlona; traía el rostro pálido y un sobre de papel manila sellado con cera roja.—Esto acaba de llegar por mensajería privada a la recepción —dijo Nico, dejando el sobre en el centro de mi escritorio—. No pasó por el filtro digital porque no tiene remitente corporativo. Solo decía tu nombre y el de Clara.—¿El de Clara? —fruncí el ceño, dejando la pluma sobre la mesa—. Ella está en su taller desde temprano. Quedamos en almorzar juntos.—Ábrelo, Mateo —insistió mi hermano, apoyando las manos en el borde de la mesa—. El mensajero era un alguacil de la fiscalía.Ro

MateoEl aroma a café recién pasado se mezclaba con el olor a estaño caliente y madera vieja. En el taller del distrito industrial no había cristales de tres centímetros de grosor ni aire acondicionado centralizado, pero por primera vez en años, sentía que podía llenar los pulmones de aire sin que la garganta se me cerrara.Estaba sentado en un taburete de madera, observando a Clara trabajar en el banco principal. El sol de la tarde se filtraba por las ventanas altas, iluminando el polvo que flotaba en el ambiente y la concentración absoluta dibujada en su rostro.—Si sigues mirándome con esa cara de CEO desocupado, te voy a poner a limpiar la grasa de las fuentes de poder viejas —dijo Clara sin levantar la vista del circuito que sostenía con unas pinzas.—Solo estoy admirando el control de calidad —sonreí, dando un sorbo a mi taza despostillada—. En el piso cincuenta y ocho nadie trabaja con tanta precisión.—En el piso cincuenta y ocho nadie trabaja con las manos, Valeri. Solo firma

MateoEl zumbido del cautín en la mesa de trabajo no era un ruido más; para mí se había convertido en la única frecuencia que lograbas disipar el desorden de mi cabeza. Fuera del taller, la lluvia golpeaba el techo de lámina con una fuerza constante, pero adentro, el calor de la lámpara halógena iluminaba únicamente las manos de Clara y el módulo de memoria que el señor Vance había colocado sobre el paño verde.Sostuve la pinza de precisión mientras ella ajustaba la lupa de joyero sobre su ojo derecho. Tenía la respiración pausada, casi imperceptible.—Si el voltaje varía medio voltio cuando toque el pin del condensador, el archivo de mi madre se borra para siempre junto con la clave de Esteban —dije en un susurro, sintiendo que los nudillos se me ponían blancos de apretar la herramienta.—No va a variar, Valeri —respondió Clara sin mover un solo milímetro su postura—. Conozco la resistencia de esta placa mejor que la palma de mi mano. Tu madre la diseñó para aguantar picos de tensión

MateoBajamos por las escaleras de emergencia del piso cincuenta y ocho al cincuenta y siete. El sonido de nuestras pisadas retumbaba en el tragaluz de concreto, tapando apenas el pulso acelerado que sentía en el cuello. No era el miedo paralizante de antes; era la rabia fría de ver cómo, justo cuando intentábamos construir algo limpio sobre las ruinas de mi familia, surgía otra garra del pasado para reclamar lo que no le pertenecía.Sostuve la puerta pesada de incendio para que Clara pasara. El piso cincuenta y siete estaba a oscuras, salvo por la luz azulada que salía del vidrio templado del laboratorio central de pruebas.—Ahí está —murmuró Clara, deteniéndose a mi lado y señalando con la barbilla.A través del cristal, recortada contra la luz de las pantallas, la doctora Rebeca Soto trabajaba con una parsimonia aterradora. Tenía una unidad de almacenamiento óptico conectada al puerto de diagnóstico y tecleaba con la soltura de quien conoce de memoria la arquitectura del sistema.—