Lahat ng Kabanata ng La fausse ex fatale du milliadaire: Kabanata 91 - Kabanata 100

— Qui a fouillé les maisons, monsieur Boschi ?— Mademoiselle, moi, les noms, je les ai gravés dans des livres de comptes, et les livres de comptes, à mon époque, on les faisait brûler à la fin de l'année. Je ne vous dirai pas le nom. J'ai quatre-vingt-un ans, une pension de cinq cents euros, un chat de gouttière qui vient tous les soirs au quatrième étage et qui s'appelle Pique, et j'ai, dans cette maison, deux raisons de me taire et une raison de me souvenir, et je ne vais pas payer de ma vie la fatigue de vous dire ce que vous savez déjà.— Et ma raison de vous croire, monsieur Boschi ? Pourquoi me dites-vous tout ça, votre obole, au bout de votre vie ?Il a souri. Il a souri d'un sourire de vieil homme qui a vécu assez longtemps pour comprendre que les secrets ne se conservent pas plus longtemps que les comptes, et il a dit, en désignant la fenêtre, la rue, la ville :— Parce que vous avez les yeux de votre père, mademoiselle Ferraro, et parce que l'avion de dollars que ces gens-l

— LiviaLa chambre est moins pire que ce que j'attendais. Miteuse, mais moins pire. Un lit double qui doit avoir vingt ans, une moquette qui a perdu sa couleur, une fenêtre qui donne sur une ruelle étroite. L'ampoule au plafond grésille. Le radiateur fait un bruit de vieux tuyau. Mais les draps sentent le propre, et il y a une petite table sous la fenêtre avec deux chaises dépareillées.Leonardo est déjà debout près de la cuisinière, cette cuisinière ridicule dans un coin de la chambre, deux plaques électriques, une casserole cabossée. Il a trouvé des œufs à l'épicerie en bas. Il casse les coquilles avec une application d'orfèvre, comme si c'était la chose la plus importante du monde.— Tu fais quoi ?— Des œufs brouillés.— À onze heures du soir ?— On n'a pas dîné.Il n'a pas tort. Depuis la frontière, on n'a rien mangé. Il fait chauffer le beurre, il remue, il sale. Je suis assise sur le lit, les genoux remontés sous le menton, et je le regarde. Il a les cheveux en bataille. Il a u

— LiviaLe café est au bout de la rue, un endroit sombre avec des tables en formica et des habitués qui boivent leur espresso debout. Rosa est assise au fond. Elle n'a pas changé. Le même tailleur, la même raie sur le côté, les mêmes mains qui ne savent pas rester en place.— Tu es venue, elle dit.— Tu m'as dit que c'était important.Elle me fait signe de m'asseoir. Leonardo reste debout près de la porte. Il ne s'assoit jamais quand il y a un risque. Rosa le regarde avec méfiance, mais elle ne dit rien.— Je vais être brève, elle dit. Ce que je vais te dire, tu ne vas pas aimer.— Je n'aime déjà pas être ici.— L'argent. L'argent qui est arrivé sur ton compte. Ce n'est pas de moi.Je regarde Leonardo. Il ne bouge pas.— C'est de qui ?— C'est de Marco.Le nom tombe entre nous comme une pierre dans un puits. Je le sens couler, couler, couler.— Marco est mort.— Marco n'est pas mort.Rosa ne baisse pas les yeux. Elle a des cernes profonds, ce matin, plus que d'habitude. Elle a l'air d

— LiviaOn marche. Je ne sais pas combien de temps. Les rues de Lugano défilent, les vitrines, les arcades, les voitures qui passent trop près du trottoir. Leonardo marche à côté de moi sans parler. Il a mis ses mains dans ses poches. Il regarde droit devant lui.— Tu veux qu'on rentre ? il demande au bout d'un moment.— Non.— Tu veux aller quelque part ?— Non.— Tu veux...— Je ne veux rien, Leonardo. Je veux marcher.Il se tait. On continue. La rue monte, descend, tourne. On passe devant une église, devant un kiosque à journaux, devant un banc où un homme dort avec un chien. Je regarde tout ça comme si c'était un film. Rien ne me touche.— Je devrais peut-être appeler quelqu'un, il dit.— Qui ?— Je ne sais pas.— Il n'y a personne à appeler.Il ne répond pas. On continue à marcher. La lumière baisse, le ciel devient gris, puis rose, puis gris encore. Je n'ai pas mangé depuis ce matin. Je n'ai pas faim.— Tu veux t'asseoir ? il demande.— Non.— Livia.— Non.Il s'arrête. Il me pr

LiviaMaître Anselmi a un pardessus beige trop large, une serviette en cuir fané, des chaussures qu'on lui a cirées il y a longtemps, un crâne chauve avec une couronne de cheveux gris posée comme un anneau, et il arrive à Piazza San Babila à dix-huit heures vingt-sept pour un rendez-vous fixé à dix-huit heures, et je le vois venir de loin depuis le café où je l'attends, et je sais, avant même qu'il parle, que j'ai affaire à l'homme le plus malheureux de Milan.Je me présente sans le brusquer. Je ne lui dis pas agence, je ne lui dis pas affaire, je ne lui dis pas dossier d'image, parce que maître Anselmi, depuis l'agression de son patron, a reçu douze coups de téléphone de gens qui s'annonçaient tous en affaire, et il en a assez. Je lui dis simplement, quand il s'assied en face de moi et qu'il pose sa serviette sur ses genoux comme un bouclier