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La fausse ex fatale du milliadaire

La fausse ex fatale du milliadaire

Romance
last updateปรับปรุงล่าสุด : 2026-09-30
โดย:  Eternelอัปเดตเมื่อครู่นี้
ภาษา: French
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Douce romance

Contemporain

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Rebelle

Fille Rebelle

Malentendu

De la faiblesse à la force

Premier amour

La fausse Ex Fatale du milliadaire Livia Ferraro a un métier improbable : elle fait fuir les amoureux. Son agence, L'Ex Fatale, joue la fausse ex jalouse et imprévisible pour aider ses clients à se débarrasser de conquêtes trop collantes. Taux de réussite : 100 %. Puis arrive Leonardo Castellani, PDG glacial et homme le plus convoité de Milan. Sa grand-mère lui impose une prétendante par semaine. Il veut que Livia joue son ex psychotique et fasse fuir toutes les candidates. Un contrat facile, sauf que Leonardo ne cherche pas à faire fuir les femmes. Il cherche à retenir une seule d'entre elles. Il y a dix ans, il l'aimait sous un faux nom. Elle a disparu sans un mot, et il n'a jamais su pourquoi. Elle, elle ignore que la faillite qui a ruiné sa famille porte son nom de famille. Chaque fausse scène de jalousie devient un peu plus vraie. Son associé, Lorenzo, ne cache plus ses sentiments. Sa sœur, Sofia, commence à fouiller. Et quand Livia découvrira qui est vraiment son client, la vérité pourrait tout détruire. Il a payé pour faire fuir toutes les femmes. Sauf elle.

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Chapitre 1 — Le record du dentiste
Je m'appelle Livia Ferraro et je suis une ex professionnelle.Non, pas une ex de cœur brisé qui pleure dans son canapé en regardant des comédies romantiques. Une ex louée. Une ex facturée à l'heure. Quand un homme, ou une femme, on ne discrimine pas chez Ex Fatale, veut se débarrasser d'une relation sans avoir le courage de le faire lui-même, il m'appelle. Et moi, je débarque dans sa vie comme un ouragan en robe rouge, je fais une scène mémorable, et je laisse derrière moi un partenaire tellement soulagé de me voir partir qu'il en oublie de demander des comptes.C'est propre. C'est efficace. C'est légal, techniquement. Et surtout, ça paie le loyer. Enfin, presque. Mais ça, on y reviendra.Ce matin-là, un mardi, je déteste les mardis, personne ne devrait avoir à accomplir des exploits un mardi, je suis postée sur la terrasse du Caffè Motta, via della Spiga, avec une vue imprenable sur la table où le docteur Ivo Brambilla, chirurgien-dentiste de son état, sirote son cappuccino en relisa
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Chapitre 2 — La règle d'or
La lettre de la banque tient en trois lignes, ce qui est toujours mauvais signe. Les banques n'écrivent trois lignes que pour deux choses : vous féliciter d'avoir remboursé, ou vous annoncer qu'elles viennent chercher les meubles. Devinez.– Trente-huit mille euros, dit Lorenzo en tortillant sa cravate. Et euh… douze mille de charges en retard. Et le loyer de ce mois. C'est pas ma faute, mais…– Lorenzo, respire.– Je respire. Je respire très bien. Je… j-j-j'ai rien dit à personne.Il bégaye. Lorenzo ne bégaye que dans deux circonstances : quand il ment, et quand il panique. Là, manifestement, il fait les deux.– Tu as dit quoi à qui ?– Rien ! Rien du tout ! C'est juste que la banque a appelé, et la dame était très gentille, et elle m'a demandé si l'agence allait bien, et j'ai dit que oui, enfin, que peut-être, enfin…– Lorenzo.– …que non.Je pose mes coudes sur le bureau. Je plante mes yeux dans les siens. Je commence à compter à voix haute.– Un. Deux. Trois.– Ça marche quand tu
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Chapitre 3 — Techniquement, c'est un investissement
Il entre dans mon bureau à quinze heures précises, et je comprends immédiatement trois choses.Première chose : il est beau. Pas beau comme les hommes beaux, avec leur assurance de grille-pain neuf. Beau comme une équation qui se résout d'elle-même. Grand, costume trois pièces gris anthracite, cravate bleu nuit légèrement de travers, et je veux dire vraiment de travers, le nœud penche à gauche comme la tour de Pise, et des yeux gris si clairs qu'on dirait qu'on les a oubliés de les colorier.Deuxième chose : il n'a jamais souri de sa vie. Ou alors il a oublié comment. Il me tend la main avec la solennité d'un homme qui signe un traité de paix.– Leonardo Castellani.Je connais ce nom. Tout Milan connaît ce nom. Le groupe Castellani : immobilier, hôtellerie, médias. Un empire. Je tends la main à mon tour, et je remarque qu'il la serre exactement deux secondes, ni plus ni moins, comme s'il avait chronométré.– Livia Ferraro. Asseyez-vous, monsieur Castellani.– Je préfère rester debout.
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Chapitre 4 — La prétendante au couteau à gâteau
Le Caffè della Pergola est l'endroit le plus snob de Milan, et je déteste tout de lui : les fauteuils en velours vert qui vous avalent comme des plantes carnivores, les serveurs qui vous jugent sur vos chaussures, les petites cuillères en argent qui coûtent plus cher que mon loyer. Mais il a un avantage : tout le monde regarde tout le monde. Pour une scène publique, c'est le Broadway de la honte.J'arrive à dix-neuf heures huit. Je suis en avance de deux minutes sur l'heure qu'il m'a fixée, et je le fais exprès, parce que je n'obéis pas aux horaires qu'on me dicte, même quand je suis payée le triple pour ça.Leonardo est déjà là. Table d'angle, dos au mur, position tactique. Il porte un autre costume trois pièces, bleu cette fois, et sa cravate penche à droite. Hier, elle penchait à gauche. Je me demande, une fraction de seconde, si sa cravate a une conscience et fait des choix.– Vous êtes en avance, dit-il en consultant sa montre. Puis il la consulte encore. Deux fois.– Vous vérifi
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Chapitre 5 — Le café exact
Je ne dors pas. Enfin, si, je dors, mais je dors mal, ce qui est pire. Je dors mal parce que je rejoue la scène en boucle : la pyramide de sucrettes, son regard, cette façon de dire « j'ai fait des recherches » comme un homme qui creuse sa propre tombe avec des mots.À trois heures du matin, je fais ce que je ne devrais jamais faire : je me lève, je m'accroupis devant mon lit, et je sors la boîte à chaussures.Elle est en carton bleu. Elle a contenu des escarpins, taille 38, achetés pour un mariage auquel je ne suis jamais allée. À l'intérieur, il n'y a qu'une chose : un médaillon. Argent, oval, un peu cabossé sur le bord. À l'intérieur du médaillon, une photo minuscule : un garçon de dix-sept ans, cheveux noirs en bataille, sourire de travers, et moi à côté de lui, seize ans, avec un appareil dentaire et l'air le plus heureux du monde.Sur le fermoir, gravé à la main, une seule lettre : L.Leo.Je referme la boîte. Je la repousse sous le lit. Je vérifie trois fois que la porte de l'a
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Chapitre 6 — C'est délicieux
Le restaurant Da Giacomo sent le safran et l'argent ancien. J'y arrive à vingt heures cinq, en robe rouge, la deuxième, celle avec le dos nu, parce que la mission d'hier était du théâtre, mais ce soir, d'après le SMS, ce sera de la guerre de siège.Leonardo est à sa table d'angle habituelle. Mais ce soir, il n'est pas seul.Assis à la table voisine, avec la discrétion d'un paon dans un poulailler, un homme d'une soixantaine d'années les observe. Cheveux blancs impeccables, costume qui coûte une année de mon loyer, et un sourire. Ce sourire. Je connais ce sourire : c'est celui des hommes qui ont déjà gagné avant même que la partie commence, et qui s'ennuient tellement de gagner qu'ils en deviennent dangereux.Ettore Castellani. Je le reconnais grâce au dossier de Lorenzo, étalé ce matin sur mon bureau entre deux taches de café.– Votre père, dis-je en m'asseyant face à Leonardo.– Oui.– Vous auriez pu prévenir.– Je ne savais pas qu'il serait là. Il ne sort jamais le jeudi. Il considè
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Chapitre 7 — Le dîner Castellani
Le dîner Castellani a lieu dans une villa sur la via Borgonuovo qui n'est pas une villa : c'est une ambassade déguisée en maison. Deux majordomes. Un hall avec un escalier en marbre qui se dédouble en volées symétriques, comme si l'architecture elle-même hésitait entre deux directions. Un lustre qui a probablement vu défiler trois guerres et un chien.Je suis invitée officiellement, ce qui fait partie du plan de Leonardo : plus l'ex est visible, plus le mariage Bellandi devient indéfendable. Il m'a briefée pendant quarante minutes au téléphone. Il avait fait des listes. J'ai tout écouté, puis j'ai tout oublié, parce que les listes ne servent à rien quand on improvise.– Souvenez-vous, m'a-t-il dit dans l'entrée, en ajustant sa cravate qui, ce soir, penche si fort à gauche qu'elle touche presque son épaule. Ma mère est froide, mon père est dangereux, ma sœur est… ma sœur.– C'est quoi, « ma sœur » ?– Vous verrez. Techniquement, elle est la plus dangereuse des trois.La salle à manger
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Chapitre 8 — Le vieil homme
Deux jours plus tard, je fais mes courses. C'est une activité que je déteste avec passion, parce que je suis incapable d'acheter ce dont j'ai besoin sans acheter aussi trois choses dont je n'ai pas besoin, ce soir-là, ce sera des olives, un magazine de décoration que je ne lirai jamais, et un pot de miel de châtaignier dont je ne sais pas quoi faire.Il est vingt heures. La via Montenapoleone se vide. Les vitrines s'allument une à une, bijoux et sacs à main qui coûtent des reins. Je marche vite, sac sur l'épaule, talons sur les pavés, et mon esprit est ailleurs, il est chez les Castellani, dans cette salle à manger en marbre, sur le visage d'Agnese qui pâlit, sur le sourire d'Ettore qui sonde.C'est pour ça que je ne le vois pas arriver.Un vieil homme. Soixante-dix ans, peut-être plus. Manteau gris trop chaud pour la saison, chapeau enfoncé bas, une barbe blanche de trois jours. Il sort d'une ruelle, il marche vite, et il me percute. Pas violemment. Juste assez pour que mon sac gliss
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Chapitre 9 — L'ascenseur
Le lendemain, rendez-vous de coordination avec Leonardo dans les bureaux du groupe Castellani. Tour de verre, vingt-trois étages, un hall où le marbre est si poli qu'on marche sur son propre reflet, ce qui, vu la famille qui y travaille, me semble un choix architectural parfaitement cohérent.La réunion dure une heure. Nous planifions le prochain coup : un gala de charité organisé par le groupe, samedi. J'y jouerai l'ex hystérique, version grand public, avec presse. Leonardo a fait des listes. J'ai fait semblant de les écouter.– …et surtout, ne vous approchez pas du buffet avant vingt et une heures, parce que…– Vous savez que je ne retiens rien de tout ça ?– Vous devriez. Techniquement, votre vie pourrait en dépendre.Je le regarde.– C'est une blague ?Il réfléchit. Sérieusement. Pendant trois secondes.– Je ne sais pas, admet-il. Je ne suis pas doué pour ça. Sofia dit que quand je raconte une blague, on dirait que je lis un rapport trimestriel.– Racontez-en une.– Pardon ?– Une
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Chapitre 10 — On ne parle pas de ça à table
Le dimanche, je déjeune chez ma mère. C'est un rituel immuable : dimanche, treize heures, viale Piave. Rosa Ferraro, cinquante-huit ans, ancienne couturière, retraitée, petite, ronde, chignon gris, et des mains qui ont cousu la moitié des robes de mariée de Milan avant que l'arthrose ne les arrête.J'arrive à midi cinquante. L'appartement sent le ragoût et les biscuits, ma mère fait des biscuits quand elle est stressée, et ces derniers temps, la cuisine est envahie de biscuits. Il y en a sur toutes les surfaces. En boîtes, en sachets, en pyramides. Une boulangerie industrielle aurait des complexes.– Tu es maigre, dit-elle en m'ouvrant la porte. C'est son bonjour habituel. Elle pourrait dire ça à un pompe funèbre.– Bonjour à toi aussi, maman.– Assieds-toi. Je t'ai fait le ragoût. Ne touche à rien.Je ne touche à rien. C'est la règle. Dans la cuisine de Rosa Ferraro, on ne touche à rien, on ne demande rien, et surtout, surtout, on ne parle pas de certaines choses.La photo est dans m
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