Semua Bab Sangre y Rosas: Bab 1 - Bab 10

La lluvia torrencial sobre el asfalto de Palermo era lo único que amortiguaba el zumbido constante de la luz fluorescente del pasillo. Isabella se quitó los guantes de látex con un chasquido seco y los tiró al cubo de desechos biológicos, sintiendo cómo el cansancio de una jornada de catorce horas se le acumulaba en la base del cuello.Su clínica no figuraba en las guías turísticas de Buenos Aires ni contaba con el financiamiento de grandes mutuales. Era un refugio austero, encajado en una esquina olvidada, donde atendía fiebres infantiles, cortes de obreros y a ancianos que no podían pagarse los remedios. Isabella conocía el valor del silencio y la discreción; en ese barrio, ambos eran monedas de cambio tan valiosas como el dinero.Eran pasadas las tres de la mañana. Había terminado de organizar las fichas médicas del día y solo quería apagar las luces, caminar los cuatro bloques hasta su departamento y colapsar en la cama. Se acercó a la puerta trasera del patio interno, el acceso p

La noche se tragó el rugido del motor mientras el sedán negro blindado devoraba los kilómetros de la autopista desierta. Las luces rojas de la parte trasera cortaban la neblina pesada que descendía desde las colinas que rodeaban la ciudad. En el asiento posterior, la penumbra apenas permitía ver el perfil rígido del hombre recostado contra el cuero.Isabella no había pronunciado una sola palabra desde que cruzaron el límite urbano. Sosteniéndose de la manija de la puerta con los nudillos blancos, observaba a través del cristal entintado cómo las luces de los postes de luz se difuminaban en líneas amarillas e intermitentes. A su lado, la respiración de Mateo se había vuelto cada vez más pausada, más pesada, hasta convertirse en un hilo superficial. El esfuerzo de neutralizar a sus atacantes en la clínica le había pasado una factura aplastante; el parche improvisado de gasas que ella le había colocado antes de salir de la clínica estaba saturado de un rojo oscuro y viscoso.El vehículo

La luz dorada de la tarde se filtraba entre los visillos de encaje de la suite oeste, dibujando un entramado de sombras geométricas sobre la alfombra Persa. Isabella llevaba más de cuarenta y ocho horas midiendo a pasos los metros cuadrados de su cautiverio. Había contado trescientos cuarenta y dos azulejos en el baño de mármol, ochenta y seis tomos de literatura clásica en la biblioteca de roble y exactamente cuatro guardias de turno permanente apostados bajo el balcón del segundo piso.Un toque firme en la puerta de roble rompió el silencio sofocante del ala residencial. Antes de que pudiera responder, la cerradura electrónica emitió un pitido agudo y la hoja pesada se abrió.Dante cruzó el umbral. Ya no vestía el traje desordenado de la noche del tiroteo ni la camisa a medio abotonar de su convalecencia. Llevaba un traje de tres piezas de lana fría color carbón, cortado a la perfección sobre su estampa imponente. Se movía con la fluidez de un depredador que jamás había estado al bo

El silencio tras la cumbre de las cinco familias se asentó sobre la mansión como un manto de plomo. La brisa de la noche colaba por los ventanales del gran salón del ala este, haciendo oscilar las llamas agónicas de las velas de cristal. Olía a whisky caro, a ceniza de habano y a la violencia contenida que apenas unos minutos antes amenazaba con teñir de sangre la mesa de caoba.Isabella no se había movido de su silla. Tenía los dedos aún fríos a pesar del calor que la mano de Dante le había transmitido durante toda la reunión. Miraba el punto exacto sobre la madera pulida donde, poco antes, reposaba la pistola de calibre pesado con la que Dante había encañonado a Enzo.Dante se sirvió dos dedos de licor ámbar en un vaso limpio. El chasquido del hielo contra el cristal resonó con la fuerza de un latigazo en la inmensidad de la estancia vacía. Bebió un sorbo lento, sin apartar los ojos de ella, observándola con esa precisión clínica con la que un general examina los daños tras una bata

El sol comenzaba a filtrarse en diagonal por los ventanales del primer piso, cortando la penumbra del pasillo con láminas de luz dorada. La mansión Moretti a esa hora de la mañana no parecía el centro neurálgico de un imperio criminal; el silencio era denso, casi reverencial, roto únicamente por el crujido del parqué bajo los pasos de Isabella.Llevaba tres días trabajando en el laboratorio del piso inferior, examinando las muestras de los medicamentos adulterados que los rivales de la familia habían intentado introducir en el mercado local. Pero esa mañana, Marco no la esperaba en el vestíbulo como de costumbre. La puerta del ala privada de Dante estaba entreabierta, dejando salir el eco sutil de un piano de cola.Isabella se detuvo en seco. Era una melodía clásica, pausada y melancólica, interpretada con una precisión pulcra que no encajaba con las manos que tres noches atrás sostenían una copa de vino tras relatar una ejecución.Avanzó con lentitud hasta el marco de la puerta doble