Deuda de Sangre

La noche se tragó el rugido del motor mientras el sedán negro blindado devoraba los kilómetros de la autopista desierta. Las luces rojas de la parte trasera cortaban la neblina pesada que descendía desde las colinas que rodeaban la ciudad. En el asiento posterior, la penumbra apenas permitía ver el perfil rígido del hombre recostado contra el cuero.

Isabella no había pronunciado una sola palabra desde que cruzaron el límite urbano. Sosteniéndose de la manija de la puerta con los nudillos blancos, observaba a través del cristal entintado cómo las luces de los postes de luz se difuminaban en líneas amarillas e intermitentes. A su lado, la respiración de Mateo se había vuelto cada vez más pausada, más pesada, hasta convertirse en un hilo superficial. El esfuerzo de neutralizar a sus atacantes en la clínica le había pasado una factura aplastante; el parche improvisado de gasas que ella le había colocado antes de salir de la clínica estaba saturado de un rojo oscuro y viscoso.

El vehículo cruzó un portón de hierro forjado que se abrió sin necesidad de detener la marcha y serpenteó por un sendero flanqueado por cipreses antiguos. Al fondo, una mansión de piedra de estilo neoclásico se erigía sobre la cima de la colina, aislada del mundo, blindada por la sombra y por hombres armados que custodiaban cada esquina del perímetro.

Cuando el auto se detuvo en la entrada principal, las puertas se abrieron desde afuera con precisión militar. Dos hombres corpulentos vestidost con trajes oscuros ayudaron a sacar a Mateo del vehículo. Isabella bajó de inmediato, con la bata quirúrgica arrugada y manchada, sosteniendo el maletín de primeros auxilios que había alcanzado a rescatar de su consultorio.

—Sigan mis indicaciones con cuidado —ordenó ella, recuperando el tono profesional para enmascarar el nudo de nervios en su estómago—. No dejen que el torso se incline hacia adelante. La sutura interna puede ceder.

Los hombres no respondieron con palabras, solo asintieron con la cabeza y subieron las escaleras a paso firme, guiados por una mujer madura de moño tirante y mirada severa que esperaba en el vestíbulo. Cruzaron pasillos empapelados en tonos oscuros, bajo la luz tenue de arañas de cristal, hasta ingresar a una habitación espaciosa dominada por una cama de dos plazas de madera tallada.

Con extrema delicadeza, recostaron el cuerpo del herido sobre las sábanas blancas. Mateo apenas emitió un gemido sordo; sus ojos continuaban cerrados, el rostro pálido y la piel cubierta por una capa de sudor febril.

—Limpien la zona y traigan agua caliente, antiséptico y toallas limpias —dijo Isabella, sacándose el saco para remangarse las mangas de la camisa.

Durante las siguientes tres horas, el tiempo pareció perder su forma. Isabella trabajó en absoluta concentración, aislándose del entorno desconocido, del lujo austero de la mansión y de los hombres apostados junto a la puerta. Tuvo que retirar las suturas anteriores, limpiar la infección incipiente provocada por el movimiento violento en la clínica y volver a cerrar la herida punto por punto. Cada perforación de la aguja requería una precisión milimétrica sobre la piel desgarrada.

El sol apenas insinuaba sus primeros rayos grisáceos sobre las montañas cuando Isabella terminó de colocar el último vendaje compresivo. Se lavó las manos en el baño adjunto, dejando que el agua fría le devolviera un poco de claridad a la mente exhausta. Se miró en el espejo: tenía ojeras marcadas, el cabello desordenado y manchas de sangre seca en la tela de su ropa.

Al regresar a la habitación, la mujer madura que la había recibido al llegar le extendió una taza de café humeante sobre una bandeja de plata.

—El señor sobrevivirá gracias a usted —dijo la mujer, con una voz baja pero exenta de emoción—. Puede descansar en la habitación contigua.

—Prefiero quedarme aquí hasta que baje la fiebre —respondió Isabella, tomando la taza con ambas manos para calentarse los dedos tiritones—. Si la temperatura sube, el shock séptico es un riesgo real.

La mujer asintió en silencio y se retiró, dejando la puerta entornada.

Isabella se acomodó en un sillón de orejas tapizado en terciopelo verde, situado a un metro de la cama. El silencio de la casa era absoluto, pesado, solo interrumpido por el tictac monótono de un reloj de pared y la respiración regular del hombre en la cama. Lo observó detenidamente. Sin la sombra del dolor agudo ni la amenaza inminente en su mirada, sus facciones parecían menos pétreas, aunque conservaban esa dureza inherente a quien ha vivido siempre en guardia. Tenía una cicatriz delgada que le cruzaba el pómulo derecho y varias más antiguas en los hombros.

El agotamiento venció a Isabella. Apoyó la cabeza en el respaldo del sillón y cerró los ojos, dejándose llevar por un sueño frágil y lleno de sombras.

Un cambio en la atmósfera la hizo despertar de golpe hours después. La luz del mediodía filtrada por las cortinas de lino inundaba la habitación con un tono dorado.

Isabella se incorporó en el sillón, parpadeando para adaptar la vista. Lo primero que notó fue que la respiración en la cama ya no era la de un paciente inconsciente.

El hombre estaba despierto. Apoyado ligeramente sobre las almohadas, la observaba en absoluto silencio. La fiebre había cedido, dejando paso a una lucidez fría y penetrante. Sus ojos grises, oscuros como el carbón, la fijaban con una intensidad que hizo que a Isabella se le erizara la piel de los brazos.

Isabella se puso de pie rápidamente, buscando recuperar el terreno profesional.

—No te muevas demasiado —dijo, acercándose a la cama—. Rehíce la sutura de tu costado esta madrugada. Tuviste fiebre alta hasta hace unas horas, pero tu pulso parece estable.

Él no apartó la mirada mientras ella se inclinaba para presionar con delicadeza la zona del vendaje. Su presencia llenaba el espacio con una densidad sofocante. La piel de su torso estaba tibia, y la tensión en sus músculos era evidente bajo la mano de Isabella.

—¿Dónde estamos? —pregunto ella, apartando la mano al notar cómo el ritmo cardíaco de él se aceleraba levemente ante su toque—. Tus hombres me trajeron aquí, pero nadie me ha dado explicaciones.

El hombre ladeó la cabeza imperceptiblemente. Una pequeña sombra de algo indescifrable cruzó su rostro antes de recuperar su imperturbabilidad.

—Estás en mi residencia principal —respondió. Su voz, aunque grave y rasposa por la falta de uso, sonaba con una firmeza que no admitía réplica—. El único lugar de esta provincia donde la familia Moretti no puede poner un pie sin desencadenar una guerra abierta.

—Entiendo —dijo Isabella, dando un paso atrás y cruzándose de brazos—. Ya estás fuera de peligro inmediato. Les dejaré las indicaciones de los antibióticos y el cambio de vendajes a tus empleados. Necesito que me lleven de regreso a la ciudad. Mi clínica...

—Tu clínica está bajo custodia de la policía a esta hora, doctora —la interrumpió él con voz pausada—. Y los cuerpos que dejé en tu suelo ya fueron identificados. Si pones un pie en ese barrio, los hombres de Moretti no tardarán ni diez minutos en encontrarte.

Isabella sintió una opresión en el pecho. La realidad de su situación caía sobre ella con el peso de una losa.

—Puedo irme a otra ciudad. Tengo ahorros, puedo empezar de nuevo en el sur...

—No entiendes cómo funciona esto —dijo él, e intentó incorporarse un poco más. Un leve gesto de dolor tensionó su mandíbula, pero no se detuvo hasta quedar sentado erguido sobre la cama—. Eres la mujer que salvó la vida de Dante Moretti. Para mis enemigos, eres mi mayor debilidad o mi colaboradora más valiosa. De cualquier forma, estás marcada.

Isabella se congeló al escuchar el nombre. Dante. El apellido del clan más temido de la mafia regional, el nombre que inspiraba susurros de terror en las calles de la ciudad. El hombre al que había tenido desnudo del torso para arriba en su mesa de operaciones no era un simple soldado de poca monta; era el líder de la organización.

—Te pedí que no me dijeras tu nombre —murmuró ella, dando otro paso hacia atrás, sintiendo que el aire de la habitación se volvía escaso.

Dante bajó las piernas por el costado de la cama, apoyando los pies descalzos sobre la alfombra. A pesar del vendaje que le rodeaba la cintura y del desgaste evidente en su rostro, la aura de dominación que emanaba de él era aplastante. Se puso de pie lentamente, erigiéndose en toda su altura. La diferencia de estatura la obligó a alzar la vista para sostenerle la mirada.

Él dio dos pasos espaciados hacia ella. Isabella no retrocedió esta vez, negándose a mostrar la debilidad que le helaba las venas, aunque su corazón latía desbocado contra sus costillas.

Dante se detuvo a escasos centímetros. Levantó una mano pesada y, con una lentitud calculada, rozó con el dorso de sus nudillos el cuello de la camisa de Isabella, allí donde aún quedaba un tenue rastro de la sangre de la noche anterior. El toque fue firme, posesivo, una marca invisible trazada sobre su piel.

Se inclinó ligeramente hacia ella, hasta que su aliento cálido le rozó el oído. Su voz descendió a un murmullo grave, rasposo y absoluto que hizo vibrar el aire entre los dos.

—Ahora me perteneces, doctora.

Las cinco palabras resonaron en la habitación con la fuerza de una condena irrevocable.

Isabella tragó saliva, sintiendo el peso de esa afirmación sobre sus hombros. Dante se alejó apenas unos centímetros para mirarla a los ojos, buscando alguna señal de quiebre en la mirada verde de la médica. Pero Isabella, apretando los puños a los costados de su cuerpo, sostuvo su mirada gris con una terquedad nacida de la indignación.

—Yo no le pertenezco a nadie —respondió ella en un susurro cargado de desafiante firmeza.

Una sonrisa oscura, apenas un atisbo de diversión peligrosa, curvó la comisura de los labios de Dante. Por primera vez, Isabella vio en esos ojos fríos una chispa de auténtico interés, algo que iba mucho más allá de la gratitud por haberle salvado la vida.

—Ya lo veremos, Isabella —dijo él, dando media vuelta para caminar hacia la ventana que daba al enorme jardín amurallado—. Ya lo veremos.