All Chapters of La fausse ex fatale du milliadaire: Chapter 51 - Chapter 60

 LiviaSa main est atroce et il la regarde avec de la culpabilité, comme si c'était elle la coupable. Les brûlés graves, disent les pansements, ça fait des semaines, et moi j'ai une piscine de crème, des compresses et un Leonardo assis dans ma salle de bain, et je ne compte pas. Voilà la nouvelle : moi, qui compte depuis mes dix-sept ans pour tenir, je tiens sans compter. Je ne dis rien à personne, surtout pas à moi.Je panse. Je m'y connais, j'ai eu des patrons de nuit, des clients à cicatrices, une vie avant la vie. Je nettoie, je désinfecte, je pose la comparse, et lui, Leonardo Castellani, l'homme des protocoles à douze étapes, me laisse faire en détournant les yeux vers le carrelage, et je comprends qu'il a honte. Pas mal. Honte.— Tu regardes ta main comme si elle avait raté un trimestre, dis-je.— Elle a raté une p

 LeonardoJe suis rentré chez moi sans allumer, j'ai retiré ma cravate refaite par ses mains, je l'ai posée à plat sur ma table, et j'ai attendu jusqu'à huit heures du matin, parce que certains aveux se préparent comme des bilans : il faut la clôture d'abord.À huit heures et quart, je suis devant l'agence provisoire, le local de via Brera aux murs neufs qui sentent la peinture, et elle est là, déjà, parce que Livia Ferraro ne dort plus depuis le feu, et quand elle lève les yeux de sa table de fortune, je vois dans son regard qu'elle a passé la nuit avec le médaillon et que la nuit n'a pas adouci le verdict.— Je sais qui tu es, dit-elle.Je ferme la porte derrière moi. Il n'y a pas de clients à cette heure, il n'y a que Lorenzo qui se fait discret derrière un carton, et le chat, et la lumière du matin qui tombe s

LiviaIl y a des enveloppes qu'on ouvre debout, à la va-vite, comme une facture. Et il y a celle-ci, qui attend dans un coffre sans nom depuis onze jours, et que je vais ouvrir allongée sur le sol de mon salon, dans la pyjama, avec le chat pour seul témoin, parce que certaines lettres se lisent à même le niveau où on est tombé.Je suis venue seule. Pas de Leonardo, pas de Sofia, pas de Lorenzo avec son carnet bleu qui transpire. Juste moi, ma clé magnétique, la grille d'ascenseur, et la petite boîte que la banquière me tend avec le respect qu'on réserve aux objets d'enterrement. Dans le coffre : l'enveloppe jaunie. L'écriture penchée. Marco Ferraro, mon père, dix-sept lettres et deux mots au dos : Pour Livia. Quand elle sera libre.Je m'assois par terre à même le carrelage, le dos au canapé, le chat qui s'installe sur mes genoux comme un huissier rond, et je fais ce que je n'ai jamais réussi à faire de ma vie : j'attends sans compter. Ma main ne cherche pas le un, le deux, le trois. E

LeonardoJe rentre chez moi par le chemin le plus long, ce qui chez moi est une aberration d'itinéraire, et je passe la nuit à préparer la présentation que je donnerai à Livia Ferraro, parce que c'est la seule langue que je connaisse pour dire les choses : la présentation. Des annexes. Des preuves. Deux ans de travail sur mon propre père, mis au propre, datés, sourcés, avec un résumé en une page, parce que je sais qu'elle lira le résumé d'abord, elle aussi fait ça.Le lendemain, à dix heures, je pose le dossier sur la table de l'agence provisoire, en sa présence, devant Lorenzo qui fait semblant de vérifier des factures et devant le chat qui, lui, ne fait semblant de rien.— Qu'est-ce que c'est ? demande-t-elle.— L'inventaire de ma famille, dis-je. Deux ans d'enquête sur Ettore Castellani. Les comptes, les écrans, les voyages de Salvi, les dates. Le 14 mars y figure. Techniquement, je...— Chut.Deux doigts sur ma bouche. Le geste qui veut dire qu'elle me fait taire, sauf que cette f

LorenzoJe sais ce que je vais faire avant de le faire, et je le fais quand même, c'est la définition de ma vie, et j'ai appris à vivre avec, comme avec mes genoux qui cognent sous les tables.Elle est restée trois jours sans presque parler. Elle fait fuir les gens avec un sourire, elle fait des records sur le tableau, elle dirige l'agence depuis un local qui sent la peinture avec un chat pour seul actionnaire, et le soir, quand je rentre, je la laisse seule avec ses fleurs, parce que moi aussi je connais les silences, les miens datent de dix ans.Mais je porte quelque chose. Je le porte depuis neuf jours, il pèse le poids exact d'une dette : elle m'a parlé de la lettre. Le soir de la rupture, à deux heures du matin, dans la cuisine de l'agence, elle a bu deux verres de vin et elle m'a dit tout ce qu'il y avait dedans, la lettre, le nom d'Ettore, le pont, la clé. Elle m'a dit : tu es le seul ici qui sait, Lorenzo, et je te le dis parce que tu es le seul qui ne va rien en faire. Et moi